Everything has changed

— книги интереснее.
— чем фильмы?
— чем вы.

Нет никаких ключей от счастья.

Дверь всегда открыта.

к челам которые выполняют свои обещания и без всякого нытья я отношусь с особой нежностью

знаете, бывает такое, что смотришь и понимаешь:
вот он "твой человек", а шансов на него нет.
и быть не может.

я люблю тебя безгранично, почти космически,
я делю все мечты свои между нами поровну.
это, видно, во мне заложено генетически — постоянно тянуться к тем, кому, в общем, все равно.

я сегодня одна и вчера была одинокая,
при таком раскладе сложно умом не тронуться.
это, видно, такая судьба у меня жестокая — ежедневно тебя встречать, но не сметь дотронуться.

Нет смысла требовать у людей того, чего у них нет. Например, чувств, которых они не испытывают.

—зачем ты людям делаешь больно?

—теперь моя очередь.

Хорошие книги не выдают все свои секреты сразу, как и люди.

Любовь — это красиво. Я читал.

Да, я, может, и сплю в одиночестве, зато хотя бы с тем, кто мне нравится.

У всех вокруг любовь, свидания, ссоры, расставания. а я, хорошенько присмотревшись к людям, понимаю, что тяжело найти стоящего человека.

Думаю, что есть люди, которым я не безразлична, которые по мне скучают, думают обо мне.
Самообман вообще крутая штука. Всем советую.

Давайте начистоту. Без красивого лица никто, не захочет узнать, какая у тебя душа.

Она никогда не бывает одна.
Она никому ничего не должна.
Она никого не будет искать.
Она не умеет любить и прощать.
Она не мечтает, не любит, не ждет.
Она тихо курит. В душе ее лед.
Она на вопросы не ищет ответ.
Она умирает, ее почти нет.
Но что-то тревожит порою в тиши
Осколки ее недобитой души,
Она помнит образ, холодный, как лед,
Он колет ей мозг и уснуть не дает.
По венам тихонько бежит кофеин,
И снова она среди каменных льдин,
И хочется крикнуть, но голоса нет;
Образ любимый растает… Рассвет.
Она будет утром, какою была,
Холодной, надменной, сгоревшей дотла,
Циничной и злой, знавшей, что значит боль,
На раны других сыпля мелкую соль.
Но ночью придет светлый образ во сне,
Она лишь одна знает, что это с ней,
Что будит в ночи, что волнует ей кровь:
Она иногда вспоминает любовь.

По приходу домой не хочется ничего, кроме как завернуться в одеяло и лежать так до самого утра, пока снова не придется выходить.