Привет

Меня хватает на тишину, пару чужих стихов и бессоницу. Т.е. фактически ни на что и чьи-то стихи. Я, как французский император, учусь расширять границы, складывая их из имён людей, окружающих тебя. Помнится, он проиграл.
Иногда забываю слова. Лучше без тебя, чем без памяти. С тобой и без памяти, и без ума, т.е. почти неживая. Между тем, я хочу общую кухню. Это необходимо настолько, насколько не выживательна общая ночь, когда между нами два часа разницы.
Ты снишься мне по утрам. Возможно, из-за того, что просыпаешься раньше и выходишь из дома. Скажешь, на работу? Скажи что угодно. Можешь ничего не говорить, но только лично.
Ты мне больше не нравишься на той фотографии, я сниму её этим утром. Пора прекращать неосознанную визуализацию, это рождает несогласие с действительностью. Если из слова "смысл" убрать тебя, в нём ничего не останется. Возможно, это неправда.

Если я не проснусь утром в ошеломляющую рань, то это из-за ночных разговоров с тобой, на которые ты опять не явился. А потом сумеречное состояние опять.

Какой глупостью было пытаться собрать из всего этого стихи.
Уберег меня Бог от "быть поэтом", да от того, чтобы быть писателем не уберег.