ритмы окон, улиц и дорог

я ведь не думал, что ты меня сильно любила…
вот и уехал, тебе позабыв написать.
что ж, ты, наверно, давно уже сердцем остыла,
стала смелей и уж точно не будешь страдать!

я же не верил, когда о любви говорили.
хохотом громким скрывал всю тоску и печаль!
в дружбе отказывал, хоть её редко просили.
да, мне действительно стало безудержно жаль.

я ведь считал, что ты просто ко мне приходила.
может, от скуки, чтоб время со мной скоротать.
где ты взяла эти чувства, дающие силу?
сколько могла ты смотреть мне в глаза и молчать?

кто мне теперь на вопросы такие ответит?
я ведь уехал и даже забыл написать.
я и не знал, что одна ты на всём белом свете
можешь меня так отчаянно, преданно ждать.

ты знаешь, Дашка, похоже, мы стали старше.
нас больше не тянет бычки покурить украдкой.
ты лето отметила в белом и свадебным маршем.
я рада теперь твоему "У меня всё в порядке! "
ты знаешь, а мне почему-то становится грустно,
Показати повністю..
когда вспоминаю каникулы, "разукрашки",
и кукол бумажных, иргу, пирожки с капустой,
и как наш дедуля Казбеком назвал дворняжку,
и как мы любили подолгу сидеть на качелях,
и "Поле чудес" на печи земляничным мылом,
и как "Золотое кольцо" на всю улицу пели -
мне кажется это вчера только с нами было…
" на завтрак - блины с шоколадом!!!" - кричит бабуля,
а мы /не срывая!/ на яблоках ставим метки
беззубыми ртами. ведь только конец июля,
а яблоки зимние лучше любой конфетки.
и Розу доить - это целый обряд, ей-богу!
косынки лиловые, косы, горбушка с солью
" а лошади соль обожают, но только немного
давайте вы Ворону" - Лёшка учили с Олей…
мы выросли, Дашка. наш дедушка еле ходит,
а бабушка наша на днях продала корову.
мы все утонули по горло в делах, работе,
а хочется хоть на денёчек в то детство снова,
где дедушка всем обещает зимой тюльпаны,
где бабушка шьёт нам из ситца ночные рубашки,
где мы с тобой строим шалашик, как две обезьяны
на ветках деревьев… как жалко, всё кончилось, Дашка…

из шести миллиардов людей он один такой, это правда.
я бы рада его забыть. я бы, честное слово, рада.
он приходит внезапно. он – моя скорая помощь.
я тогда весела, нет его – тут же овощ.


я смотрю на него так отчаянно и до дрожи.
он глазами своими меня прожигает, множит.
с ним не боюсь умереть. это только начало.
мне его мало. катастрофически мало.

я его тусклая ночь. он – мое раннее солнце.
я потухаю. он горит, словно стронций.
я зажигаюсь – рядом с ним горячо.
–
мне б только голову класть к нему на плечо.

– что с тобой? неужели загрустила?
– да нет, – ответила я, стараясь не растечься в лужу, – я очень… очень счастлива.

Анна Гавальда. Глоток свободы

Громкая. Тихая. Слишком открытая.
Нервы по ниточкам. Сердце закрытое.
Время потрачено. Мысли не сдержаны.
Дерзкая. Сильная. Властная женщина.
Спросишь — откликнется. Бросишь — царапнется.

Непредсказуема. Часто срывается.
Делает больно. Злится. Ругается.
Сильно страдает, но не извиняется.
Любит. Сжигает. Сама растворяется.
В сказки не верит. За маской не прячется.
Просто уйдет, на виду не расплачется.
Громкая. Тихая. Слишком открытая…

Мама, знаешь, я очень устала быть
Окруженной людьми без трепета и без сути.
Это проще - казаться и кем-то слыть
Но ведь есть сердца, что деньги навряд ли купят.

Есть металлы, которым коррозии не страшны
Есть те связи, что временем не порвутся.
Мама, сколько еще мне ждать? Я прошу, скажи.
(Если жив человек - он может всегда вернуться?)

Почему я боюсь - сорваться и не успеть?
(Хотя помню, что надо тепло прощаться)
Если люди не слышат песен - зачем их петь?
Если все не вечно - стоит ли так стараться?

Я устала. До одури, до "зачем?.. "
Вавилонская башня всех чувств и нагромождение
Незаконченных писем, стихов, теорем и тем
Где имеет значение мысль, каждый вздох, движенье.

Все смещается в сторону - мам, я хочу к нему.
Мне самой не хватает силы нести ту ношу
Что, казалось бы, не должна, - но одна несу
И навряд ли ее я когда-то брошу.

Мама, веришь, нет сил говорить о том
Что когда-то наладится все, что все - лишь вопрос терпенья.
Человеку нужен, мама, очаг и дом
Отрешенность не есть всех проблем решение.

Зацепиться за что-то. Держаться. Не унывать.
Верить в лучшее. Помнить. Стремиться к свету.
Если б ты обьяснила мне - я бы смогла понять
Почему если он не во мне - меня будто тоже - нету?

6 янв 2013

Ксения Никитина (с)

Если выживешь, заходи на чай.
Без лимона, без сахара,
С кипятком и ядреной заваркой.
Если выживешь, не тащись сразу в Рай.
Тебя туда не возьмут
С твоей душой «адской марки».

Если выживешь – забудь про мораль и закон.
Тебе был он не нужен,
Когда сдирали с костями кожу.
Если выживешь – пусть это будет как сон,
Но запомни так сильно,
Как можешь.

Если выживешь – помни про страх,
И про счастья
Больную грешность.
Ты выжил, и в серых твоих глазах
Стальной блеск –
Беспощадная нежность.

Анна Белоножко ©

она пахнет мужским Кензо и адреналином, научилась в жизни взвешивать каждый грамм. у нее ботфорты – 3 пары – ходить по спинам и одни кроссовки – бегать в них по утрам. она чья-то находка, тайна, жена и мама, она может – коньяк, бездорожье, шипы и грязь. но когда она в воскресенье подходит к храму, с колокольни ей голубь машет крылом, смеясь. она знает так мало, но знает довольно точно, и стихи не расскажут главный ее секрет… между прочим, привычка ложиться в 12 ночи – это просто побочный, вынужденный, эффект. вы ей пишете в личку – а как, мол, и что имели, препарируя тексты, копаясь в ее душе. у нее камасутра вышита на постели и Харлей непременно пропишется в гараже. она помнит и вальс во дворце с золотыми люстрами, и как выла от боли, случаем спасена…
эта женщина слишком
слишком
умеет чувствовать…
и что платит за это – знает она одна.

© Кот Басё

эти старые сны, смываемые солью.

эти драные джинсы, брошенные в стиралку.

эти капли дешевого блядского алкоголя

в голубых бутылочках минералки.

эти пыльные книги о том, что тебе не близко.

эти потные руки, засунутые под лифчик.

этот воздух, квартиру душащий василиском.

эти расписания электричек.

эти горы грязной пластиковой посуды.

эти цитаты, взятые из ассаи.

это все лапши навешали, что спасут, а

сигаретой в урну тебя бросают.

эта ночь, что мелкой дрожью под простынями.

эти ссоры, что высосаны из пальца.

эта соль вперемешку со смазанными тенями.

эта нехватка магния, цинка, кальция.

эти глаза, что смотрят куда-то сквозь и

видят большую книгу, а в книге - фигу.

эта непрекращающаяся осень.

эта листва - китайские злые иглы.

этот сборник стихов, написанный под спидами,

посвященный тому, кто буковки недостоин.

этот путь, усыпанный траурными цветами.

эти все твои изломанные устои.

это ты ему не нужна - и на этом точка.

он тебе ничего не подарит на день рожденья.

и у вас не родится вымечтанная дочка.

это просто твое прошедшее наважденье.

это каждый из вас своею идет тропой.

эти тропы для вас - единственные и верные.

ей пора покончить с собой и начать с тобой.

потому что… так быть и должно, наверное?

Уже третью неделю собираюсь бросать пить.
но пью, чтобы не сдохнуть от одиночества.
помню, как мне хотелось ночами курить в твою честь.
помню, что не хотела тебя терять,
а теперь возвращать-то не очень хочется.

не встать/не сесть.

у меня все бокалы уже алкоголем пропитаны,
ром/кола/лед
иногда только первое.
знаешь, вся эта свалка стихов только тебе написана.
только тебе, твоя нервная/верная.

знаешь когда я смеялась в последний раз?
нет. да и я уже не скажу точно.
я засыпаю не раньше пяти утра.
ты приходи если хочешь,
я напою тебя чаем.

я по тебе все еще
очень
скучаю.

Вот так вот бывает, что лечишь себя месяцами
Учебой, друзьями, но чаще, увы, алкоголем..
Но вдруг просыпаешься ночью, обнимешь руками
Колени. И плачешь.. Опять вспоминая о боли.

И все те попытки забыть и быть сильной – никчёмны.
Попытки начать всё с нуля – без тебя – все впустую..
Ведь помню, малыш.. Я тебя каждой клеточкой помню..
Без права тебе позвонить и сказать, что тоскую.

Полгода – в аду.. Истерики, страх, алкоголь,
Порой не могла найти силы даже для вдоха.
Все мысли о том, кто ушел и оставил лишь боль.
И фразы одна за другою: «блин, лучше бы сдохла..»

Но время затянет раны. не вылечит. но затянет.
И надо потом осторожней, чтоб заново не содрать..
И кто-то другой, быть может, когда-то роднее станет..
А я бы сейчас – всё на свете.. Чтоб снова тебя обнять..

если бы спросил у меня, кем я хочу стать или быть лучшей для кого,
я ничего бы не ответила, подумав: "твоим личным вагоном метро"

Думаешь, чем же тебя так человек зацепил? Своей дурацкой игрой конечно же: сначала заваливать вниманием, а потом и вовсе не замечать. Это ловушка, находясь в которой ты будешь то взлетать на небеса от счастья, то падать в бездну, корчась от боли, до тех пор, пока сам не поставишь точку, ну или пока тебя не променяют на игрушку поинтереснее.

Ночи падают бумерангами –
Одиночества созерцатели.
Слышат только они и ангелы:
Где-то матери плачут. Матери.

Прижимают кресты нательные.
В тишине к небесам возводятся
Их молитвы и колыбельные,
Освященные Богородицей.

За пришедших и за отчаливших,
В помощь взрослым и в помощь маленьким –
Им всегда есть, о чем печалиться,
Им всегда есть, кого отмаливать.

В жизнь ведут поколенье новое
По дорогам многоступенчатым.
Ясно помнят и плач младенческий,
И агрессию подростковую.

Дожидаются днями длинными,
В предвкушении стелют скатерти.
Даже тем, кто уже с сединами.
Мать всегда остается матерью.

Мы навеки сыны и дочери
Материнской любви таинственной.
Но от нас, суетой проглоченных,
Каждый день ускользает истина.

Бутафорских даров искатели,
Упускаем из виду важное:
В этом мире живут однажды лишь
Наши полные света матери.

Мы порою проходим мимо них
В час, когда они в нас нуждаются.
Отдаляемся и не каемся,
И теряем невосполнимое…

Но на все им хватает мужества.
Мягкий свет в их глазах внимательных.
Только ночью проснитесь, вслушайтесь:
Где-то матери плачут. Матери…

и пока на земле существуют мосты -
будут те, кто их жгут.

и пока корабли покидают порты -
будут те, кто их ждут.

и пока разливается в небе закат -
будет новый рассвет,
и всегда будет тот, кто тебе очень рад
и такие, кто нет.

и пока существуют причины для слез -
будут те, кто их льют.
кто-то, грохот услышав, пугается гроз,
кто-то - слышит салют.

и пока существует понятие сна -
кто-то будет не спать.
расстоянья и мили проходят сполна -
чтоб вернуться опять.

и всегда будут путаться нити в узлы,
а слова - в кавардак:
хочешь что-то сказать - но сомнения злы,
и причина - пустяк,

и не каждый вопрос будет высказан вслух,
и в ответ - ничего.
иногда для любви не хватает и двух,
иногда - одного.

на большой глубине мы хотим высоты,
в бездорожье - пути.
и пока на земле существуют мосты,

мне
к тебе
не
дойти.

мне к тебе не доплыть. не всколышит волна
океанскую гладь.
но пусть даже закончатся все времена -
я тебя буду ждать.