chernys

чередой бессмысленнейших звуков
я начну свой тридцать третий век.
под руку с убийственною скукой
я шагаю мимо будних дней.

cherny, 24 мая 2013, 19:41

Примерно к концу первой четверти жизни убеждаешься на собственном опыте, что жизнь действительно состоит из чередующихся полос. Причём, от твоего мировоззрения напрямую зависит, как именно ты вообще понимаешь всё это. Для фаталистов чёрные и белые полосы - перемежение удачами невезений и наоборот. А вот для твёрдо убеждённых в отсутствии судьбы и прочего - таких, как я - "зебристость" жизни означает совершенно другое. Бывают моменты, когда ты свободен. Свободен во всех смыслах - ты просто живёшь, радуясь этому. Ты никому ничего не должен, и жизнь идёт своим чередом. Когда же на тебя, как лавина, обрушивается туча невыполненных миссий и огромнейшее количество проблем, становится, мягко говоря, не до радости и веселья. Конечно, если судить совсем уж реалистично, люди сами виноваты во всех своих бедах, ибо каждое событие имеет свою предысторию, каждое вызвано определённой цепочкой действий, совершённых, чаще всего, самим же человеком. И тогда стоит задуматься: вдруг мы можем совсем избавить себя от чёрных полос?

ворованным солнцем
светит
небо.
другая планета, другие цвета.
другие люди,
смотрящие слепо
на то, как идёт
другая
война.

анархия правит.
людские пороки
над разумом взяли
сомнительный
верх.

у каждого в жизни
4 дороги:
по сторонам света.
по сотне в них вех.

здесь счастье - легенда,
здесь радость редка.
возможно, что
это - чрез 100 лет
Земля.

cherny, 13 мая 2013, 17:09

не купить тебе никогда, ни за что
фонарик с зажжённым счастьем,
ведь огонь всегда, спустя время, гаснет,
прорывая насквозь естество.

а уж если он фальшиво, за плату
кем-то левым случайно зажжён,
покупатель немедленно будет казнён
разрывающей душу утратой.

всем известная истина
- чувства не купишь -
аксиомой ложится на слух.

тех мне жаль, кому счастье своё недосуг
поискать в бесконечной вселенной вокруг.

----

они будут пытаться богам всучить "рубль "
а получат божественный кукиш

Сегодня - лучше, а завтра - хуже.

То жарит солнце, нас не щадя,

То наглый дождь раскидает лужи,

Прибив всю пыль на глухой асфальт.

Святые люди вздыхают реже,

Они совсем не глядят назад,

Они живут в столь слепой надежде,

Что всё свершается наугад.

Зачем бороться за что-то лучше,

Когда всё нужное пред тобой?

Когда ты просто живёшь, как хочешь,

Тебе нет дела до слова "мой".

Cherny, 26 апреля 2013, 22:46

возможно, я просто себя накрутила:
весна, все дела, подростки, "любовь"…
но я будто б все краски в себе прокурила
и сбросила пеплом из сказанных слов.

от лучшего к лучшему смерчем кидаться -
не очень красиво, надо сказать,
но каждому в детстве пришлось ошибаться,
и каждый пытался с собой совладать

я думаю, стоит раскинуть по полкам
пассажи безумные, крики души,
чтобы потом не клепать из осколков
ступени к подножьям упавших вершин.

страдать рефлексией, вынашивать планы,
продумывать каждый ошибочный шаг:
всё это как партия скрипки в Нирване -
из полупозиций сложней въехать в такт.

мне лень удивляться, копаться в знакомых,
искать что-то важное в жизни, в словах.
я прекращу бить безумцев рекорды
и снова погрязну в банальных делах.

Cherny, 17 апреля 2013, 22:11

мммм

в последнее время я что-то загорелась идеей набить себе татуировку

скрипичный ключ

или что-то из той же оперы

Что есть поэт? Какие его предрассудки?
Что смысл жизни его, цель бытия какова?
Знаешь, есть выражение:
" Не слова людей красят - поступки",
Так вот: у поэта поступки и есть слова.

Cherny, 7 апреля 2013, 9:47

ты молвишь, что искренность - для идиотов,
и любой им моментом запрыгнет на шею,
а я говорю: мир полон нравственных жмотов,
коих людьми я назвать не посмею.

ты считаешь, что чувства должны быть под маской
равнодушия или бессменной улыбки,
но учти же: над масками время не властно,
не останься навечно погрязшим в ошибках.

Cherny, 4 апреля 2013, 22:04

вот скажи, почему я скучаю,
спустя двадцать каких-то часов?
что творится со мной, я не знаю,
никаких вроде б чувства оков,
а я всё же тебя вспоминаю
каждый миг, через каждый мой вдох.

не хочу поцелуев и слов,
лишь бы вечно тебя обнимать
сомневаюсь, что это любовь
но ведь можно же мне помечтать?

снова время ванильных стихов.
мне же к этому не привыкать.

Черни, 3 апреля 2013, 19:57

бездарные строчки филигранно начертаны на жёлтом листке
стемнело мгновенно, лишь в доме напротив светильник мигает злостно
будто вся линия жизни моей утоплена в бездонном, как океан, зрачке
и сделать ей жизненно-важный выдох "рот-в-рот" слишком поздно

толстая книга заложена на середине старой, как мир, фотографией
на ней я, подруга, мы в Дрездене, иностранной монетой оплачено
и хочется стукнуть себя по головке прозрачной, как лёд, биографией
чтоб вспомнить, сколько прекрасных моментов мной на сомненья растрачено

Cherny, 1 апреля 2013, 20:21

не люби меня, сумасшедшую,
ветренную, с крышей съехавшей,
кофе любящую до безумия,
чтоб горячий, как бок Везувия.

не люби меня, слишком лживую,
бессердечную и ленивую,
всю в долгах до ушей погрязшую
и к богам возмущённо воззвавшую.

не люби меня, чуть-чуть рыжую,
неуклюжую и плаксивую,
струны скрипки порою рвущую,
по душам в разговорах - лучшую.

не люби меня, обнаглевшую,
всем на шею с разбега севшую.
не люби ты меня, пожалуйста.
меня - вовсе
любви
не знавшую.

Черни, 31 марта 2013, 23:26

а вы бы хотели подняться в воздух?
не на самолёте, а с помощью собственных крыльев.
чтоб овевало небо прохладой кожу,
и не заставил никто бы вас приземлиться.

чтоб в облаках вы купались, как в мыльной пене
и с птицами вместе кружились без дум о прошлом
чтоб с радугой яркой дуэтом вы чисто спели
и не было б ничего фиктивного и подложного.

когда-нибудь люди научатся верно думать
и сконструируют изящные крылья птичьи
тогда будет время всем нам хорошенько подумать:
а достойны ли мы самых ангельских в мире обличий?

Cherny, 31 марта 2013, 12:06

Проза выходит загадочней, чем стихи,
Будто бы рифма невольно крадёт весь смысл.
И вот же ты снова наматываешь круги
По комнате, где цветы на обоях смотрят вниз.

Одеяло натянуто прямо до подбородка,
Будто бы холод прокрался в самое сердце снов.
Волос смычка оборвался у самой колодки:
Ножницы срезали с ним корень всех важных слов.

Выдавливать из пальцев каждую строчку - глупо,
Будто бы на заказ писать реквием по себе.
Но вот огорчение - строфы выходят скупо,
Как если б я пожалела слова в душе.

Черни, 26 марта 2013, 00:09

а знаешь,
я посвящу тебе целую песню.
когда-нибудь,
когда я буду их писать.
и знаешь,
я тебя залью жалкой лестью,
и посмотрю,
как ты в ней будешь утопать.

а помнишь,
как я слёзы лила еженощно,
под музыку,
чтобы не слышать плач.
и как мне
становилось от слёз тех тошно,
будто б ты
утирал мне их, мой палач.

не скажешь,
как ты бежал от меня сквозь время?
как ты ушёл,
не оставив мне ни следа.
и как я всё несла
каждый день это тяжкое бремя,
как я осознала,
что ты мне
не оставил
себя.

Черни, 26 марта 2013, 00:19