Проза выходит загадочней, чем стихи, Будто бы рифма невольно крадёт весь смысл. И вот же ты снова наматываешь круги По комнате, где цветы на обоях смотрят вниз.
Одеяло натянуто прямо до подбородка, Будто бы холод прокрался в самое сердце снов. Волос смычка оборвался у самой колодки: Ножницы срезали с ним корень всех важных слов.
Выдавливать из пальцев каждую строчку - глупо, Будто бы на заказ писать реквием по себе. Но вот огорчение - строфы выходят скупо, Как если б я пожалела слова в душе.
