Поглощая кислород

iraaaaa спасибо :)

Мы любим трагедию. Мы обожаем конфликты. Нам нужен Дьявол, а если Дьявола нет, мы создаем его сами

ты,
как шлюха
любовь продажна
ты не сберёг
то,
что считал важным
ты просто
врал нагло в глаза
напевал,
строчки из песни
как я люблю тебя
но эти города

сломали во мне меня

у меня внутри пустота.
пустота, грызущая душу,
а все от того,
что твоя улыбка сводит меня с ума,
и безразличие твое конкретно душит.

А мне стало плохо
от всего того
что я обожаю
Мне стало этого или слишком мало
Или слишком много
Так, что я сам не понимаю
Я стал слишком близко к тому что я обожаю,
но не так близко, что бы увидеть живьем.
Мне стало страшно от того,
что все мои планы
Только сказка
а я
ничто.

Обманутый однажды не верит больше в чудо. Люди закрываются в себе после того, как об их сердце вытирают ноги. Человек втирается к тебе в доверие, а потом внезапно втыкает тебе нож в спину. Такова реальность – суровая. Поэтому человек становится более циничным, снимает с себя розовые очки, старается меньше доверять окружающим. Но всегда найдется тот, кто даже через твою неприступную оболочку цинизма залезет к тебе в душу. Первое время ты боишься подпускать его ближе, чем к оболочке, но потом он достает до самого сердца, внезапно. Своей искренностью и честностью, казалось бы. Ты начинаешь верить этому человеку, но уже со страхом. Ты боишься опять наступить на те же грабли, боишься, что об тебя опять вытрут ноги. Когда этот человек пробивался через твою оболочку цинизма, ты осознанно подпускал его к себе. А сейчас жалеешь и боишься. Но все ровно наивно веришь в то, что человек останется с тобой и не воткнет нож тебе в спину, как это делали в прошлом.

ты слишком простой
или невозможно сложный,
но от тебя мурашки по коже.

я сидела рядом с тобой и смотрела.
держала тебя за руку, всматривалась
в каждый миллиметр твоего лица,
чтобы запомнить.

а ты смеялся и спрашивал:
зачем тебе меня запоминать,
я же рядом.

был.

У меня сегодня много дела:
Надо память до конца убить,
Надо, чтоб душа окаменела,
Надо снова научиться жить.

Здесь мир жесток. Тут люди лгут. Ты никогда не отстанешь с дорогим тебе человеком навсегда. Все умирают. И ты умрёшь. И он умрёт. Никто после о вас не узнает.

"Ты делай всё, что хочешь. Живи, как хочешь ты, " - легко сказать. Но кто бы знал, как я хочу прожить эту жизнь?

Была бы я цветком - была бы счастлива безумно.

Надеюсь, умерев, я стану чем-то, вроде этого