grounder

Ты — сахар, амбиции и дождь. Ты — горячий кофе в дождливый день. Ты — бродвейский мюзикл. Ты — многолюдная улица города, но в то же время — совершенно пустой пляж на закате. И, любовь моя, ты — все прекрасное в этом мире.

— Я бы хотел никогда о тебе не знать.

Когда сказаны все слова, написаны все письма, когда вопросов не осталось и встречи прекратились, — прощаются все обиды, кроме одной — Что ж ты, сука меня не полюбил?! неужели трудно было

Когда женщина появляется в твоей жизни. Только твоя женщина, это всегда очень ярко. Это всегда озаряет, встряхивает всю твою систему ценностей. И, несомненно, ты слабеешь.

Сначала ты влюбишься в её глаза и чудаковатость, а потом осознаешь, что в любви этой даже себя потерял, выворачиваясь наизнанку поздней ночью.

Когда снег идет, и белый ветер поет, одинокий волк погибает, но стая живет.

Ладно, милая. Повлюбляйся в этих мальчиков с тoчеными скулами, мягкими губами и поволокой во взгляде. Полюбуйся на то, как они курят и смотрят вдаль. Разреши им снести тебе крышу, вытрепать все нервы, разодрать внутреннoсти и выбросить тебя. Позволь им сделать из тебя ту, кем ты станешь в итоге. Именно они научат тебя ценить и любить. Пострадай. В итoге ты все равно oстанешься с тем, кто будет все делать, когда его даже не просят. С тем, кто будет сначала думать о твоем удобстве, а потом уже о своем. С тем, кто будет переживать, нормально ли ты питаешься в этой своей командировке и взяла ли те теплые носки, а потом еще поругает, что надела легкое пальто. И ты будешь любить его в ответ и делить с ним свою жизнь. Потому чтo любовь - это не про боль. Любовь - это прo счастье. Л. Пикус

знаешь ли ты, сколько людей напивается в хлам в последний вечер августа.
сверяя время стрелками, переводами,
но не языковыми.
молчат по усталому городу в уже, получается, осени,
слушая наушниками твои миноры.
представляя, как вы поздравляете друг друга с днем рождения.
и может, даже не засыпаете.
знаешь ли ты, для какого огромного количества людей первый сентябрьский день
важнее всех остальных важных дней.
и это просто совсем не просто, понимаешь?

это опять для тебя из-под рук не поэта. жаль, на ушедшие поезда не продают билеты.
и если человека не обнять-наверное, его просто нету.
не верить.
а на часах по-прежнему 19:89.

такие как ты, не стираются временем.
бэкспейсами, ластиком, делитами даже.
такие как ты не местоимения.
такие как ты не выводятся ванишем.
ненавидеть людей с твоим именем, кстати,
носят как вещь, совестно засыпая.
ну а ты. как там ты? снова на afterparty?
или песня к альбому. вторая.

для чего ты живёшь, для кого ты печалишься?
к чему все твои партитуры?
зачем снова дымишь? не кури, ну пожалуйста.
счастливые люди не курят.

за окном скоро будет октябрь беситься
а потом первый снег. хруст сугробов. январь.
и кто знает, что тебе будет сниться?
или. как там? -аптека. улица. фонарь.

а он стоит
весь такой белоснежно-терпкий
и смотрит не на меня
не в меня
а сквозь
и я ощущаю
спазмы в грудной клетке
там, где однажды сломалось
и, видно,
не так срослось

Я люблю тебя так, как щупают языком кровоточащую десну. Как касаются пальцем места, где содран ноготь.

Он называл меня "любимая".

ты не знаешь, не знаешь, как я тебя звала, шевелила губами, ржавыми от бухла, месяц не улыбалась, четыре месяца не спала..

Она могла бы заменить мне весь мир, я хранил бы ее сон, целовал ее стихи, целовал ее слезы. Если бы… но не вместе.

все в порядке, я привыкла, что в меня не влюбляются