Здравствуй, свет мой!
С одной стороны, я начинаю отдавать долг, срок которому уже тысяча лет, а в ответ получаю стихи. Значит, все правильно. С другой, я вижу тебя спустя добрых полгода и глаз не могу оторвать. И снова это не любовь - просто "потребность видеть". Странный и непобедимый магнетизм. Я даже спасать тебя не хочу, как всех прочих.
Просто если бы я могла на тебя не смотреть, не смотрела бы.
Если бы я могла.

Смотрю летсплей-хоррор про художника, который явно подвинулся крышей: жена у него мертва, с ребенком какая-то темная история, собака давно не дышит, из-под кисти выходят холодящие сердце рисунки. Собственно, игра состоит в хождении по его громадному дому, в котором когда выходишь из одной комнаты, через ту же дверь возвращаешься уже в другую. Доносятся из-за закрытых дверей женские крики, куклы разбросаны, чертощина происходит, а он собирает обрывки воспоминаний и рисует. И страх то самый заключается в том, что не по своему дому он ходит: в физическом мире подобное невозможно (кровь разлита по полу, а на потолке стоит стол) - а внутри своей головы, столько там жести.
Интересно стало, на что был бы похож дом, будь он моей головой. Чувствую, что гарантий порядка, гармонии, света нет. Наверное, толстые манекены в широкой одежде стоят, никаких зеркал и доносятся биты русско-американско-французского рэпа. Что бы там могло двигаться, падать, выскакивать, даже подумать страшно. Задумалась.

А еще меня сегодня впервые укусила собака. От радости, что ли.

(via lifesketches)