Buddha for Mary

Мне очень захотелось ответить на вопросы от своих подписчиков :)
Поэтому буду признательна, если Вы зададите мне любой вопрос или предложите тему для размышлений на мой аск.фм.

С пометкой #viewy :)

https://ask.fm/AnkaAks

Андрей Дементьев, Ни о чем не жалейте, 1977

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство…
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте—
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.

В моей жизни творится полный бардак. Мой мир рушится, я как могу стараюсь его удержать. Руки опускаются. Сейчас я надеюсь только на какие-то высшие силы. Господи, пусть все наладится! Дай нам еще один шанс!

Жизнь - это собрание пар, сотен, тысяч маленьких миниатюр. Жизнь - это пазлы, каждый из которых составляет свою маленькую, запоминающуюся сценку, но лишь в целом окинув взглядом можно понять, что все они образуют некоторое единое полотно пуантилистов. Пятнышки могут быть совершенно разных размеров и оттенков, какие-то холоднее и грустнее, какие-то насыщеннее и радужнее. Очень часто вспоминаная прошедшее мы не оборачиваемся назад, воспроизводя на киноленте памяти каждую минуту одну за другой, а скорее пропускаем эти мостики между одним ярким событием и другим, так же и не создаем оттеночных переходов на холсте. Важнее всего, чтобы эти самые точечные мазки не стирались, чтобы год за годом оставались столь важные и дорогие сердцу воспоминания, ведь если какое-то место картины пожелтеет, общее впечатление испортится, а реставрации воспоминания плохо поддаются.
Храните каждый мазок, каждое движение кисти, и желательно не только у себя в голове. Ведь память - штука невечная.

ИНОГДА МНЕ ДО СМЕРТИ ХОЧЕТСЯ РИСОВАТЬ.

НО Я НЕ МОГУ.

ЭТО УЖАСНО.

Есть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип.
И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах.
Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания.
По крайней мере, так говорит легенда.

Отступление(рассказик):

— Иногда мне хочется умереть просто для того, чтобы посмотреть, кто придет на похороны. Плакать по мне никто не будет, - горько усмехнулся парень.
- Я буду, - возразила девушка. - Она будет. Папа, мама…
- Представляю, как будет плакать папа, - решив свести все в шутку, говорит парень и корчит странную рожу, изображая скупую мужскую слезу. - В любом случае, всплакнете и успокоитесь.
- Знаешь, как я поняла, что люблю тебя? - перебила девушка. Он вопросительно посмотрел на нее. - Это было где-то в апреле 2010. Нет, 11. Да, точно 11. Тогда мне нужно было в магазин, и перед этим я зашла к подруге. Мы всегда сидим у нее в подъезде и обсуждаем с ней все, включая тебя. И тут она спросила у меня: "Вот если бы он умер, ты бы заплакала? "
- Что за бред! - он покачал головой.
Девушка усмехнулась. Именно так она и отреагировала на слова подруги в тот день.
- А потом я ушла в магазин, вроде как в книжный, и поняла, что да. Я шла по улице и рыдала лишь от того, что просто представила эту картину.
Она не смотрела в этот момент на парня, о чем позже пожалела - ведь стало так любопытно, что было написано на его лице в тот момент - но вместо этого она вспомнинала один аудиостих: "А когда я умру, ты заплачешь?.." Да, чрезмерно романтичный, но в то же время невероятно трогательный и драматичный.

Главное(во всем этом):
Всегда было интересно - а когда умру я - ты (подразумеваются очень важные для меня люди) заплачешь ?

Бывают люди-черепашки, которые прячутся в собственном доме от всех проблем. Бывают люди, похожие на щенков, чья собачья преданность и щенячий восторг умиляют до восторженных улыбок. Бывают люди, схожие с кошками, лисами, дельфинами, медведями, соловьями, хомячками.
А бывают люди-ежики.
Едва они чуют угрозу - они ощетиниваются и выставляют иголки, чтобы к ним не подходили ближе. Они вообще редко кого подпускают к себе. По большей мере они - эгоцентрики, ведь доверять, по их мнению, можно только себе. Завидев опасность ежик сворачивается в клубок и уходит в тень леса, подальше от всего живого, что может нанести ему вред. Что может причинить им боль.
Однако такие люди одиноки. Им тоже нужна ласка, забота, хотя едва ли они признают это. Им нужен рядом кто-то, кто будет любить их, будет внимать их словам и с кем они будут делиться своими маленькими победами и шашками вперед.
Обычно ежик даже не знает, куда он движется. Он в тумане. Он не имеет представления, к какому будущему он стремится, куда ему нужно направиться. Где тот светлый мир, где ему когда-то станет тепло и уютно?
Иногда "ежик" даже внешне напоминает ежика.
И иногда он прячет свои иголки. Именно в такие моменты видно его настоящего - с обнаженной душой, расскрывшегося для твой личного суда.
Я здесь, перед тобой.
Милуешь?

Почему-то только фотографии сохраняют всю верность чужих лиц. Память всегда искажает собранные ею факты и накладывает одни знакомые черты на другие, будто бы полупрозрачные слои в фотошопе, создавая совершенно иной файл.jpg, далекий от оригинала. Отчего-то видя своих только обретенных знакомых через день на фотографиях пытаешься скурпулезно понять, а почему они выглядят именно так, а не иначе. Подсознание вступает в конфронтацию с реальностью, и чуть погодя это и вовсе выливается в противоборствование. Мы не можем объективно оценивать внешность по памяти, потому что она склонна выдавать желаемое за действительное, даруя новым знакомым старые полюбившиеся черты других людей. Отчего память так шутит с нашими воспоминаниями? Она - как младший братец, забравшийся в твой ноутбук, и поизменявший все файлы.
Невольно начинаешь задумываться: а о том ли ты человеке говорил, когда рассказывал о новом знакомом, или же подсознательно рисовал себе совсем другого?

Люди делятся на два типа: те, кто доедают яблоки, и те, кто оставляет сердцевину вместе с косточками. Сердце вместе с костями. Остатки становятся выброшенными объедками, иногда разламываются, ударяясь о землю, и гниют под неизбежным течением времени. Или откусанный фрукт просто оставляют на столе - может быть, кто-то захочет его доесть, может быть, кто-то подберет. Сразу вспоминается детский миф из мультфильмов про то, что ежики подбирают яблоки на иголки. Было бы неплохо.
Откусив частичку зеленой шкурки и внутренней составляющей, человек чувствует, как сок стекает вдоль линии губ к подбородку, а часть его оказывается в организме, наполняя его приятными вкусовыми ощущениями вместе с некоторой щекочущей кислинкой. Ты получаешь от яблока все, что нужно - а потом выбрасываешь его. Кто будет доедать?
Лучше уж и правда быть какой-нибудь мандаринкой. Отдавать людям себя по частям, не оставляя никаких гниющих, раненных остатков.

Я так завидую людям, которые умеют вольно играть на музыкальных инструментах. Любое проявление их творчества - это просто выброс эмоций, крик души, они играют то, что им хочется играть в этот момент, им не нужно перегребать весь интернет в поисках той самой композиции, которая бы их устроила, которая бы подошла под настроение, которое скачет, как линия сейсмографа.
Я - писательница, но любому известно, что язык наш несовершенен, а "мысль изреченная есть ложь". Он бывает порой некомпетентен в своем истинном назначении, он не может выразить всех чувств и эмоций, захлестывающих человека словно цунами - с разных сторон и разной высотой волны.
А музыка совершенна, потому что ее звуки безграничны. У нее нет лимита в 33 буквы, ее нельзя ограничить даже нотами, потому что переплетаясь они создают совершенно иное созвучие, иное дребезжание в барабанных перепонках.

Труднее выполнения какой-либо деятельности - только добиться ощущения усталости. Потому что если она подлинна - значит, ты перелопатил кучу работенки, которая надломила тебя. Усталость сформирована нашими действиями и направлена на их завершение или приостановление. Порой действительно хочется сдаться от того, что ты действительно повержен этой томной, изнуряющей усталостью, торжествующей над твоим телом, словно победившая в сражении или даже войне сторона. Она берет бразды правления не только над твоим телом, но и над душой, ведь мыслями тоже можно переутомить себя. Чувствуя эту непосильную тяжесть, падаешь, не ощущая земли под собой, и все больше и больше летишь вниз под давлением той самой торжествующей соперницы. И более пытаться вставать уже не хочется. Усталость - это некий способ спокойно сдаться, некое оправдание для самого себя. Ведь так хочется иногда опустить руки и перестать пытаться бороться с судьбой.

Если бы вам предложили стереть память, стереть всю боль, радость, когда-то испытанные вами в прошлом, вы бы согласились?

Честно. я бы нет. я бы не смогла жить с "вечным сиянием чистого разума". Когда нет того, что когда-то было причиной твоего счастья. Той боли, которую ты испытал и, возможно, частично, справился с ней. а может и нет.

Может ты живешь с этой болью по сей день, а не со счастливыми моментами. может благодаря этой боли, которую ты испытываешь до сих пор, ты чувствуешь себя живым.

Ты - это пансионат для боли. распологайся, устраивайся. здесь все тебе рады.

Вот только ебаное кладбище людей-полутрупов в твоей голове не дает тебе спокойно ужиться с этой болью.

Я искренне не понимаю, почему люди не могут контролировать свои эмоции. Как мне кажется, люди выплескивают чувства, проявляют характер только по необходимости.

По-моему это крайняя степень непрофессионализма, когда личные переживания отражаются на работе. Особенно, если работа связана с ежедневным общением с посторонними людьми.

Ситуация, с которой сталкивался каждый, это утренняя поездка в общественном транспорте. Ежедневное событие, но люди таковы, что на эту тему прямо таки можно писать диссертацию.

Пожалуйста, давайте будем терпимее, добрее. Нас окружает эмоциональное поле, посылая в него позитивные позывы, отдача тоже будет благоприятной, я гарантирую.

Время лечит? Не обессудьте.

Глупцы те, кто верит в это. Время - не доктор айболит, который даст тебе лекарство. Время лишь притупляет все, дает тебе привыкнуть к твоему внутреннему состоянию. К тому, что творится в твоей голове.

Вот сидишь ты, а рядом с тобой твоя Боль. Со временем, ты начинаешь думать, что она живая. Прям как ты. Из плоти и крови. Ты просыпаешься с ней, умываешься, завтракаешь, едешь на работу или учебу и так до бесконечности. Боль становится твоей невидимой невестой, твоим ребенком, которого ты носишь под сердцем. Боль становится тем, ради чего ты живешь. Иногда она уходит.

Очень редко, но она покидает тебя. И ты чувствуешь это. Всем своим существом, каждой клеточкой своего измученного тела. И становится жутко некомфортно, как будто камушек попал тебе в туфлю и ты не можешь его вытащить. А ее все нет.

А некомфортно из-за того, что ты привык к ней. Привык, как к живому человеку. И ты пытаешься, пытаешься изо всех сил найти ее. Руки в кровь, ноги исполосованы, но ничего нет. Физическая боль совсем не та. Нужна именно та, та единственная боль, которая разрывает тебя на куски и одновременно склеивает.

И она возвращается. Возвращается. Та же твоя, родная любимая боль. И ты принимаешь ее потому что ничего кроме нее нет толком. Вновь холишь и лелеешь. Подпитываешь ее своими безответными чувствами, ибо ей тоже нужно питаться. Как и тебе. Или не обязательно. В твоем случае.

Здравствуй, я останусь с тобой навсегда. Твоя дражайшая Б.