Говорят, она совсем не умела жить.
Была одинокой, суровой и нелюдимой…
Не пыталась признание заслужить,
Была холодна… и, в общем-то, не красива.

Курила тяжёлые сигареты дорогой домой,
Мешала рок с классикой, джин со спрайтом…
Была безумно странной, дурной, немой…
Пропитанная никотином, горечью и зимой…
Улыбалась как-то редко и кривовато…

А по ночам она читала себе стихи,
Сама писала, а после сжигала в пепел…
По грифу старой гитары наигрывала штрихи…
И пела о том, почему этот мир не светел…

Никто не знал, о ком же она поёт.
Чем она дышит и с кем по ночам летает?
А ведь она боролась за свой полёт.
Пытаясь смыть с этой жизни вранья налёт,
Она, быть может, справилась. Кто знает?