Вы –
мой
секундный
сон.

Моя вина,
что я умею только так влюбиться –

не за касанья эрогенных зон,
большие деньги, пенис или бицепс –
а за дороги пройденной следы,
оставшиеся в легких пылью книжной.

Пускай Вы ни на йоту не святы,
но я бы так найти хотела нишу
в музее Ваших восковых фигур,
свои стихи Вам под ноги рассыпав.

И, вызывая Вас на перекур,
не врать, что взгляд блестит от недосыпа.
Я – Ваш билет в тот «дивный, новый мир»,
не связанный с творениями Хаксли.