b. al.

Очень страшно ночью шумит бесконечный поезд. никак не уснуть. и темнота.

*

ночь наступает тогда,
когда собираешь горстью ли,
ладонью ли
маленькие души бессонные.
усаживаешь их в кресло напротив.
заводишь, как часы, в пол-оборота,
чтоб говорили четыре случайных слова.
и беседуешь с ними, словно
они роботы.

вот да,
ночь наступает,
когда они замолкают - завод заканчивается.

P.S.
у меня в подъезде живёт старик,
он отвечает за качество
темноты.
и вчера он написал мне письмо:
" знаешь, я никогда бы не смог
подумать,
что ночи на самом деле нет. но это так.
это всего лишь цвет - всего-то лишь разный цвет…".

отсюда https://vk.com/topic-14377382_22749967

вечный полдень.
я ныряю в прорубь-лето,
вечной пчелке жалко лето,
жалко лето.

…
где ты моя боль, мой бемель?
где же ты мой crazy диез?
ночью я забрался на солнце,
а утром распекся и вниз с него слез.

как бы все могло это быть,
но тому не быть никогда.

Хочу, чтобы всегда было все так хорошо, как сейчас. Не знаю, правильно ли я поступаю, но мне даже думать об этом не хочется - что очень странно для меня.
В другой раз я бы копалась в себе беспрестанно, оценивала. А сейчас все стало как-то легко. Так приятно не думать особенно над тем, как сказать, что сделать. Насколько правильно или наоборот уже сделанное.
А еще очень приятно, когда тебе никто как будто бы не нравиться. Вообще 1/2 часть всех проблем пропадает автоматически. Идеальное состояние.

Вроде и люблю лето. И нет. Эта жара невозможно раздражает. Так хочется полюбить это время года, но в голову приходит только один достойный повод - можно выспаться. Все. А как выспаться, если существует новосигматический аорист.

***

Нарисуй, дружок, голубое небо,
там, где пасха мертвых под снегом белым,
где свернулся ежиком деда Глеба,
и бабуля Маша совсем истлела.

Нарисуй, дружок, на заборе горе,
на заборе горе в пределах стужи,
это ничего, что слеза во взоре,
если не заплакать – гораздо хуже.

Напиши, дружок, на своей печали,
как они живые тебя встречали,
как они на солнышке летнем грелись
под широколиственный мерный шелест,

как он гладил ей бронзовые руки,
как он говорил ей: "Моя Маруся",
как все пела бабушка: "Летят утки… "
Будь оно все проклято, и два гуся.

Смотрели всей семьей фильм. "Все любят китов". Такой хороший, добрый, но при этом нет ничего типичного американского. Нет ощущения, что уже в начале фильма предугадываешь развязку. Прохладный (про Аляску). Очень я люблю такое. У нас у всех дома разные вкусы: обычный папа, черезчур строгая мама, дикий десятилетний мальчик, я. И всем понравился фильм. Потому что все любят китов.

https://az.lib.ru/p/pushkin_a_s/text_0320.shtml - мое любимое у Пушкина стихотворение (про осень).

И вот это https://rupoem.ru/pushkin/ne-mnozhestvom-kartin.aspx

___

В честь дня рождения

Краткое описание этих выходных
ОДИНОЧЕСТВО

Я, конечно, сама в этом тоже виновата, но бывают случаи, когда от тебя ничего не зависит. Но зато я посвятила массу времени улучшению своих кулинарных навыков (которых в общем-то нет). Теперь я умею печь в духовке картошку 5ю разными способами и жарить шампиньоны со сметаной.

Наконец-то занятия в нашем фитнес-центре закончились, жить сразу стало легче.

Мама с папой уехали. Сидим на кухне с Персиком вдвоем. Одиноко, непривычно. Спать не хочется. И как люди живут всю жизнь одни, это невозможно. Завтра придется ехать кормить Рича и поливать огурцы. здравствуйте, летние выходные.

Сегодня при мне женщина утянула из магазина кучу продуктов. Просто взяла и положила их все в сумку, а на кассу принесла только пакет молока. Не знаю, может стоило сказать? А она же видела, что я видела, неужели ей ни капельки не было страшно? На бедного голодное человека она не была похожа, вполне такая пышная дама. Я, конечно, слышала, что так люди делают, но… Нет, я наивный человек и вообще не ожидала, что такое бывает в жизни.

Во всем этом все равно нет смысла, значит стараться незачем. Просто пусть все идет своим чередом, а я буду плыть по течению.
На этой неделе все так замечательно, хочу, чтобы всегда так было.
Страшно за лето, интересно, что будет.

*
иногда они возвращаются.
уставшие и с потухшим взглядом.
ты замечаешь, что на дворе вовсе не та погода,
что в доме холодно и пирог остыл.

все кажется таким невнятным, пустым, простым.

иногда они возвращаются,
на шее висят кресты.

садятся тихонечко в уголочек.
ты говоришь, что поздно вроде, и дело к ночи,
их не было ужасно долгие сотни лет.

а они глядят исподлобья:
— зачем хранить
нас в памяти,
если мы не нужны,
если другие
верны, нежны?

мы только люди из сознания,
и веки закрываются, словно створки раковины.

а я не могу забыть о них,
и все голоса мне кажутся одинаковыми,
кроме тех, что в детстве звали
" наташа, пойдем гулять".

С одной стороны, все вроде так хорошо и здорово. Но с другой. Нет, мне определенно нельзя встречаться с некоторыми людьми слишком часто. Раз в месяц - предел. А то после них нападает такая тоска. Страшно. Когда-то я думала, что понимаю этого человека. Я была уверенна, что есть какая-то связь между нами, восхищалась, да и сейчас это, кажется, делаю по привычке. Только все чаще приходится осознавать, что я не знаю его и между нами слишком большая дистанция. Плюс, кажется, ничего общего. Хочется подойти и спросить: кто ты?

Не было в нем ни вида, ни величия

"Это неправда, что есть содружество огней, единый мировой костер. Всяк из нас несет свой огонек, свой собственный одинокий огонек".

Дж. Стейнбек "Зима тревоги нашей"

Люблю Вербное воскресение, самый весенний праздник. Соблюдение этих традиций - в этом есть что-то необыкновенно прекрасное, и мне непонятно, как это можно не чувствовать. Это свет, ясность, это утро, ветер, солнечные капли, лучи, это весна. Это красота, которую в другие дни не найти ни в чем. Это же надежда, утешение. Кажется, будто все не зря.

…

На улице праздник, на улице свет,
И свечки, и вербы встречают зарю.

А.А. Блок