Однажды нас не станет

Чужая женщина всегда

Красивее твоей.

Её не портят ни еда,

Ни зеркало в фойе.

Её стремишься обаять,

Любить и украшать.

Чужая дама - не твоя,

А значит - хороша.

Твоя - совсем уже не то

И в жизни, и в сети.

Ты покупаешь ей пальто,

Оно не так сидит,

Нелепо сфоткалась, поёт

Противным голоском.

Она твоя - но не твоё…

Не тёлка, а мяскО.

Чужая! Вот где красота,

И грация, и стать,

Свою попробуй воспитай -

Своей такой не стать.

И жалко для нее теперь

И сердца, и руки.

Твоя не нравится тебе…

Но нравится другим.

чужая женщина всегда красивее своей

Сола Монова

весна цветет, облака - как пена, с последним снегом ушла зима…
когда ты стал для меня вселенной - я не заметила и сама.
немного плакала… или много. но по какой-то своей судьбе
я почему-то любой дорогой все возвращалась назад к тебе.
и я надеялась, было страшно, а сердце часто пускалось вскачь…
пока ты мне не сказал однажды: "так, все отлично, давай не плачь.
а я приснюсь тебе этой ночью, и, может, следующей. решено?
ну вот и ладно, а если хочешь, ты будешь энной моей женой. "

но мне-то этого мало, мало, уж слишком сильно кипит любовь,
я с головою под одеяло, чтоб хоть во сне побывать с тобой,
я будто связана жгучей леской, я умоляю: "не уходи"…
а ты разводишь руками, дескать,
прости, родная,
" old love lies deep".
я снова падаю в ритме вальса, и звездный хор - как молочный снег.
маэстро, видимо, ошибался - и "рана глубже" досталась мне,
и я не знаю, что с этим делать и как учиться вот с этим жить…
душа забилась поглубже в тело и там тихонько сидит, дрожит.
я говорю тебе "больно, больно!" - ты отвечаешь "терпи, терпи. "
ты будто весь до краев заполнен.
во мне же вновь пустота хрипит.

но все со временем замерзает, а что замерзло - то не болит,
и я от прошлого ускользаю куда-то к морю, на край Земли,
весна весною, но небо - выше, я дотянулась до самых звезд…
ты говоришь - я почти не слышу, ведь жизнь полна и других знакомств.
ты мне с вопросом "что, больно, больно?" - я отвечаю "терплю, терплю. "
меня тревожат морские волны и свежий ветер играет блюз.
во сне я путаюсь в коридорах и понимаю: не суждено.
ты мне по-прежнему очень дорог, и очень важен, и нужен. но…
я не рыдаю под одеялом, с души давно сорвала кольцо…

недавно с ужасом осознала:

я забываю твое лицо.

все разговоры заканчиваются молчанием,
близости - расстоянием, а вечность - точкой.
каждое сокровенное обещание
после себя оставляет внутри побочные.
если вернусь, доведи меня до двери,
твердо скажи "перестань уже, слышишь? хватит. "
я научусь не стучаться к тебе, но ты
только не ври, что хотел бы меня
оставить.

только не спрашивай, что потом. лето - всего девяносто суток.
вата в ногах. где-то в горле ком. это, мой друг, просто промежуток
между резиновым сапогом и лёгким платьицем цвета "пудра",
между безветренным четвергом и воскресенья дождливым утром,
между сплетением голосов и тишиной, заложившей уши,
между притянутых полюсов и неизменной привычкой рушить.

лето - всего девяносто дней. встретишь закат, а на завтрак - осень.
только не смей говорить о Ней. хочешь, вернешься к Ней в семь ноль восемь
в новом сезоне и пиджаке. будешь дарить Ей сухие листья.
я на невидимом поводке, туго обмотанном вокруг кисти.
петли ослабнут, наверняка. только сейчас ни о чем не думай.
будем считать с тобой облака? звёзды? страницы? цветы над клумбой?

встретишь закат, а на завтрак - льёт. как из ведра. а пока пастелью
солнце всё лишнее отчеркнёт. ты остаёшься с какой-то целью?
я остаюсь с тобой просто так. лето - ошибок пора и моря.
мы образуем архипелаг. географическая love story.
нет постоянных и аксиом. лето закончится безвозвратно.
только не спрашивай, что потом. к черту "потом". есть "сейчас", и ладно.