Le Bien Qui Fait Mal

Была попытка.

Уильям Шекспир

Сонет 102

Люблю, — но реже говорю об этом,
Люблю нежней, — но не для многих глаз.
Торгует чувством тот, что перед светом
Всю душу выставляет напоказ.
Тебя встречал я песней, как приветом,
Когда любовь нова была для нас.
Так соловей гремит в полночный час
Весной, но флейту забывает летом.
Ночь не лишится прелести своей,
Когда его умолкнут излиянья.
Но музыка, звуча со всех ветвей,
Обычной став, теряет обаянье.
И я умолк подобно соловью:
Своё пропел и больше не пою.

Она испытывала сейчас такое же удивительное счастье и такую же удивительную грусть, как и тогда. Грусть означала: мы на последней остановке. Счастье означало: мы вместе. Грусть была формой, счастье — содержанием. Счастье наполняло пространство грусти.

Милан Кундера. Невыносимая лёгкость бытия

что же вы меня пугаете
острым лезвием ножа
я как и вы, знаете
никому ничего не должна

я как и вы, помните
в незнакомцах искала свет
в этом крохотном городе
простой непростой челове к

кто ты по имени? я не могу различить: Олег или Юра? я не могу вспомнить, ты Олег или Юра?

а ты мне говоришь: дура! ты черствая, как последний кусок хлеба
как стог сена, забытый в пустом краю
а ты мне говоришь: дура! я никогда бы с тобой не был
и за тебя не то, чтобы жизнь, а смерть бы не отдал свою

немая сцена
кидаешь в лицо свободу
потом невнятно кричишь
что я боль и сталь

а я до последней минуты просила природу
чтобы на свет не родил меня этот жестокий февраль

Андрей Вознесенский

В человеческом организме
девяносто процентов воды,
как, наверное, в Паганини,
девяносто процентов любви.

Даже если - как исключение -
вас растаптывает толпа,
в человеческом
назначении -
девяносто процентов добра.

Девяносто процентов музыки,
даже если она беда,
так во мне,
несмотря на мусор,
девяносто процентов тебя.

1996

у меня деформация личности -
той, которой почти не осталось,
где скопилась тоска и усталость
пионерки с синдромом отличницы.

у меня расслоение личности,
что не знает чему посвятиться -
то ли мудрости высшей открыться,
то ли сдаться рутинной наличности.

у меня отмирание личности,
безразличием жизни надломленной
и отсутствием счастия сломленной, -
что печально при всей символичности.

На вопрос: ты её любишь?

Ты ответишь:конечно нет.

Спросившего громко осудишь:

такие слова-полный бред.

Но точно скажешь одно:

Я помню запах её волос,

Я помню в ней почти всё.

От улыбки до тающих грёз,

Я знаю, как пахнет она.

Каждую родинку этого тела.

В дружбу в мечту она влюблена.

От жизни много, но скромно хотела.

Мне дороже нет её глаз,

Её редких, внезапных касаний,

Ею созданных собственных фраз,

Её трепетных страстных желаний.

На вопрос: ты её любишь?

Ты ответишь: конечно нет.

Но ни за что её не отпустишь,

Дороже неё просто нет.

Чем больше пошлости, тем больше зрителей,
Чем больше правды, тем меньше веры.
На лицах слезы у небожителей:
Забыли люди о чувстве меры.

Где раньше ели, сегодня гадят,
Кто их растил, того не чтят,
Паденьям ближних частенько рады.
Добро не помнят, за мелочь мстят.

В любовь не верят, секс покупают.
Ломают с корнем все на пути.
Друг друга запросто убивают,
В уме считая до десяти.

А ты, мой мальчик, порадуй Бога!
Возьми и просто нажми на call!
По капле выжми "ЛЮ-БЛЮ" - два слога!
Не бойся козырь швырнуть на стол!

Проснешься утром открытым Миру!
Твое спасенье в одном звонке.
Не то утонешь в зеленой тине,
Как узник в башне на поводке.

Очнитесь, люди! Зачем Вам деньги?
Жизнь убивает туман в руках.
Проходят годы, мелеют реки.
Вы одиноки! Виновник - страх!

Говорят, она совсем не умела жить.
Была одинокой, суровой и нелюдимой…
Не пыталась признание заслужить,
Была холодна… и, в общем-то, не красива.

Курила тяжёлые сигареты дорогой домой,
Мешала рок с классикой, джин со спрайтом…
Была безумно странной, дурной, немой…
Пропитанная никотином, горечью и зимой…
Улыбалась как-то редко и кривовато…

А по ночам она читала себе стихи,
Сама писала, а после сжигала в пепел…
По грифу старой гитары наигрывала штрихи…
И пела о том, почему этот мир не светел…

Никто не знал, о ком же она поёт.
Чем она дышит и с кем по ночам летает?
А ведь она боролась за свой полёт.
Пытаясь смыть с этой жизни вранья налёт,
Она, быть может, справилась. Кто знает?

Милена Райт:

«пустота это преддверие смерти и если человек говорит "внутри пусто" не смейтесь верьте»

Ответ: Пустота бывает после того, как полностью выплеснул себя. Но она случается для того, чтобы заполнять её снова и снова. Эта пустота – эластична, она тянется с нашим духовным обогащением и опытом. Хуже, когда ты полностью выскажешься раньше срока! Тогда – то тебе уже и нечего делать на земле. А вот вопрос в другом: Найдешь ли ты в себе мужество, многократно, без остатка выплеснуть, (не расплескать) себя? А потом, найти в себе силы, пережить свою пустоту, и не дать ей поглотить тебя, подобно чёрной дыре.

Почему когда люди влюблены, они ведут себя как придурки? Ну, лично я себя веду как недоразвитое существо.

Чувство юмора? Адекватное повидение? Раскрепощенность? Остроумие? И многое другое.. оно летит к чертям.

И знаете кем становятся люди вроде меня, влюбившись?

Теми, с кем другие люди предпочитают не связываться. Психически неурановешенной, неустойчивой.. идиотом, короче.

Я рушу жизнь этим сама себе, без постороней помощи. Я- молодец.

За мной последний танец