Это просто Вьюи блог

я не любила его, мне просто было в кайф,
когда он стоял мирно рядом,
и провожал влюбленным взглядом…

я не любила его, мне было хорошо,
ни одиночества с ним не было, ни скуки.
мне было по фигу их сколько там ещё,
но мне не нравились на нем чужие руки.

я не любила его, но помнила всё о нем:
все его замашки и припадки,
всех тараканов в голове и всех его друзей.
зачем-то мне всё это было надо.

я не любила его и никогда не врала,
я тормозила его - а он мне - у нас ведь всё серьёзно?.
а я кивала рассказывая что в 10 дома я,
и было тошно смотреть ему в глаза.

я не любила его, меня манила страсть,
когда шептал: "хочешь, рядом буду? "
да, я боялась сдаться и пропасть,
когда скользили по шее его губы.

я не любила его, но слушала его пульс,
а он пытался отогреть мои ладони.
когда он терял верный курс,
я возвращала гворила рядому буду.

я не любила его, мне нравилось в нем все,
улыбка и ямочки на пояснице.
я не любила его..это всего лишь принципы.

каждый раз,
когда я хотела поставить точку
ты пририсовывал хвостик
и получалось,
что вроде бы -
все шатко, ветхо,
но держится.

дай выход моим многоточиям,
для тебя
никогда не бывало
слишком много строчек.

просто слишком много моих промахов,
моих смятых листовок,
твоей стоптанной обуви
и нерешенных общих вопросов.

в эту зиму я полюбила морозы,
что сковывают мысли обручем
и больничные коридоры/очереди
в них только шум, толкотня и злость,
в которых забываешь
ненужные ночи - в них концентрация
тебя зашкаливает за все приличные
черточки датчика -
прочь из моей головы все это.

снова ставлю
жирную точку -
а ты не менее жирный рисуешь хвостик
и мне хочется сломать в тебе
каждую косточку
а чего тебе хочется -
никто не знает.
а я тем более.

моя проблема в том,
что я опять строила воздушные замки
во время шторма.

я схожу с ума в клейкой нежности вечных фраз,
в ожидании лета, в глупом беге..
я делила жизнь на "до нас" и "после нас",
я ломала город, как школьник ломает лего -

из моих маршрутов нежность текла как сок
в бесконечной {по}пытке тело отнять от тела,
и простое "люблютебя" затягивалось на несколько строк
и означало "что хочешь со мной то и делай".

я смеялась навзрыд и плакала невпопад,
ревновала тебя к одежде, к часам, к рулю…
но все это было тысячу лет назад.
я не люблю тебя. слышишь, уже не люблю.

снова мысли о нас и мазолях.
о том, как кайфуешь ты от моей боли.
о том, сколько уроков и правд не усвоил
какие-то смыслы. на повторе пароли.
кто-то счастлив.в улыбках заглавные роли
кто-то бедный художник.может быть, алкоголик.
а я, по-моему, и то и тодругое.плюс под ногтями-осколки.с полной мемори о нашем негромком.
и это всё сопли.не слушай.напейся
да, лучше напейся.там кем-то согрейся.
потом долго смейся.
да привыкла я, что всё "очень честно "
тебя и не парит, что солнце не палит
что французы картавят.
что люди упрямы.
а меня очень сильно.ладно.оставим.
соглашусь, много лишнего. просто ты был слишком.
это нечто поярче, чем цветные афишы
это нечто повыше, чем здания крыши.
когда всё о тебе.о тебе по имени слишком
а помнишь мы как-то мечтали о лете.
рисовали свой город в танцующем цвете.
я плюс ты.плюс гладь шарфов и почти что не ветер
но лишь, где ты и я.и всё пополам.

а сейчас ты скорее всего засыпаешь. может, что-то читаешь.или ночи считаешь.
до лета.в общем, маме приветы.
и тому, кто целует щеки румяные.
кто, наверное, знает все сны и желания.
или терпко вдыхает духи твои пряные
тебе.льстит словами слюнявыми.
будь счастлив просто.к черту меня безымянную
и тебе никогда не понять, каково это кровавыми
кулаками расхуяривать комнаты рваные.
в которых нет тебя.только песни упрямые
снова слышу твой смех.бью о ветер все чашки.
помню всё наизусть.твои мысли, замашки.
ты немой слишком, а я твоя дворняжка.
ладно.неважно..

Вдребезги.Слезы.Всмятку. Все мысли. Я. Это жизнь. Ты. Это числа. Я уходила. И возвращалась. Ты провожал. Но ждал.Все. Усталость. Мы развалилось. Стало прохладно. Осень. Зима. По кругу. И ладно. Ты. Словно ветер. Вольный. И смелый. Знаешь, что хочешь. Влюблен. наверно. Я. Это лето. Легкая. Нежность. Ты называл. Меня так. Каждый вечер. Холод. И вьюга. Все. Что осталось. Я. просто Дура. Я. Так. Ошибалась.Врали глаза. Руки ласкали. Но губы. Вчера. Мне все рассказали. Чай. Плед. Одиночесвтво. И вечер. Ты никогда. Не обнимешь за плечи…

кто там? да я это, помнишь? тоже обычная,
как все, ну любила тебя, домашняя, привычная,
немножко комичная? скорее трагичная.
публичная? да нет, это ты, истеричка.

эй.расскажи мне про истину.
искренне, можно? прошу тебя, искренне.
как ты там?…не доверишь, а мы были близкими.

кто там? чёрт, да я это, помнишь?
мы были, конечно, похожи, да ладно, и всё же,
скажи ее имя. кто нервно под кожей?
не моё дело? ну да-да, задело.
я просто услышала твоё акапелло.
ты пел ей? скажи честно как мне пел?
а мне ты не пел…давно не пел

а помнишь?. мы ночью
писали друг другу по тысяче строчек,
я была твоим другом, зонтом, тамогоччи,
а ты говорил: \"ты нужна. люблю\" между прочим.
ставил точки. потом многоточия.
потом ты ушел. эту часть сотрём, впрочем,
приклеим другую, счастливую, скотчем,
а я целовала глазами твой почерк.
давай ближе к точностям,
я был для тебя 25 из дня/ночи.
я хотела к тебе, бредила. С соплями покончим,
я была твоей, не был ты моим, точно.

и осень шептала:"вставай, заебала".
болела.зачем что-то менять?
начинал ты меня перечитывать.но я больше тебя не ждала.
ты опоздал на меня.
я ведь даже не твоя этажная соседка.
а когда-то мечтала.., но сейчас отпустило.
ты такой ж простой, как все.
как сто тысяч других в россии.

вот уже и ноябрь шелестит под ногами.
а осень навечно, казалось, зависла.
мне этой осенью тебя обещали.
но ты, как и осень, мечта футуриста.

асфальт-битмейкер.дождь-исполнитель.
небо-хипстер слегка перекошено.
октябрь - погибший, ноябрь-посетитель,
ты убийца, я-случайный прохожий.

пожалуй, об осени больше не буду.
и о тебе.но не обещаю.
привет твоему голливуду.
и уже отболевшему чаю.

а зимой я не вспомню, как тебя звали.
и, знаешь, стану старше.
свет, купи сигарет, ноги устали.
ты о ком? к.. как там дальше?

и песня одна лишь напомнит тебя.
о чём-то больном, прошлогоднем и прожитом.
следующий трек, чтобы не по щекам.
и сквозь зубы:"уже не вернёшь его".

стороны делили твои медианы.
биссекрисы-углы.не могла успокоиться?
помнишь меня?
надеюсь, по этому поводу ты не очень расстроишься.
половинила.к чёрту твою геометрию.
обстоятельства вечно цеплял к имени.
а к глаголу ведь нужно, понимаешь?..ветрено.
обними меня.

любила тебя так, словно ты умирал.
или уже.
чьи-то руки чужие тебя обнимали.
губы к губам.и в волосы пальцы.

а помнишь, как было?начерта ты всё помнишь?
останься.уйди.вымой руки приветами.
как делами.стихами моими.поэтами.
да подавись ты моими куплетами.

я тебя помню.но ведь не знаю.
ты совсем не любил.рисовал зачем-то.
и губы чужие лишь больно кусали.

пустые стопки и опять.да всё в порядке, ерунда.
и так хотелось знать, кто греет твои руки.
но это кто-то сто восьмой.плюс завтра пять.во вторник - два.
моя муза-проститутка или даже шлюха.

я ведь даже не твоя этажная соседка.
а когда-то мечтала, но сейчас отпустило.
ты такой ж простой как все.
как сто тысяч других в россии.

Быстрыми домами, быстрыми прохожими,
Долгими истериками сонные, продрогшие
Намордники безлюдных лиц, в них только из-подкоженно
Льются изумления на волосы промокшие…
А не на глаза,
В которых нету смысла,
Лишь отчаянность бесшумных мыслей.
В которых нет рассветов, есть закаты из бессмыслиц,
Утопленные в сонных снах отчаянных неистин.
Протертые до контура закаты осторожностей,
В которых есть слова об идентичности похожестей.
Мы так банальны, так истёрты кем-то осенью безбожно.

Мы кем-то вечно прокляты, излюблены, исправлены.
Мы кем-то бесконечно, как чернилами, заправлены.
Какие-то никто кому-то сумрачно и незаметно.
Какое-то “приветнукакдела”. Да знать хотя бы, с кем ты.
Зачем винить чужих в беспечных снах и неприклонности.
Зачем ты говоришь “прощай”, когда ты знаешь об исходности
Того, кому ты скажешь кое-что когда-то, где-то.
Да разница какая? Мы просто незаметны
В чужих историях, но повторяем их без правила
Не спрашивая правды, говоря о том, что правильно.
Конечно, хорошо, что хорошо кончается рассказ.
Прости, но я писатель тут. Пошлю я лучше вас…
Вы будете там гнить и холодеть, да нету разницы,
Что там, продрогшие, умрете где-то в марте вы.
Иль тут перечеркнетесь совестью, задушитесь изменами.
Я вас посыплю пудрой. А потом стальными стенами.

Ты так неправильно врал о слове с мягким знаком после.
Ты не меня любил, а ее, неважно, просто где-то возле.
Люби ее. Люби ее. Забудьте правильность вещей.
Ты не меня любил. А ее. Умрите в один день.

Аминь.

Я повторюсь. Да потому что знаю правду.
Умрите в один день, а если можно, - завтра.

Самое теплое, самое светлое
В урну.
Капилляры рвались, как шелк.
Я тогда очень хотела, чтобы ты умер
И чтобы на твои похороны никто не пришел.
Осенние пожары под ногами и слякоть.
Холодные руки и много кофе у причала.
В трубку телефона я очень долго плакала
И мне жаль, что эти слезы тебе посвящались.
Расскажи какой то другой как ты меня не любил.
Я поняла.
Ты ведь совсем не знаешь меня.
По плечу один раз.
Рукопожатие один раз.
Просыпайся.
Тебе же пора что-то менять.
Правда?
В письменной форме.
И в устной.
Поведай тысяче своих фанаток, как тебе плохо.
Они поверят,
Они посочувствуют.
Только мне уже
Слишком больно
И слишком похуй.
Знаешь,
Это капилляры внутри рвались, как шелк.
Самое теплое, самое светлое
В урну.
На твои похороны никто не пришел.
Потому что ты умер.
Просто внутри меня
Ты умер.

ну что-ж давай поговорим о грустном
расскажи о том как скрипят фонари
расскажи о свете тусклом
и о луне от зари до зари
давай говорить о таявшем снеге
об умершей любви что не знает забвенья
о глазах твоих полумертвых-уставших
поговорим о колебаниях маятника
может о чашке кофе крепком
поговорим о жизнях коротких и длинных
поговорим о лучших, кто давно уже умер
о звуках гитары и хипстепа
болеешь-возможно ангина
о том как старухи разглаживают морщины
о том как девчонок бросают мужчины…
и вокруг машины…машины помаши мне..

поговорим о твоих любимых песнях
ну ты знаешь под них еще хочется сдохнуть
о твоих-моих буднях-бреднях
и вместо "жить" тебе хочется "пить "

поговорим о зонтиках сломанных
точнее вспомни нас под ним
И о людях которые их поломали
об абонентах во всех недоступных зонах
о том как звонили, а нам в трубку молчали

поговорим о людях тобой оставленных
о кривом почерке…
про любовь замолвим словечко
и о жизни конечно же
о тупых ванильных овечках
и напомни живешь ли еще? на каком этаже?

а что тебя нет уже?

прости.

я люблю все слова, что на "в "
ваниль, вино, Власа пошлого,

вдохновение вдруг вырожденное,

варежки, вымошленность, выкройку,

выдомку, выдох вымершего,
и старый вагон выброшенный,
вульгарность, вход, вьезд и вовоз,
вредену, врага, вырастание,
вопросы, воск, восклицание,

вольнодумие, вольномыслие,

волеболиста Васеньку,

воздух и этих возлюбленных,

водку, что так внедряет,

веочередность, возможность,

врача ветеринара, что волков не вылечит,

верещание ветви от ветра,

заметь, здесь нет твоего имени. странно.

Ты, Муза, не вини меня за то.
Рассудок мой теперь, как решето,
а не богами налитый сосуд.
Пускай меня низвергнут и снесут,
пускай в самоуправстве обвинят,
пускай меня разрушат, расчленят,
© Иосиф Бродский «Я памятник себе воздвиг иной!»
-

Лишь жить в себе самом умей
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум;
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи,
Внимай их пенью - и молчи!..
©ФёдорТютчев «Silentium!»
-

Я — изысканность русской медлительной речи,
Предо мною другие поэты — предтечи,
Я впервые открыл в этой речи уклоны,
Перепевные, гневные, нежные звоны.

Я — внезапный излом,
Я — играющий гром,
Я — прозрачный ручей,
Я — для всех и ничей.

Переплеск многопенный, разорванно-слитный,
Самоцветные камни земли самобытной,
Переклички лесные зеленого мая —
Все пойму, все возьму, у других отнимая.

Вечно юный, как сон,
Сильный тем, что влюблен
И в себя и в других,
Я — изысканный стих.
©Константин Бальмонт «Я — изысканность русской медлительной речи»
-

Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги,
Все разлетелось к черту, на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее, виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но
задумчивость. Черт! все не по-людски!
Я Вас любил так сильно, безнадежно,
как дай Вам бог другими -- -- -- но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит -- по Пармениду -- дважды
сей жар в груди, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться -- "бюст" зачеркиваю -- уст!
***
Ведя ту жизнь, которую веду,
я благодарен бывшим белоснежным
листам бумаги, свернутым в дуду.
©Иосиф Бродский «20 сонетов к Марии Стюарт»
-

Ты говоришь:- Смотри, как я леплю.-
Действительно, как хорошо ты лепишь
и форму от бесформенности лечишь.
Я говорю:- Смотри, как я люблю.
© Белла Ахмадулина «Декабрь».
-

Потому, что я с севера, что ли,
Что луна там огромней в сто раз,
Как бы ни был красив Шираз,
Он не лучше рязанских раздолий.
Потому, что я с севера, что ли.

Я готов рассказать тебе поле,
Эти волосы взял я у ржи,
Если хочешь, на палец вяжи -
Я нисколько не чувствую боли.
Я готов рассказать тебе поле.
©Сергей Есенин «Шаганэ ты моя, Шаганэ!»
-

Звучат шаги отчетливо и мерно,
Die stille Strasse распрощалась с днем
И мирно спит под шум деревьев. Верно.

Мы на пути не раз еще вздохнем
О ней, затерянной в Москве бескрайной,
И чье названье нам осталось тайной.
©Марина Цветаева «Die stille Strasse»
-

Являй смелей, являй победней
Свою стообразную суть,
Но где-то, в глубине последней,
Будь мрамором и медью будь!
© Валерий Брюсов «Будь мрамором»
-

Я изменял и многому и многим,
Я покидал в час битвы знамена,
Но день за днем твоим веленьям строгим
Душа была верна.
***
Не знаю, жить мне много или мало,
Иду я к свету иль во мрак ночной, -
Душа тебе быть верной не устала,
Тебе, тебе одной!
©Валерий Брюсов «Поэт – музе».
-

Спасибо Вам и сердцем и рукой
За то, что Вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце не у нас на головами,
За то, что Вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не Вами.
©Марина Цветаева «Мне нравится, что Вы больны не мной»
-

Осень гнилая давно уж настала
Птицы говно начинают клевать.
На старом заборе ворона насрала,
Ну и погода, итить твою мать.
©Сергей Есенин; D
-

Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои в полукруг.
Захлебнуться бы в этом угаре,
Мой последний, единственный друг.

Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.

Я не знал, что любовь - зараза,
Я не знал, что любовь - чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.

Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая красивая дрянь.

Ах постой. Я ее не ругаю.
Ах, постой. Я ее не кляну.
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.

Льется дней моих розовый купол.
В сердце снов золотых сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углах прижимал.

Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.

Так чего ж мне ее ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь - простыня да кровать.
Наша жизнь - поцелуй да в омут.

Пой же, пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на хуй.
Не умру я, мой друг, никогда.
©Сергей Есенин «Пой же, пой. На проклятой гитаре»

я не знаю, зачем всё было,
зачем ты со мной, а я нет,
зачем ты меня полюбил,
зачем мои припадки тебе.

я не помню, кто был тобой болен,
я не помню, потому что не знала.
очередное смешное,,
а потом я устала.

мы прощались с тобой на около дома.
ну так не пристойно пожав руку,
если бы знал ты, если бы знал ты,
прости бы или не очень?


постоянно писала свои мысли.
ну, помнишь?про души и простого.
кто там был его вечной музою?
а моей кто?не надо истерик.

я гуляла с тобой ну а что там за кадром?
ты ведь знал о нем, как ты там говорил?
просто "не надо", в слёзы, "не надо".
да, он меня не любил.

я же чудная твоя и невыносимая,
лицемерка?скорее предатель.

спасибо что мною бредишь.

прости что мною не любим.