У моего бывшего есть сын.
И у меня есть сын.
Чтоб вы понимали — это не один и тот же ребёнок.
Когда тебе за 25 — случаются уже такие истории. Серьёзнее, чем во времена, когда максимум, что появляется у твоего бывшего — триппер и очередное разочарование в жизни.
Наши дети почти одинакового возраста. Неодупляющие малыши.
Мне откровенно хуёво от мысли, что у него есть ребёнок. Просто его копия. Дети — это счастье, как говорят яжмамки, и я тоже так говорю. И от этого ещё хуже.
Я всегда хотела, чтобы W был отцом моего ребёнка. Бывает такое у женщин, когда схлопывается эдакое бинго — субъективная любовь и объективно хорошие гены.
За время наших отношений что-то его явно проросло во мне, но не физически. И поэтому мне так странно и горько — видеть, что страшный сон сбылся спустя столько лет.
Ему родила другая женщина.
Вью — это мой ящик Пандоры. Я пишу здесь слишком откровенное, слишком постыдное. О таком вслух не говорят.
Люблю ли я W? Уф, нет. Это другой человек, спустя шесть лет. А если и лучше стал — что мне с того? Сколько их таких, замечательных, по свету ходит?
Просто зудит где-то.
Милый, как же тебе повезло когда-то, что ты от меня отказался.
