эти старые сны, смываемые солью.

эти драные джинсы, брошенные в стиралку.

эти капли дешевого блядского алкоголя

в голубых бутылочках минералки.

эти пыльные книги о том, что тебе не близко.

эти потные руки, засунутые под лифчик.

этот воздух, квартиру душащий василиском.

эти расписания электричек.

эти горы грязной пластиковой посуды.

эти цитаты, взятые из ассаи.

это все лапши навешали, что спасут, а

сигаретой в урну тебя бросают.

эта ночь, что мелкой дрожью под простынями.

эти ссоры, что высосаны из пальца.

эта соль вперемешку со смазанными тенями.

эта нехватка магния, цинка, кальция.

эти глаза, что смотрят куда-то сквозь и

видят большую книгу, а в книге - фигу.

эта непрекращающаяся осень.

эта листва - китайские злые иглы.

этот сборник стихов, написанный под спидами,

посвященный тому, кто буковки недостоин.

этот путь, усыпанный траурными цветами.

эти все твои изломанные устои.

это ты ему не нужна - и на этом точка.

он тебе ничего не подарит на день рожденья.

и у вас не родится вымечтанная дочка.

это просто твое прошедшее наважденье.

это каждый из вас своею идет тропой.

эти тропы для вас - единственные и верные.

ей пора покончить с собой и начать с тобой.

потому что… так быть и должно, наверное?