Welcome

МЕЧТАЙ ТАК
как будто будеш жить вечно
ЖИВИ ТАК
как будто умрешь завтра

— может, встретимся?
- с одной стороны мне лень, а с другой.. а, нет, тут только одна сторона.

если люди не хотят принимать вашу правду, подумайте, нужно ли вам такое окружение?

однажды ты встретишь молодого человека.
и в конечном итоге, он захочет выяснить всё.
как ты ешь, как ты танцуешь, как ты чувствуешь каждое мгновение этого дня.
как твоё лицо выглядит без макияжа.
какой ты любишь шоколад, какой ты можешь быть сумасшедшей время от времени, как некоторые игры, песни и шоу делают тебя счастливой. как ты будешь капризничать, чтобы что-то заполучить, как ты устаёшь, как жалуешься на лишний вес, как ты думаешь, что выглядишь плохо на всех своих фотографиях.
он будет знать о тебе всё.
и знаешь что?
он по-прежнему будет любить тебя.

если ты мне друг, то держи дистанцию.

я очень хочу, чтобы со мной поговорили. но проблема в том, что я не хочу ни с кем разговаривать.

а я не могу обходиться с
людьми так, как они
обходятся со мной. ну не могу
и всё тут. совести не хватает
причинить столько же
дерьма. потому что я знаю
насколько это больно.

у меня есть воздух, но мне нельзя им дышать.

нет ни одной объективной причины, почему люди не могут быть вместе, кроме отсутствия желания.

я умею прощать, я всегда всех прощаю. но не стоит этим пользоваться.

Он подошел к ней и молча обнял, она вздрогнула, она уже отвыкла от его запаха… "Скажи что-нибудь", - попросил он. Она повернулась и тихо прошептала: "Я тебя забыла, от этого аж мурашки…"

твои слова,
они пропитаны дымом,

лишь один взгляд мог рушить города моего молчания.
твои глаза не станут для меня чужими,

в них больше тепла,
чем во всех фразах летнего обещания.

ты где-то, наверное, рядом.
ну, герой, моего холодного города.

согревал,

мои руки молчанием.
отдавал его взглядом,

без повода.

чувствовать тебя однажды,
и, твоим взглядом лечить холодные мигрени,

помнишь,
как от твоих теплых рук и взгляда,

-
в моей душе распускались сады сирени.

Энджи Уайт

когда долго любишь - это перестают замечать. когда долго прощаешь - этим начинают пользоваться. когда готов на все - просто перестают ценить. и только, когда уходишь, - начинают понимать, как дорог был человек, которого вернуть уже поздно.

ты, наверное,
то осенне мокрое небо, которое душит меня холодом.
зачем ?

я не люблю, знаешь, осень
это время, когда не видно рассвет,

нет, мне не все равно,
и мне не все равно сколько за ночь ты выкуришь сигарет.

мне не все равно.

ловить последние чувства с кончиков пальцев,
только тебе, знаешь, все равно,
что мне так хочется остаться.

я запомню наизусть,
эхо твоих интонаций,
которые вошли в память дрожью,

ты обнимаешь не меня за плечи,
согреваешь словами,
которые где-то внутри пропитаны ложью.

знаешь,
сколько раз я отравлялась искать твой город.

он теплый, наверно, апрельский.
сколько раз я тебе отправляла свои старые куплеты,
они к тебе не доходили.

-
когда я приходила на вокзалы,
мне говорили, что на мне закончились билеты.

Энджи Уайт

не стою ночных разговоров, больших букетов,
уютных вопросов: "замёрзла?", "пойдём домой".
не стою твоих сигарет и твоих секретов
и рук, неизбежно сомкнувшихся за спиной.

а самое сложное свыкнуться с пустотою,
молчанием, вросшим в дыхательные пути.
наверное, я совсем ничего не стою.
совсем ничего.
даже маленького "прости".