agstrsh

чего мы ожидаем от жизни без собственных усилий и упорства? мы думаем, что все прибежит к нам на носочках с блюдечком, а нам лишь остается наслаждаться. так оно и есть, до поры до времени. через некоторое мгновение люди образумеваются, взрослеют и понимают всю истину. а некоторые так и остаются снобами и эгоистами. от таких уже нечего что -либо ожидать. от таких остается только бежать.

Бывают такие моменты, когда хочется что то написать. И абсолютно наплевать, что это будет. Текст, с кучей смысла внутри или поверхностное искажение реальности. А мыслей в голове уже долгое время просто нет. Вот вы что то и написали.

на память о том, что я существовал утренним ознобом, я встречу тебя за углом в твоем городе, и мы не узнаем друг друга по остывшим следам, попробуй ка вспомни услуги стыда

Вот так все кончается. Мы нашли себя под солнцем на тротуаре, а затем все потеряли. А что делать потом? Потом, когда ты привыкаешь к человеку, уже кажется, что он не может никуда от тебя деться. Да и ты от него тоже. Это как коробка с двойным дном. Ты либо поднимаешься, либо опускаешься. Днями и ночами ты мучаешься, думаешь, что будет дальше. Забиваешь свои мозги всякой чепухой. А потом начинается главное. Ненависть. Она кипит в тебе и хочет выбраться наружу. А ты все терпишь, терпишь, терпишь.

Те, кто удручен горем, не оглядываются назад. Они слишком хорошо знают, что их злая участь идет за ними следом.

Вспоминая все, что было, и все, что произошло после, я начинаю ненавидеть тебя. В моей голове появляются куча мыслей, которые не дают мне никакого покоя, о том, как ты мог. И сейчас мне кажется, что все те слова, которые ты когда то говорил, были ложью. Но на мне маска, которая не дает никому понять, что у меня внутри. И наверное, это единственное, что спасает меня. 

В этом мире каждый за себя. Ни на кого нельзя положиться. Да, каждый играет значительную роль в чьей либо жизни, но каждый игрок местами проигрывает. В какой то момент ты просто понимаешь, что это был маленький миг в этой серой массе. И начинаешь искать причину в себе. В голову приходят мысли, что ты тому виной. Закрываешься от всего, от всех, тем самым закрываешься сам от себя. Опустошаешь себя изнутри, а затем уже и снаружи. Сливаешься с этими буднями, которых сам когда то ненавидел. А ведь все начиналось так хорошо.

выплюнь слова в форточку громко,
не плачь, не плачь, как раньше, не кричи.
ощущай нервами, что возле пломб
боль, сильную боль, кровь и части
твоего счастья есть зачастил.

последние дни зимы впереди насмешкой, плевком из самых глубин коммунальных квартир без отопления исчерпал себя как фотограф, поэт и как человек между мной и могилой только собственная смерть.

Что есть в тебе такого чего нет в других, если разума нет? Деструктивные ячейки эгоистов - все что окружает. Интеллигентность - лишь налет на прогнившем седалище сортира внутреннего тебя. Ради этого начинаются и заканчиваются все твои подвиги с противоположным полом. Реалии наших дней на все градусы подле тебя. Лобызания. Нелепые оргазмы. Глупо выглядят даже из твоих глаз. Со стороны еще хуже. Притворяйся каждодневно и всесущно.
Грязными мыслями своими вылизывай чрева, оболочки людских тел. В спиртозном приливе делай вид что умеешь любить. Фальшивые подобия личностей изливают свою животность наедине, в своем комфортном логове, кто успешней, сильней - изливает не сам. Все покупается, словами или валютой, силой или страхом - любой человек, любое действие, любые взгляды. Ты не умеешь наслаждаться по настоящему, все минутно, все экспрессами да фастфудами слеплено. А если и наслаждаешься то только не для себя.