Я, кажется, никогда не смогу правильно написать о тебе. Даже если меня будут вдохновлять твои поцелуи или шепот. Я не умею представлять тебя нежным. И пожалуй, это - то самое, за что я отдала бы половину своей жизни, если бы она тебе зачем-нибудь понадобилась. Красиво, когда простыми словами. Как китайские выражения или Шекспир. Только послушай, как хорошо: «Красные цветы покрывают землю от края до края так, как будто вся земля окрашивается в красный цвет после поцелуя». Потрясающе.

Я пишу стихи, потому что ты пишешь. Я иду, потому что ты где-то ходишь. Я становлюсь лучше, потому что думаю, что ты так делаешь. Прямо перед тобой я буду растерянно беззащитна, пусть буду храбриться. Слабых не любят, но тот, кто правда полюбит меня в слабости, будет больше чем просто «ты». И кто знает, сколько бы я протянула без всех этих слов. Короткое, но сильное молчание. Хах.
Не помогай мне, ни в чем. Я смогу.

(via lifesketches)