Апрель на повторе.
Прыгаешь с катера в воду прямо в одежде и кедах. Я отталкиваюсь от деревянного пола и лечу за тобой. Нет смысла оставаться среди незнакомых, меланхолично потягивающих сок из стаканов с трубочками и сидящих с ссутулыми, словно изломанными, спинами людей.
Вода обнимает холодными руками. Ты улыбаешься сквозь миллиарды крохотных пузырьков воздуха. Искаженное небо колышется где-то вверху. Я улыбаюсь в ответ. Вода затекает внутрь, теплея от ускоряющегося сердца. Мы выныриваем, я выжимаю на берегу волосы, беру кеды в руки. Полдень проскакивает на часах какого-то прохожего.
Город, чьи широты и меридианы вымеряны количеством шагов на глаз и по памяти, лежит под ногами и подставляет бока своих зданий растеряно скользящим солнечным лучам. Мы падаем на деревянные скамейки парков, когда усталость крепко стискивает плечи имитируя объятия. Город отражается в стеклах окон какого-то окраинного кафе. Кружки травяного чая обжигают руки, ветер рождается в волосах, мысли между слов. Музыку из динамиков растаскивают на воспоминания, крошки печенья небрежно накрошены для птиц на подоконник.
Ты всегда убеждал, что как бы сумерки чудесно не звучали и как бы сильно в них не кутался, они не греют. Я натягиваю шапку в согласии с последними прохладными деньками. Мы гуляем по крышам, перепрыгивая с разбега пропасти небольших улиц, поднимаясь к флюгерам и раскручивая их, разглядывая небо в откровенной близости с. Ты держишь меня за руку, когда мы сидим на краю крыши, потому что так совсем не страшно. Не страшно немного взрослеть с тобой за руку.
Есть какая-то магия в том, чтобы ходить под твоими окнами и вспоминать все неслучившееся.
