кто в этом мире без тебя я?

Адрес. Почта. Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки.

о том что не перестану речи нету, свою мечту пеленать, и кутать нежно, поверь, я скоро вернусь, надежда

я больше никогда не потревожу твой сон в котором ты с тем, кто тебя любит, с тобой будет.

Пойдете ли вы по жизни дорогой риска или благоразумия, вы рано или поздно столкнетесь с тем, что по традиции принято называть Злом. Я говорю не о персонаже готических романов, а как минимум о реальной общественной силе, которая никоим образом вам неподвластна. И ни благие намерения, ни хитроумный расчет не избавляют от неизбежного столкновения. Более того, чем осторожнее и расчетливее вы будете, тем более вероятна встреча и тем болезненней будет шок. Жизнь так устроена, что то, что мы называем Злом, поистине вездесуще, хотя бы потому, что прикрывается личиной добра. Оно никогда не входит в дом с приветственным возгласом: "Здорово, приятель! Я - зло", что, конечно, говорит о его вторичности, но радости от этого мало - слишком уж часто мы в этой его вторичности убеждаемся.

Господа, прошу вашей защиты от произвола кучки, размазывающей слюни по студню искусства

все меняется:
люди, мысли, убеждения, принципы, поступки, движение атомов и воздухе…

только мое ужасное пение остается неизменным.

Мне хочется побывать в Японии, стать гейшей, пить зеленый чай в горах, а вечерами немного саке, иногда вообще хочется отправиться в Америку и сделаться безбашенной рокершой, временами я хочу отправиться в далекие 60-ые, быть скромной девушкой с короткой стрижкой и в легком летнем платице, или быть хиппи, носить яркую одежду и дреды, курить трубку мира, порой мне хочется отправиться в Англию 70-го года и стать панком, ходить на концерты Sex Pistols или путешествовать по Европе и исследовать замки и природу… Но увы реальность такова, что я сижу в комнате, а за окном пустота и мрак.

Иногда человек оправдывается так странно, многословно-пустословно, что вся твоя обвинительная система вместе с ее логическими обоснованиями рушится, сыплется, оставляя тебя сидеть в этой пыли, не находя больше слов.

Женщина мажется.
Мужчина по Мюллеру мельницей машется.
Но поздно.
Морщинами множится кожица.
Любовь поцветёт,
поцветёт —
и скукожится.

от у мені так,
наче повний вагон,
а потім всі повиходили.

а мені на кінцеву,
а потім у місто інше.

от у мені так невесело,
наче я - пуста сінагога.
до тла,
ущент знищена.

я любил её, а она любила Маяковского.

Представим, что мужчину и женщину разделяют двадцать шагов. Так вот, ты должна сделать свои десять шагов и остановиться. Если он там тебя не встретил, не делай одиннадцатого — потом придется делать двенадцатый, тринадцатый — и так всю жизнь. Каждый должен сделать свои 10 шагов.

Мне весь Маяковский роднее всех воспевателей старого мира. Завод или площадь Маяковского роднее феодального замка или белых колонн поэтического Бунина.

великое счастье, знать Маяковского.

А в арке кого-то избили, и он плюет кровью. Это был я, слышишь, я обблевался нашей любовью. Я жизнь свою тобою отравил, болела голова, зудело тело, но я любил, я так тебя любил, а ты любви моей не захотела. Я волком выл в страданиях и вот, когда совсем на гране оказался, я просто сунул оба пальца в рот, и всей своей любовью проблевался.