Мысли вслух

"Лучик солнца"

Весны подарок, лучик солнца,

Желтеет гроздьями вуаль,

Как птица Феникс у оконца,

Зовет к себе и манит вдаль.

Загадочна, необъяснима,

Её тончайшая душа,

Здесь к таинству непостижимо,

Притягивает красота.

Cергей Миняев

Сегодня суббота. Для начала я не плохо выспалась, хорошо позавтракала и пообедала сразу. Сейчас я планирую посмотреть "Конец прекрасной эпохи", а потом приступить (вплоть до конца воскресенья) к подготовке к практичкам по русской и зарубежной литературе на понедельник. У меня Пастернак и Борхес.

Кстати о латиноамериканской литературе. Я в процессе чтения странного (за гранью для понимания пока) рмана Кортасара "Игра в классики". Про структуру я промолчу. С электронного носителя точно невозможно читать. Но вот сколько я уже прочитала (очень труддно определить сколько страниц я уже прочла, сколько осталось, потому что каждая следующая глава будет располагаться неизвестно где и какого она объема) я заметила, что очень похож этот роман на романы битника Джека Керуака: что-то от "В дороге", что-то от "Бродяг Дхармы". И я не могу понять, нравится мне то, что я сейчас читаю или нет, посмотрим, что будет, когда я все-таки его дочитаю!

Я желаю всем хороших выходных, продуктивных чтений интересных книг!

Многие полагают, будто любовь состоит в том, чтобы выбрать женщину и жениться на ней. И выбирают, клянусь тебе, сам видел. Разве можно выбирать в любви, разве любовь – это не молния, которая поражает тебя вдруг, пригвождает к земле посреди двора. Вы скажете, что потому-то-и-выбирают-что-любят, а я думаю, что нао-тороб. Беатриче не выбирают, Джульетту не выбирают.

Хулио Кортасар «Игра в классики» (93 гл.)

Но любовь, какое слово … Моралист Орасио, без глубоких оснований боящийся страстей, этот растерявшийся угрюмец, в городе, где любовь кричит с названий всех улиц, из всех домов, всех квартир, комнат, постелей, изо всех снов, всех забвении и всех воспоминаний. Любовь моя, я люблю тебя, не ради себя, не ради тебя, не ради нас обоих, я люблю тебя не потому, что моя кровь кипит во мне и зовет любить тебя, я люблю и хочу тебя, потому что ты не моя, потому что ты – по ту сторону, на другом берегу и оттуда зовешь меня перепрыгнуть к тебе, а я перепрыгнуть не могу, ибо, сколько бы я ни овладевал тобою, ты – не во мне, я тебя не настигаю, не постигаю тебя дальше твоего тела, твоей улыбки и, бывает, мучаюсь оттого, что ты меня любишь (до чего же нравится тебе этот глагол – «любить», как вычурно ты роняешь его на тарелки, на простыни, в автобусе), меня мучает твоя любовь, которая не становится мостом, потому что не может мост опираться только на один берег, ни Райт, ни Ле Корбюзье не построили бы моста, опирающегося только на один берег, и не смотри на меня, пожалуйста, своими птичьими глазами, для тебя процедура любви слишком проста, и излечишься ты от любви раньше меня, хотя ты и любишь меня так, как я тебя не люблю. Конечно, излечишься, ты живешь просто и здраво, и после меня у тебя будет кто-нибудь еще, мужчину сменить или лифчик – какая разница.

Хулио Кортасар "Игра в класскики" (93 гл.)

Привет, друзья!

Я заболела, меня мама даже сегодня в универ не пустила. Я проспала часов 18 со вчерашнего дня (как впришла из универа, так и сплю, только поужинать меня вчера будили домашние).

Сейчас я дома, валяюсь в постельке, через силу почитываю (с перерывами) Кортаса, чихаю, обливаюсь слезами и соплями. Вот такая весна…

День был среда, я родилась! (Извините за пародию Цветаевой). Мама сохранила маленький календарик за 1995 год. Там 15 марта обозначено средой.

На часах - начала двенадцатого вечера (еще же не 24 ч. - значит вечер). Так паршиво на душе. Так грустно. И спать не спится, т.к. днем поспала. И не читается. И ничего не хочется, абсолютно. В плеере грустные песни к тому же, в тон ощущений.

Хочется настоящей весны. Чтобы уже пальто и без шапок без опаски.

Я надеюсь, ты читаешь хорошие книги и целуешь кого-то, кто думает, что ты прекрасна_ен. И не забывай заниматься искусством - пиши, или рисуй, или мастери, или пой, или живи так, как можешь только ты.

Нил Гейман