Это просто Вьюи блог

Телец.
Упёртая девушка, а иногда и просто глупая. Если что-то вобьёт себе в голову - проломит все стены, заборы, препятствия и таки добьётся своего. Не важно, какими усилиями, не важно какими жертвами, - а иногда за ней водится желание изобразить из себя жертвенную корову с золочёными рогами, - лишь бы добиться своего. Разговоры про то, что лучше телицу из себя не выводить - полная чушь: не так страшен чёрт, как его малюют. Кроме кудахтанья и мычания вы не услышите ничего. Правда, они бывают страшно обидчивы, хотя стараются это не показывать, но если прорвёт - поток литья фекалий не остановить. Но чаще всего они играют роль див, а дивам, как известно, заниматься подобными вещами не к лицу, ибо принцессы не какают.

Знаешь, у меня стихи не пишутся даже в этой вдохновляющей темноте. Тихо-тихо и больно дышится, да и люди вокруг не те. И в автобусе - с каждой станцией так не хочется выходить, Возвращаться к чужим дистанциям, слепо верить, мечтать, любить… Пересилить чужие россказни, жить лишь с поднятой головой, Отрицая сухие доводы, что навеяны мне толпой. Знаешь, лица не рисуются, пока в душах холодный снег. Как надеюсь, что все образуется и вернется в привычный бег…

когда хочешь читать стихи, а читать их некому.
когда слабость уже не заметней, но ощутимее,
отражение в зеркале, видишь не человеком, а -
" отойди-не трогай-болит-прости меня"

где-то в небе клубится синь, под ногами крошево.
говорят: даже что не случилось, приводит к лучшему.
мне так хочется верить, что я для тебя - хорошая.
просто это понять - одного не хватило случая.

я не верю в твою войну. я совсем несмелая.
эти глупые скачки и гонки - ну кем заслужены?
но когда ты стоишь, защищая свои пределы - я
у тебя за спиной, подаю для тебя оружие.

у стихов о тебе никогда не случится имени.
потому что слова - они чистые и без примесей.

отойди. не касайся. но помни меня. прости меня.

если я упаду - то, пожалуйста, просто вынеси.

"в мужчинах есть удивительное сочетание, когда они остаются наедине с женщиной, они становятся и очень твердыми и очень мягкими одновременно”

когда хочешь читать стихи, а читать их некому.
когда слабость уже не заметней, но ощутимее,
отражение в зеркале, видишь не человеком, а -
" отойди-не трогай-болит-прости меня "

где-то в небе клубится синь, под ногами крошево.
говорят: даже что не случилось, приводит к лучшему.
мне так хочется верить, что я для тебя - хорошая.
просто это понять - одного не хватило случая.

я не верю в твою войну. я совсем несмелая.
эти глупые скачки и гонки - ну кем заслужены?
но когда ты стоишь, защищая свои пределы - я
у тебя за спиной, подаю для тебя оружие.

у стихов о тебе никогда не случится имени.
потому что слова - они чистые и без примесей.

отойди. не касайся. но помни меня. прости меня.

если я упаду - то, пожалуйста, просто вынеси.

вот ты там, наверно, седьмой уже видишь сон: гуляешь по звездам и счастье черпаешь ложкой. а я тут почти нарисована пикассо – как дора маар, непременно, с любимой кошкой. а я тут сижу и смотрю не в экран, в окно. не вижу ни звезд, ни луны – ни черта не вижу. а что если небо – всего лишь морское дно и что если нас очень скоро волною слижет?

а что если то, что я чувствую, ждет ответ? мне страшно подумать, что я затеряюсь между френдзоной и чем-то, похожим на слово «нет»: холодным таким, разбивающим все надежды. а что если взять и так просто тебе сказать, что вижу тебя, и внутри там порхают птицы? ну, знаешь, как бабочки типо, они скользят и гладят курсором глаза твои и ресницы.

вот глупость какая! ведь это, конечно, я здороваюсь каждое утро с твоей улыбкой, ныряю в тот полный тепла и надежд ноябрь, а, впрочем, он был не таким уж и теплым - зыбким. я знала лишь имя и пару других вещей: гитара, конечно, и взгляд до того открытый, что смотришь в глаза, а там тысяча этажей: войдешь и заблудишься, больше вовек не выйти.

да кто я такая, чтоб думать тут о тебе? о том, как добрался, что ел, и по ком скучаешь. мне самое время сбежать от себя в тибет, продать душу дьяволу или сходить за чаем. да кто я такая, чтоб стих тебе посвящать? и если б один, но число-то уже двухзначно. вот так и живем, эмоции полоща в субстанции слов, - не поэт, а всего лишь прачка.

и ты меня тоже словами потом умой,
открой мне весь мир; дай лазейку туда, наружу.
когда я молчу, то, прошу, говори со мной.
когда говорю, то, пожалуйста, просто слушай.

однажды понимаешь, что человек, в котором ты видел свое счастье, на самом деле, давно—источник твоих расстройств. так начинает исчезать любовь