мозгов мне, видно, не досталось, потому что я несколько раз стояла в очереди за загонами.
по-моему я не могу лечь, потому что сейчас я залипаю на вьюи и слушаю музыку, как будто мне 15, и всё нормально. завтра в школу к 8, будет холодный красивый рассвет, поездка на трамвае, уроки, и вот это вот всё. я никто- и мне не надо быть кем-то, от меня вообще ничего никому не надо, дыши- и хватит с тебя.
а сейчас я лягу- телепорт в следующий день, где мне уже не 15. и почему ты до сих пор ещё никто? а всё, а всё, а уже надо бы быть кем-то. тока не вот этим вот, ради бога. смотреть противно.
ложусь рано в выходные, сплю по 12 часов. 23:40 в вечер воскресенья: О ОФИЛИЯ ЮВ БИН ИН МАЙ МАЙНД ГЕРЛ ЛАЙК А ДРАГ, умру, пока не перепою все песенки на ютубе
Боже, только сейчас увидела, что последний пост был практически год назад-без 4 дней. Удивительно
детская забава. подбегать близко к волне, а потом от неё. с криками, визгами и диким счастьем.
Стала замечать, что я совсем не люблю или просто не хочу делиться какими-то событиями в своей жизни с мамой (с родными). я не понимаю с чем и почему так происходит.
За то, со знакомыми девчонками, с которыми я в повседневности общаюсь, делюсь (а может быть это единственные люди, которые бывают здесь и сейчас, в этот подходящий момент на связи?! или может быть меня слушают?! не знаю..)
Меня это возмущает в себе. я думаю что это не правильно.
Было куча моментов, когда я приезжала домой, или была у сестры в гостях, когда я испытывала дикое желание сесть и просто поговорить рассказать как я, с кем я и что вообще у меня происходит (не только плохо, есть и хорошего много). Но все никак не было подходящего момента, а я действительно только и ждала, искала этого момента, чтобы сесть и рассказать о себе.
Как будто мы кучу времени не были на связи. но. чаще все не то.
я больше отношу себя к тем людям, которых пока что не спросят, не расскажут сами.
ну а как, там, у Лабковского.. не отвечай, когда не спрашивают. вот и не отвечаю пока не спросят.
Любимый цвет — цвет Катуни в сентябре
У моего бывшего есть сын.
И у меня есть сын.
Чтоб вы понимали — это не один и тот же ребёнок.
Когда тебе за 25 — случаются уже такие истории. Серьёзнее, чем во времена, когда максимум, что появляется у твоего бывшего — триппер и очередное разочарование в жизни.
Наши дети почти одинакового возраста. Неодупляющие малыши.
Мне откровенно хуёво от мысли, что у него есть ребёнок. Просто его копия. Дети — это счастье, как говорят яжмамки, и я тоже так говорю. И от этого ещё хуже.
Я всегда хотела, чтобы W был отцом моего ребёнка. Бывает такое у женщин, когда схлопывается эдакое бинго — субъективная любовь и объективно хорошие гены.
За время наших отношений что-то его явно проросло во мне, но не физически. И поэтому мне так странно и горько — видеть, что страшный сон сбылся спустя столько лет.
Ему родила другая женщина.
Вью — это мой ящик Пандоры. Я пишу здесь слишком откровенное, слишком постыдное. О таком вслух не говорят.
Люблю ли я W? Уф, нет. Это другой человек, спустя шесть лет. А если и лучше стал — что мне с того? Сколько их таких, замечательных, по свету ходит?
Просто зудит где-то.
Милый, как же тебе повезло когда-то, что ты от меня отказался.
I remember you like I remember the comfort of my skin, close, warm, sensuous, and my own. I taste this memory of you, familiar, a curious mix of vanilla and spice, rising in the heat of my face. I see you behind the lids of my eyes, your own lids, closed, and mouth open, breath like a tenuous haze. And I wish I could do more than remember.
Приехала с сестрой к логопеду. Задание в котором офис, скорее всего бывшие общаги. Тут максимально криповый лифт. В него заходишь со стойким ощущением, что если он не встанет, то тросы явно оборвутся.
И атмосфера тут гнетущая.
