Катя Блюхер

У меня ничего нет, кроме себя самой. Все, что было, осталось там. Теперь не разделяю время на прошлое, настоящее, будущее. Только сегодня – в нем одном начало, продолжение и, скорее всего, конец моей жизни. Календарь с одной страницей. Так лучше. Трезво оцениваешь то, что имеешь на данный момент. Не оглядываешься назад и не заглядываешь вперед. Никакого самообмана. Иллюзия – это далеко не надежда, а надежда не всегда реальность. Это не пессимизм. Принимаю жизнь как она есть. В немецком языке есть слово «hassliebe». Если по словарю, то оно переводится как «чувство, колеблющееся между любовью и ненавистью». Вот такое чувство я испытываю к каждому своему «сегодня».

- Однажды я не выдержала, спросила: «У вас все хорошо?» Она ответила с беспросветным разочарованием в голосе: «Такого не бывает, девушка». В тот миг я поняла абсурдность своего вопроса и правдивость ее ответа. «Все» никогда не бывает: если повезет, то достанется хотя бы четвертинка.

- Пью чай с печеньем, думаю о странном. Например, о том, что люблю случайных людей. С ними у меня всегда много совпадений. А еще о том, что забыла о страхе потерять. Может быть, из-за того, что уже все потеряла?

- Один чемодан вещей, одна вечная непогода за спиной, одна я.

Это новый рубеж.За окном весна.В динамиках Depeche Mode.

Ты не двигай меня, не ломай.Я не старый комод.

Я сильная девочка, я все смогу, только верь.

Один раз отрежь, но семь раз отмерь.

Если вместе переживать, то тогда будь,

Если рядом быть-плыть и один путь.

Не ломай меня, я устала идти одной вброд.

Не ломай и не двигай меня, я не старый комод…

Катя Блюхер

Меньше обдумывать.Больше чувствовать.

Сейчас такое время, куда ни глянь все гениальны, талантливы и, черт возьми, красивы.

Вот, Вы, может, большой любитель музыки, какой нибудь особой, немейнстримной, и Вы считаете себе гениальным от того, что Вы - ценитель и преверженец чего-то высокого.Допустим.А ваш сосед пишет отличные стихи, что-то сродни Арчету и Ес Сое.И куда ни посмотри, все красивы, спортивны, с чувством стиля, почитатели ЗОЖ.

А есть я.В моих мечтах я рыжая, как лисица, пишу стихи, с чувством и чувствами.Сложные стихи, сложные рифмы.Всё, как люблю.В мечтах я самостоятельная барышня с прокуренными лисьими волосами, которая любит своего кота и не надеятся на людей.Ей (т.е мне) абсолютно наплевать на людей и на то, какие они все твари, ей наплевать на дружбу, которой не существует и на любовь, от которой болит.Она дикая.Ее не волнуют эти грязные моральные проститутки.Она живет на окраине Питера, любит осень, виски и много курить.Она красива.По своему.В своем мире.

А реальность жестока.Я совсем не рыжая.И не буду.Пишу по одному бездарнейшему стиху в год с голимой рифмой.Совсем не самостоятельна.Ленивая, с кучей комплексов.Я ненавижу людей.Обычно близких.Ох, как они больно бьют.Я хочу верной дружбы.И завишу от своей любви.Я домашняя.Из мечты только сигареты и то, редкий случай и любовь к коту.И я некрасива.

Вот.

И, знаете, нисколько не гениальна.Обычная.Скучная.Не поет, не пишет.Молча восхищается.И тут не повезло.

Но в следующей жизни обязательно.Обязательно порыжею и напишу оду себе сегодняшней.Ну чтоб все думали, что Я хоть что-то стоила)

маленькой девочке хочется быть хоть капельку настоящей,
но ее придумывают и придумывают, будто назло кому-то
ей хочется чего-нибудь осязаемого, чего-нибудь слаще
чем мусор, в котором она просыпается каждое утро
выдуманный персонаж - она почти что как питер пэн,
только ее никогда не ждут и не открывают окон
в ее голове не звучит ничего, кроме воя и визга сирен
она милая, но нереальная - у нее свой особый кокон

маленькой девочке хочется быть капельку невыносимой
чтобы никто не смог ее вынести из своей жизни
она слишком фарфоровая и в обществе соотносимая
с любыми средствами, которые создают отблеск и брызги
реальности в каждом, кому она делает очень больно,
но ее спасительные удары отпечатываются на щеках
проблема в одном: она всегда и всем недовольна
и это видно в ее вечно сверкающих черных зрачках

ей хочется быть немного хорошей, может быть даже доброй
не биться об стены аквариума, где заперта уже несколько лет
девочка-рыбка, девочка-сложно, девочка-я-ненадолго
у девочки только и есть, что на стене мамин портрет
она говорит: "невозможно решать задачи, если ты одинок "
она говорит: "я придуманная самой собой, воскреси меня "
она говорит: "выросши, я стала похожа на грязный сток "
подумав, она добавляет: "но мне по-другому уже нельзя "

(с) Вре Мя

я не люблю слова «позвоночник», «гостиница» и «никогда».
всё, что во мне происходит – отравленная вода,
та, что на дне спасительного колодца.
а у джульетты не было выхода,
кроме как заколоться.

я люблю человека, которого не люблю.
любовь – лишний орган,
дорогая запчасть к организму.
а у тебя – нечеловеческая харизма,
остаётся смотреть, каяться и молчать.
ты – аневризма,
акт вандализма,
каинова печать.

я не люблю говорить о красотах ландшафтов
и о другой душеспасительной ерунде.
вся эта приторная неправда
не растворяется в кислоте.
отче, как прежде, на высоте,
хоть я его ругаю и тороплю.
он смотрит, как я барахтаюсь в пустоте,
как много думаю, мало сплю,
и утешает:
«я тебе детка другого, получше, куплю»

и, представляешь, я то ли верю,
то ли терплю.

Ксения Желудова

Этот апрель будет ничей.

Я 1021-я в твоей голове.

Мне не хватает сильных плечей,

А у тебя потребность в вине

В моих наушниках Лана Дель Рэй

И я не умею писать стихи.

Этот апрель будет ничей.

Знаешь, дела плохи.

Мне б не сломаться от мелочей.

И не пришлось б вызывать врачей.

Этот апрель будет ничей.

Не наш.Одинокий.Ничей.

Апрель.

наверное, я совсем ничего не стою.
заезженных фраз и изгибов твоих ключиц.
на первый взгляд - целостность оболочки, а сердце воет,
сквозь лестничные пролёты падает вниз.

не стою ночных разговоров, больших букетов,
уютных вопросов: "замёрзла?", "пойдём домой".
не стою твоих сигарет и твоих секретов
и рук, неизбежно сомкнувшихся за спиной.

а самое сложное свыкнуться с пустотою,
молчанием, вросшим в дыхательные пути.
наверное, я совсем ничего не стою.
совсем ничего.
даже маленького "прости".

Хрустальная Марго

Если вселенная бесконечна действительно,
Значит есть куча копий нашей планеты,
Где-то сейчас происходят те же события,
Копия меня пишет копию песни этой.
Если вселенная бесконечна и в правду,
То прямо следует из этого факта,
Что ты точно так же ждешь когда я вернусь обратно,
Где-то там в глуби далеких галактик,
То есть не ты конечно, а твоя копия
И не меня, а мою копию конечно,
Если конечно все это не утопия
И вселенная действительно бесконечная

Як ты без меня там, Як я без цябе тут, Пачуццём чалавека цягне сэрца у родны кут, Як быццам жэртвую, у сябе маць не крычу, Я цябе уратую, тольки як не ведаю, Ластаука, у небе луна нам прауду казала аб тым, дзе жывеш ты зараз Я не спрачаюсь у вочы твае закахались на неба глядзеушы часам Голас трымаю у гонар, Гэта мая прастора, гэта мая краина, Край любы, край адзины, Лепшы я подач чую, крылы свае ратую, Хутка усё добра будзе, мы вольныя людхи Дзе, яно сэрца Радзимы, У лесе ци у хаце, ци меж междуроу цяглиных, Голаю птушкай у небе, Водарам ниу ци коласам чэрствым, У небе, Голас трымаю у гонар, Гэта мая прастора, гэта мая краина, Край любы, край адзины, Лепшы я подач чую, крылы свае ратую, Хутка усё добра будзе, мы вольныя людзи, Як ты без меня там, Як я без цябе тут, Пачуццём чалавека цягне сэрца у родны кут, Як быццам жэртвую, у сябе маць не крычу, Я цябе уратую, тольки як не ведаю. Голас трымаю у гонар, Гэта мая прастора, гэта мая краина, Край любы, край адзины, Лепшы я подач чую, крылы свае ратую, Хутка усё добра будзе, мы вольныя людзи.

А потому что всё, бл*ть, не так, как в книгах.

В тебя, замухрышку с небритыми ногами и прочее, при первой встрече не влюбляется, или как там, мультимиллионер с телом греческого бога.Я даже предполагаю, что в природе не существует миллионера-Аполлона, неженатого, падкого на серость, а не на подобие Ирины Шейк.Да и, черт возьми, извращенца в придачу.

Но дело не в этом.

Одинокая девушка впервые за одну пятую столетия встречает этот жанр в литературе.Да еще и в 5 утра.Будь она не одинока в это утро, встретилась бы с этим жанром да только не в печатном варианте.

Последнее время я не только ошибаюсь в людях, пополнили список разочарований и книги.Как говорится, не суди человека по внешному ввиду, а книгу по названию.

Надо было читать рецензию, глупая…

Зачем пишут такие книги?Чтобы я снова отправляла свою самооценку проживать по соседству со Спанч Бобом?Чтобы я пилила своего мужика, что он не Кристиан Грей и похож на него лишь серостью своих глаз?Чтобы я начала думать почему же я не распадаюсь от его прикосновений (дословно) на тысячу кусочков кусочков и почему его не заводит то, как я кусаю свою нижнюю губу.

Слишком ванильно.И, сука, почему в моей жизни такая преснота.

Так что идите лесом Эрика Леонард.

Лучше бы писали о том, как тяжело в нашем мире женщинам-диванам.Сказок и так достаточно.

Пойду дочитывать.И ждать обещенного фильма, а то мое богатое воображение все никак не может представить этого вашего Грея.

-Хочешь я расскажу тебе историю?

-Не хочу.

Расскажу самой себе эту историю.

Когда я была молодой(это моложе, чем сейчас). я очень много читала.Попадались и книги о любви.И с тех пор у меня остались мечты.основанные на сюжетах этих книг.

Отношений у меня серьезных до этого момента не было, поэтому то, что было в моей голове поэтому поводу особо не всплывало.

Но не так уж давно появился в моей жизни человек и все бы хорошо…Но время, оно показывет все нюансы, оно оголяет душу и все становится так как оно есть.

Плохо то, что берет начало сразу с высокой ноты.Этот человек клялся мне в чувствах, хотел, чтоб я стала его супругой, а моя наивная душонка, никогда такой теплоты и ласки не испытывавшая, клюнула.Но розовые очки бьются стеклами вовнутрь.Раньше я думала, что это ванильная цитата, пока не столкнулась лично.Случился один неприятнейший инцидент.И тогда все началось становится на места.

Я всегда считала, что девушка должна быть слабой, нежной, улыбчивой.У нее должен быть сильный мужчина, желательно рядом.Чтоб она всегда чувствовала себя защищенной.От всего:от холода, от дождя, от хулиганов.Если она будет чувствовать себя комфортно, то ее мужчина будет счастлив рядом с ней.Эдакий эффект зеркала.

Эти книги.Иногда, я их проклинаю.Не читала бы и не знала, что бывает так красиво.

Я хотела бы, чтоб мой будущий муж так ухаживал за мной, чтоб я потом с замиранием сердца рассказывала об этом нашим детям.

А что я имею….Вечное одиночество, чувство того, что меня не понимают, ни ухаживаний, ни заботы.Я часто плачу.Не хвастаюсь, нет.Единственное, что меня удерживает с этим человеко это глубоко в душе теплящаяся надежда на то, что он все поймет…

В ответ одни слова.

П.С я такая какой ты.Мне будет хорошо-тебе будет хорошо.Я не раз писала, что женщина отражение своего мужчины.

И понимаю, что тот, кто не хочет понять, никогда не поймет.

Бернард пишет Эстер: «У меня есть семья и дом.

Я веду, и я сроду не был никем ведом.

По утрам я гуляю с Джесс, по ночам я пью ром со льдом.

Но когда я вижу тебя – я даже дышу с трудом».

Бернард пишет Эстер: «У меня возле дома пруд,

Дети ходят туда купаться, но чаще врут,

Что купаться; я видел все - Сингапур, Бейрут,

От исландских фьордов до сомалийских руд,

Но умру, если у меня тебя отберут».

Бернард пишет: «Доход, финансы и аудит,

Джип с водителем, из колонок поет Эдит,

Скидка тридцать процентов в любимом баре,

Но наливают всегда в кредит,

А ты смотришь – и словно Бог мне в глаза глядит».

Бернард пишет «Мне сорок восемь, как прочим светским плешивым львам,

Я вспоминаю, кто я, по визе, паспорту и правам,

Ядерный могильник, водой затопленный котлован,

Подчиненных, как кегли, считаю по головам –

Но вот если слова – это тоже деньги,

То ты мне не по словам».

«Моя девочка, ты красивая, как банши.

Ты пришла мне сказать: умрешь, но пока дыши,

Только не пиши мне, Эстер, пожалуйста, не пиши.

Никакой души ведь не хватит,

Усталой моей души».

В этом мире сегодняшнем все гениальны

от гениталий до гениталий, бросает в дрожь.

Одна я хожу по миру:не то брутальна,

не то ребенок вовсе-не разберешь.