Le Bien Qui Fait Mal

Не жди любви, пока пепел старых чувств не рассеялся.
Не рассчитывай, что новыми ароматами, ты сможешь
заглушить ту гарь, что так стойко заполонила тебя внутри.

Сколько букетов не носи в дом,
а запах прошлого остаётся сильнее всего.

Да, какое – то время, ты будешь любоваться красотой
свежих цветов и чувствовать их аромат, но только пока они рядом.
Стоит тебе отдалиться, и снова едкий запах гари всплывёт
в твоей памяти. Да что там, возможно и тот аромат,
который ты и сейчас отличишь от миллиона остальных,
тот, что был, пока не усох и не сгорел твой цветок.

В общем, поливайте цветы.
И поумерьте зной свой, не сжигайте цветов раньше,
чем это сделает лето.

Что-то изменилось в отношениях,
Все не так, как было до сих пор.
Ты уже готов принять решение
И готовишь важный разговор.

Говоришь, что стал мой взгляд рассеян,
Что звонит нам кто-то и молчит
И что в странных приступах веселья
У меня счастливый вид.

Но не было измен,
Все это пустяки,
Не стоит принимать решений резких.
Не ветер перемен,
А просто сквозняки
Колышут в нашем доме занавески.

Просто чей-то взгляд неосторожно
Задержался медленно на мне.
Грустный голос ноткою тревожной
Отозвался где-то в глубине.

Сквозняки мне в сердце залетели,
И озноб покоя не дает.
Но простуду лечат две недели,
Это значит, скоро все пройдет.

Женщины бывают разные:
Крикливые и добрые внутри,
Милые, довольно страстные,
Кошечки, лисички, снегири.

Знающие цену этой жизни,
Любящие секс и алкоголь,
Утопающие в каждой мысли,
Добавляющие в рану соль.

Рыжие, курносые, смешные,
Любящие классику, модерн,
Суки бестолковые, тупые,
Забирающие сердце часто в плен.

Только я одну не разгадаю,
До чего красива, хороша,
Я безумно без неё скучаю,
Чувством сильно этим дорожа.

Я любить её не перестану,
Сколько бы не дали мне взамен.
Сердце отравила хулигану,
Под излишек жизненных проблем.

Я знаю секрет, Кое-что по-прежнему принадлежит мне. Я не боюсь тех, кто убивает тело, Ибо они не могут убить душу. Вы можете сломить меня, отрицая правду, Но вы не можете убить смысл.
Мечты - это иллюзии, Они угаснут прежде, чем мы успеем воплотить их в жизнь. Обещания могут быть нарушены, Мечты мы забудем, Но то, что горит в тебе, не может умереть. Вы можете сломить меня, отрицая правду, Но вы не можете убить смысл..

Совсем недавно я переписывалась с одним знакомым и написала, что искренние и открытые отношения возможны только в том случае, если оба человека искренни и открыты по отношению к друг другу.

Он написал, что никогда меня не обманывал. А у меня сложилось впечатление, что мы поговорили на разных языках. И сегодня я внезапно поняла почему у меня сложилось такое впечатление. Обманывать - это значит говорить неправду, например: я приеду в 9 и не приехать или я перезвоню и не позвонить.

А искренность - это говорить больше, чем правду, это говорить о своих чувствах и не бояться быть открытым. Например, я так боюсь, вдруг я вам не понравлюсь со своими умными мыслями и вы скажете 'фууу' и отвернетесь от меня и я почувствую себя ненужной. И мне будет больно, потому что для меня важно быть нужной такой, какая я есть.

Пусть даже с путанными мыслями. Фишка в том, что искренность обнажает душу человека и снимает защитный слой, который мы наращивали годами, потому что когда-то мы эту душу открывали направо и налево, а нам туда кто- то плюнул, а кто- то даже нагадить не постеснялся.

И тогда мы приняли решение, что вход платный или долго надо подбирать ключик или вообще это уже и не дверь вовсе. И вот живет мы под этими панцирями и отказываемся от возможности быть близкими и говорить о том, что чувствуем и показывать какие мы есть. И что нам важно и что больно тоже не говорим.

Потому что велик риск того, что если мы будем искренними, то снова найдется тот, кто нагадит нам в душу. И наступит туда где больно и чувства будут совсем не важны. А на фиг надо. Плавали. Знаем.

С другой стороны, выглядывая из укрытия, становясь открытыми, мы становимся ближе к другим людям и имеем возможность быть собой и открыто говорить, что важно и чего хочется и постепенно вокруг остаются только те люди, которые принимают нас такими какие мы есть.

И это позволяет быть любимыми и принятыми такими какие мы есть.

Я никогда ни на кого не сержусь. Ни один человек не может сделать ничего такого, что заслуживало бы такой моей реакции. На людей сердишься, когда чувствуешь, что их поступки важны. Ничего подобного я давно не чувствую.

Карлос Кастанеда

Я не могу связать ни слова,

Роятся мысли в голове,

А я забыла все основы,

Забыла мысли о тебе.

Запомни нежную улыбку,

Запомни любящий мой взгляд.

Не называй меня ошибкой,

Никто ни в чем не виноват.

Не виноват да и не будет,

Так просто складывается жизнь.

Так часто по словам нас судят…

Поступки где? Держись, держись…

Просыпаешься среди ночи
с сердцем, бьющимся изо всей мочи,
и с единой мыслью:
свершилось!
Вдох:
свершилось!
Выдох:
свершилось!
Вопль:
свершилось!
— Да что с тобой?
Что ты?
Что случилось?
— Забыл… приснилось…

Ян Сатуновский

Холодеет осеннее солнце и листвой пожелтевшей играет,
Колыхаются легкие ветки в синеватом вечернем дыму —
Это молодость наша уходит, это наша любовь умирает,
Улыбаясь прекрасному миру и не веря уже ничему.

Георгий Иванов

Когда я ночью жду ее прихода,

Жизнь, кажется, висит на волоске.

Что почести, что юность, что свобода

Пред милой гостьей с дудочкой в руке.

И вот вошла. Откинув покрывало,

Внимательно взглянула на меня.

Ей говорю: «Ты ль Данту диктовала Страницы Ада?»

Отвечает: «Я».

Анна Ахматова

1

Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья.

Я верю не в непобедимость зла,
А только в неизбежность пораженья.

Не в музыку, что жизнь мою сожгла,
А в пепел, что остался от сожженья.

2

Игра судьбы. Игра добра и зла.
Игра ума. Игра воображенья.
«Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья…»

Мне говорят — ты выиграл игру!
Но все равно. Я больше не играю.
Допустим, как поэт я не умру,
Зато как человек я умираю.

Вы –
мой
секундный
сон.

Моя вина,
что я умею только так влюбиться –

не за касанья эрогенных зон,
большие деньги, пенис или бицепс –
а за дороги пройденной следы,
оставшиеся в легких пылью книжной.

Пускай Вы ни на йоту не святы,
но я бы так найти хотела нишу
в музее Ваших восковых фигур,
свои стихи Вам под ноги рассыпав.

И, вызывая Вас на перекур,
не врать, что взгляд блестит от недосыпа.
Я – Ваш билет в тот «дивный, новый мир»,
не связанный с творениями Хаксли.

Что чувствуют бегуны, потерявшие обе ноги
в страшной аварии, в самую важную осень
перед олимпиадой? Что ощущают враги,
когда на другой стороне разгадали их козни?
Что чувствует мать, чей еще нерожденный сын
перестает в животе навсегда пинаться?
Что к ублюдкам испытывают отцы
изнасилованных в четырнадцать и пятнадцать?

Что на душе у того, на чей деревянный балкон
прилетел воспламеняющий смертник-окурок?
Что такое бывает, осведомлены испокон
все, абсолютно все, и мудрец и придурок,
но не понимают, пока не поймут на своем
примере, который возможно, будет болезнен
настолько, что мы еще много об этом споем

и в отношении творчества будет полезней
знать эту боль, и за непониманье платить
собственной болью потери того, кто был рядом.
Я знаю, как это бывает, когда рвется нить,
сплетенная твоим собственным шелкопрядом,
Не хотелось проснуться аж до конца сентября,
впору орать на Бога - "мол, не сберег", и

мы начинаем вить из себя веревки,
пока еще есть что делать и что терять.
Я вью себе новый канат из тройничного нерва,
из веревочек с чайных пакетиков, строчек и трав, -
мне сказали, что все не потеряно, это не первый
случай в истории мира, и этот кто-то был прав.

И когда я жалуюсь, что не осталось сил,
Я всегда против шерсти, а кто-то всю жизнь скользил,
Что играть по правилам мне явно не по карману,
Что пашу я как лошадь, а лучше никак не стану,
Что вся жизнь – мишень, а я главная у мазил,

В голове что-то щелкает, мол, посмотри же, вот:
Светит солнце и дует ветер, трава растет,
Льют дожди, и цветут сады, и летают бабочки,
Поля в саду смеется и лепит пасочки,
Катя рукой поглаживает живот.

Я ловлю эти дни-жемчужины и в копилку складываю насовсем.
Мы красивы и молоды. Живы все.
Это – счастье без примесей.

А была всем друг и сестра,
А стала циник и мизантроп.
Но в отчаянье по утрам
Я вбегаю в вагон метро,

Закрываю глаза…и сразу вечер майский,
Двор тихий, ты в черной майке.
Лестница на этаж от двери парадной,
Балкон, темный от винограда,
Кресло на крыше, стол с нардами.
Шкаф один на двоих, черепаха в аквариуме.
Дорожка от дома, смесь песка и гравия.
Каждый день, как вчера. И так тысячи дней подряд.
От Московской, 5 до Артема, 2 и до «Октября».

Я обрастаю людьми, для которых «мы с вами
Поиграем сейчас во властителя и пажа».
И я рада, что мне есть куда убежать.
Хотя бы мысленно.