Это просто Вьюи блог

иногда мне кажется, что скучаю только я. кажется.

мне не хватает душевных бесед.

"Поэзия может сжечь человека изнутри. Впрочем, поэзия и музыка одно и тоже"

почему иногда всё так сложно?

Для меня ночь как алкоголь. Я напиваюсь ею и филосовствую часами напролёт, и жалуюсь на жизнь, и мечтаю о будущем, и читаю стихи, и пою песни. Я настоящий ночной алкоголик)

сплошное непонимание

папа, я так тебя люблю!

Наверное в последнее время мне не хватало именно тебя. Твоей красоты, простоты и воодушевлённости. Наша встреча была как-никогда кстати. В голове всё время вертится тот вечер: Есенин-ты, ты и Есенин - тогда это было что-то новое и вдохновляющее. Я помню, как чувствовала твой взгляд на себе, но делала вид, что не замечаю. После этого я узнала, что мои глаза ЖИВЫ и ТАК СВЕТЯТСЯ! Знаешь, я ведь только после этого заметила, что да, это действительно так. Может быть это от того, что ты так расхваливала меня, а может просто потому, что все люди любят похвалу. Хотя на самом деле я очень грустный и стеснительный человек. Но вот одно я знаю точно: таких, как ты, очень мало, таких, как ты, просто нет.

P.S. я бы ещё очень многое хотела написать, но пытаюсь оправдать пословицу "Краткость - сестра таланта".

Может быть ты когда-нибудь это прочтёшь и может быть вспомнишь обо мне на пару минут, дорогая Вероника К.

хорошо там, где нет меня

Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои вполукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.

Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.

Я не знал, что любовь - зараза,
Я не знал, что любовь - чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.

Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая, красивая дрянь.

Ах, постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.

Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углу прижимал.

Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.

Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь - простыня да кровать.
Наша жизнь - поцелуй да в омут.

Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хер…
Не умру я, мой друг, никогда.

Хууулиган я, хулиган

от стихов дурак и пьян

эээх, ТАЛАНТИЩЕ!

Насенние, я знаю, что ты подпеваешь)

а может нам и в правду неочем говорить

время романтики и стихов

меня не обязательно понимать, меня нужно чувствовать

сильные непробиваемые люди- это те, кто после ударов жизни не пересаёт удивляться какой прекрасный мир. таких людей ничто не уничтожит