снова мысли о нас и мазолях.
о том, как кайфуешь ты от моей боли.
о том, сколько уроков и правд не усвоил
какие-то смыслы. на повторе пароли.
кто-то счастлив.в улыбках заглавные роли
кто-то бедный художник.может быть, алкоголик.
а я, по-моему, и то и тодругое.плюс под ногтями-осколки.с полной мемори о нашем негромком.
и это всё сопли.не слушай.напейся
да, лучше напейся.там кем-то согрейся.
потом долго смейся.
да привыкла я, что всё "очень честно "
тебя и не парит, что солнце не палит
что французы картавят.
что люди упрямы.
а меня очень сильно.ладно.оставим.
соглашусь, много лишнего. просто ты был слишком.
это нечто поярче, чем цветные афишы
это нечто повыше, чем здания крыши.
когда всё о тебе.о тебе по имени слишком
а помнишь мы как-то мечтали о лете.
рисовали свой город в танцующем цвете.
я плюс ты.плюс гладь шарфов и почти что не ветер
но лишь, где ты и я.и всё пополам.
а сейчас ты скорее всего засыпаешь. может, что-то читаешь.или ночи считаешь.
до лета.в общем, маме приветы.
и тому, кто целует щеки румяные.
кто, наверное, знает все сны и желания.
или терпко вдыхает духи твои пряные
тебе.льстит словами слюнявыми.
будь счастлив просто.к черту меня безымянную
и тебе никогда не понять, каково это кровавыми
кулаками расхуяривать комнаты рваные.
в которых нет тебя.только песни упрямые
снова слышу твой смех.бью о ветер все чашки.
помню всё наизусть.твои мысли, замашки.
ты немой слишком, а я твоя дворняжка.
ладно.неважно..