А потому что всё, бл*ть, не так, как в книгах.
В тебя, замухрышку с небритыми ногами и прочее, при первой встрече не влюбляется, или как там, мультимиллионер с телом греческого бога.Я даже предполагаю, что в природе не существует миллионера-Аполлона, неженатого, падкого на серость, а не на подобие Ирины Шейк.Да и, черт возьми, извращенца в придачу.
Но дело не в этом.
Одинокая девушка впервые за одну пятую столетия встречает этот жанр в литературе.Да еще и в 5 утра.Будь она не одинока в это утро, встретилась бы с этим жанром да только не в печатном варианте.
Последнее время я не только ошибаюсь в людях, пополнили список разочарований и книги.Как говорится, не суди человека по внешному ввиду, а книгу по названию.
Надо было читать рецензию, глупая…
Зачем пишут такие книги?Чтобы я снова отправляла свою самооценку проживать по соседству со Спанч Бобом?Чтобы я пилила своего мужика, что он не Кристиан Грей и похож на него лишь серостью своих глаз?Чтобы я начала думать почему же я не распадаюсь от его прикосновений (дословно) на тысячу кусочков кусочков и почему его не заводит то, как я кусаю свою нижнюю губу.
Слишком ванильно.И, сука, почему в моей жизни такая преснота.
Так что идите лесом Эрика Леонард.
Лучше бы писали о том, как тяжело в нашем мире женщинам-диванам.Сказок и так достаточно.
Пойду дочитывать.И ждать обещенного фильма, а то мое богатое воображение все никак не может представить этого вашего Грея.
