monologues sur la mort

и впервые за несколько лет, от неясного счастья, глаза на мокром…

ванильная хрипота, да… но к хуям выдержки\заборы\сменные лица… страх.

я терпеть не могу, когда они слушают что-то вроде "Травы у дома", "Олимпийского Мишки", "С чего начинается Родина" и мотивы Ямайки…

я терпеть не могу, когда они поют "караоке", загружая песню в ВК и открывая её текст… и терпеть не могу эту невыносимую несерьёзность.

я терпеть не могу их детское, предвзятое мнение о музыке, литературе, словах, людях, внешности… ненавижу эти бескомпромиссные цели\взгляды\предложения.

мертвая Франция.

со временем силы остаются только для "молчать" и\или "грубить".

злые и безразличные люди становятся такими только от безысходности… только от того, что в ответ на доброту, заботу и понимание получают…ничего. а потом воспринимают дружелюбие как ещё одного паразита… который хочет только брать, но никак не отдавать\восполнять.

такое вот мировоззрение.

черт возьми… вот так всегда и бывает: насмотришься на работы людишек из академии\ИСЗ… и распирает желание что-то делать… и безумные проекты\идеи приходят в голову…

пусть бы оно сохранилось на очень очень долго… это желание что-то делать.

от него чувствую себя человеком.

им все проблемы лечатся…

а моцарт акварель(с) сальери.

Мне бы по больше таких слов, фраз и образов. Я бы придумала свои.

Совсем скоро я выйду из моды и дальше ничего. А потом от меня отвернутся последние остатки моих цивилизаций и тоже ничего. Может быть потом я буду собой… а пока они говорят, не зная кто я есть: «человек всех измерений»

Почему людям нравится когда их называют смешными? Почему нет никого, кто мог бы сказать: «Идиот, над тобой смеются, а ты рад?»

Я несколько раз видела как люди из «ничто» превращаются в «якобы что-то». Глядя на них хочется сказать: «что ты такое?». А потом вспоминаешь что в душе и мозгу у них только их пафос. Им плевать на все. Они думают что совершенны. Они думают что лучшие.

Маш, порой моей повседневности не хватает твоих блондинистых мыслей.

За вечер три «привет», и ни одного перспективного.

Закроюсь в себе.

Живописные образы монашек.

Я человек - не крашу волосы, склонный к полноте, слушающий Земфиру и с худыми плечами и при всём 49 во мне. Мне не нужна эта ваша охуенность и кумиры…

бывает

когда переизбыток слов Земфиры

и много глупых мыслей

и вместо длинных красивых заметок

просто

«оставьте меня в покое…»

мама говорит, что я обязательно напьюсь на новый год и меня некому будет спасать…

крайность.

но спасать меня действительно некому. да и не нужно этого.

не слушаешь мои эти самые… песни. признания. отчаяние. крики.

не обидно. ни разу. просто… бессознательное.

и это не детство отталкивает их. просто они уже все в этом мире. их искаженные лица, искаженные слова… больные глаза уже видят ужас, мрак, бессонницу…

но тут, прямо сейчас, прямо тут… в голове… декабрьское небо со звездами похоже на что-то невероятное, ненастоящее… волшебство. фурор.

но они, когда слышат "волшебство" шлют весь тот мирок к чертям, в огонь его. в агонии я.

все дело в том… они не верят в меня, как и в фей, как в новогодние чудеса.

все дело в том… я не верю в них, как в ад или рай, как в экстрасенсов или святую воду.

жизнь все ещё на эмоциях. никакой адекватности. все мысли на скорости…

они не понимают духовности.

Близнецы: вечный ребенок - как интеллектуально, так и в чувствах. Взрослеть отказывается напрочь и чаще всего паразитирует на ком-нибудь до глубокой старости. Единственное, что любит на самом деле - это поговорить, переливая из пустого в порожнее. Читает мало, но обо всем имеет свое мнение, которое правда меняет раз десять - двенадцать в неделю. В более старшем возрасте впадает в созерцательность. Часто становится актером или писателем. Не выносит напряжения, ни умственного, ни физического. Обожает принимать гостей, но угощает их в лучшем случае чаем и конфетами, а обычно - своей болтовней.

ты отдаешь им свои леса, моря и небо.

они жгут, сушат и убивают весь кислород, продолжают делать вид, будто все нормально. закрывают тебя в клетке социума, режут и кромсают надежды\доброту\фей внутри.

я просто безума от…

официально прощание с одиночеством.

почти смертельные неосознанные правды. их много. все похожи на ежей, которые в клубке, которых берёшь, не стесняясь, в жмени, и обнимаешь со всей силы. что бы с кровью, что бы с мясом… обоюдные смертельные…

ночь колдплея. и, кажется, веселья от отчаяния и смиренности. но что-то плевать, я схожу с ума и спрашиваю про сны у незнакомых… они так забавно отвечают, как будто бы для них это самое важное.

я обрезаю волосы, и думаю что что-то поменяется.

все это становится невыносимостью. ещё немного и придет время главным героям прыгать в круглые окна…

нет. все же это слишком не те мысли… в слишком неподходящем монологе.

гораздо проще так: bonne nuit, traître…

наверное, когда люди плачут, у них в голове такие мысли… невероятные. самые правдивые. самые правильные.

но они не могут ни сказать(потому что задыхаются от слез), ни написать(потому что руки трясуться).

это обидно.