Это просто Вьюи блог

Нашу любовь погубил алкоголь,
пару грамм спида и старый утюг.
скрипучий диван, который не мой,
и губы твоих подруг.
Нашу любовь погубили врачи,
пожарные, дворники, метрдотели
и одни на двоих от каморки ключи,
и чьи-то истерики в нашей постели.
Наша любовь захлебнулась слюной
от невозможности стать чем-то большим,
от того, что всё счастье у нас под рукой,
что не всегда приводит к хорошему.

пинж

лучше приходи всегда в один, и тот же час, -попросил лис. - вот, например, если ты будешь приходить в четыре часа, я уже с трех часов почувствую себя счастливым. и чем ближе к назначенному часу, тем счастливей. в четыре часа я уже начну волноваться и тревожиться. я узнаю цену счастью! а если ты приходишь всякий раз в другое время, я не знаю, к какому часу готовить свое сердце

если любишь цветок - единственный, какого больше нет ни на одной их многих миллионов звезд, этого довольно: смотришь на небо и чувствуешь себя счастливым. и говоришь себе: "где-то там живет мой цветок… "

Когда я выхожу из дома,
Мне хочется идти вперед,
Подальше от того, что гложет,
Подальше от того, что прет.
Когда я выхожу из дома,
Мне хочется забыть, где дом,
Не знать, что там, над потолком,
Бывает как-то по-другому.
Когда я выхожу из дома
На улицу и всем на зло.
Кому здесь больше повезло,
«Не мне», и это безусловно.

пинж

потомки вкусивших от древа познания
но так ничего и не познавшие
мы
оснащаемся при рождении способностью чувствовать
но почему-то не рискуем ею пользоваться
дай мне руку
какая разница
есть ли Бог на самом деле или нет
если ты в Него веришь
какая разница
в какое море впадает река
если ты видишь как в ней отражаются звёзды
какая разница
куда ведёт дорога
если ты слышишь её зов
какая разница
когда я уйду
если ты чувствуешь что я приходил
только для тебя

фонари зажигаются. я держу тебя за руку.

я разошлю открытки светлым, незнакомым

Ты говоришь, что любишь цветы, и ты срываешь их.
Ты говоришь, что любишь собак, и ты сажаешь их на цепь.
Ты говоришь, что любишь птиц, и помещаешь их в клетки.
Ты говоришь, что любишь меня, я испуган.

Жан Кокто

— Что такое для вас центр Вселенной?
— Я думаю, это любовь.
— Может быть, это странно, но мне кажется, что это я.

/ мужское - женское

Памяти Феди Добровольского (1960)

Мы продолжаем жить.
Мы читаем или пишем стихи.
Мы разглядываем красивых женщин,
улыбающихся миру с обложки
иллюстрированных журналов.
Мы обдумываем своих друзей,
возвращаясь через весь город
в полузамерзшем и дрожащем трамвае:
мы продолжаем жить.

Иногда мы видим деревья,
которые
черными обнаженными руками
поддерживают бесконечный груз неба,
или подламываются под грузом неба,
напоминающего по ночам землю.
Мы видим деревья,
лежащие на земле.
Мы продолжаем жить.
Мы, с которыми ты долго разговаривал
о современной живописи,
или с которыми пил на углу
Невского проспекта
пиво, –
редко вспоминаем тебя.
И когда вспоминаем,
то начинаем жалеть себя,
свои сутулые спины,
свое отвратительно работающее сердце,
начинающее неудобно ерзать
в грудной клетке
уже после третьего этажа.
И приходит в голову,
что в один прекрасный день
с ним – с этим сердцем –
приключится какая-нибудь нелепость,
и тогда один из нас
растянется на восемь тысяч километров
к западу от тебя
на грязном асфальтированном тротуаре,
выронив свои книжки,
и последним, что он увидит,
будут случайные встревоженные лица,
случайная каменная стена дома
и повисший на проводах клочок неба, –
неба,
опирающегося на те самые деревья,
которые мы иногда замечаем…

лежу, слушаю "бесконечность", а там эти очарованные небом глаза.

—

сегодня шли с мамой из магазина на остановку. и такое было небо, что я пожалела, что фотоаппарат дома. и специально не стала говорить маме. ведь очевидно, что небо впереди и оно красивое. так вот она тоже ничего не сказала. а так как она всегда что-то говорит, можно подумать, что небо она не заметила. никто ничего не видит.

— мать никогда не станет другом своему сыну (кокто)

— почитай отца твоего и мать твою (бог)

— ты католик?

— ну так.. я думаю, что-то там точно есть. или кто-то. бог или будда, или еще кто. не знаю. но он точно дал мне не ту мать

до ваших рук цвета дамаска
каких-то семь остановок

/

л.р.

просто он как бы такой романтик в душе. он любит фантазировать там.. о себе и разных вещах… нет-нет, не в этом смысле… то есть он представляет себе, что… еще как бы ничего такого, а ему уже кажется, что это серьезно, что он влюблен, что это очень глубоко. знаешь, для него сказать "я люблю тебя", это как "я л ю б л ю тебя". ты бы мог так сказать… я-то понимаю все эти тонкости. но он… вряд ли.

хотелось написать кучу цитат. но я поняла, что это было бы зря

лучше смотреть

второй его фильм, где мне понятны все поступки героев, я знаю, что они скажут или сделают в следуюющую секунду, но в то же время это не предсказуемость. здорово чувствовать, как касавье.

"я такая дура. иногда я сижу за компьютером и не нахожу себе места. мне не по себе. я представила себе, что если кто-то умирал бы каждый раз, когда я нажимаю "обновить", никого бы не осталось кроме меня на этой планете."

"- прости, мари. мне надо бежать. я оставил дома кое-что на огне. так что пока.
- пока!
- николя! что бы ты сказал, если бы я тебе прислала это стихотворение?
- я бы сказал, что я оставил дома кое-что на огне."