pianist

"Вообще искусство, это в каком то роде мастурбация. Потому мужчины лучшие исполнители, (можно к примеру взять и художников, писателей) мужчинам свойственно постоянно дрочить, начинается все в одиночестве, вроде как перед зеркалом, никто не сможет унизить или оскорбить тебя хуже, чем ты сам. Но как только научишься красиво получать оргазм - можно подниматься на сцену. Если ты предпочитаешь стандартный секс, то выше оркестранта тебе не подняться. Занимаешься искусством - ты ОБЯЗАН мастурбировать.
Публично."

— отрывок из моей статьи. я как всегда слева.

А еще я стала писать много. Я же теперь писатель.

сижу строчу. пиздец.

Наша жизнь все более похожа на мелодраму. Шесть утра, и я еду домой, к мужу.

Я уезжала от него сегодня так, словно прошедший год был одной только ночью, полной ласки, любви и предвкушения. Словно этим утром я наконец-то возвращаюсь к себе домой, и никогда мы не жили вместе, словно я совсем не знаю этого человека. День начинается позже, яснее заполняется пространство вокруг – все, что ты видишь, это все и есть ты сам.
У меня в животе лежал камень. Или камень в сердце. В любом случае он иссушенный и неживой, так что слезы из глаз не скатится. Я смотрела перед собою, откровенно показывая всем вокруг свое горе, но думала скорее о том, как выгляжу, чем о своем муже. Что же мне думать?
Я не знаю и сейчас. Мне интересно, чем он занят, представляю, как лежит в кровати и смотрит лепнину на потолке нашей комнаты. В моем представлении он так лежит с утра и до вечера, хотя это не в его обыкновении. Он весь день играет на флейте, это я лежу и смотрю на ободранный потолок квартиры, в которой я жила до нашей свадьбы. Я бесполезна, а он может жить за нас двоих, грустить за нас двоих, пойти в воскресенье в церковь помолиться за нас. Остается мне лишь гадать, что измениться после того, что я сделала со всем этим. Когда же он позовет меня.

Жду.

Я устроила мужу истерику.

Ненавижу себя, но некуда деться.

Я вот, например, обхожусь без плеера. Его вообще нет у меня. Если нуждаюсь в музыке, то беру ноты, сажусь к фортепиано и играю.

А так.. Я, пожалуй, никогда не жаждала быть пианисткой, все дело в лени, в определенный момент это оказалось самым простым. Потому решение бросить музыку основано на вполне искренней любви к мужу, который подтолкнул меня на верное решение и дает силы справиться с собою.

Так много пробелов я использую вместо точек.

Гордость проявляется, рано или поздно. Ее так много, что выливается из глаз вместе со слезами.

Миша, он друг мне, хотя я чаще ненавидела его, чем любила. Однако. Говорит я просто жду, когда кто-то врежет мне пару раз.

Сделать паспорт.

Мой муж, мне все время хочется говорить о нем. Кажется, это мое единственное, что в голове.

Мы не спим в обнимку более.

И как хорошо, что то, что пишу, не цитата, а моя жизнь.

Мой муж спит. А я хочу секса.

Что же мне делать? Что делать?

Вы ведь еще не знаете, что такое любовь.

Но.

Это ничего. Я вам сейчас скажу.

Вот когда всю жизнь занимаешься музыкой. А потом выходишь замуж. И бросаешь.

Он часто делает мне замечания.

Вот, например, 15 минут назад, перед тем, как пойти к себе в артистическую, он сказал, что мои соски просвечивают сквозь футболку и это переходит грань приличия. что же мне делать? Точнее что же мне делать, если мне все равно?

Это часто нас ссорит, мое безразличие ко многим "важным" мелочам. решила писать о нем, мой муж уникальный человек. Я редко обижаюсь на него, но после "ссор" думаю о том, как уеду к маме и оставлю его одного (чтобы одумался), и все мои сценарии заканчиваются мыслью: я никогда более не встречу другого такого мужчину. Мой муж "мой муж".

надела юбку покойной бабки и шляпку с оранжевым пером нарядилась в стиле тридцатых: непременно - чулки на резинках - морщились то и дело подтягивала туфельки - каблучищи как у Марики Рокк "потрясающе!" с парти увез ее в кадиллаке самый старый и самый богатый: седые виски смеются глаза похож на Омара Шерифа - а какие зеркала и вазы! - разделась вдруг раскидала туфли юбку шляпку выпрямилась: вот я какая! а он - Омар Шериф уронил со столика виски видно сильно захмелел ползает по паркету мокрый на коленях собирает вещи среди осколков - и целует туфлю и шляпку и рыдает в черные чулки! - а глаза такие выцветшие в морщинах… собралась и ушла "везет мне на шизиков старайся для них, стариков!"

Я счастлива