теплый день…
вывихнутые выходные.
глупейшее, что могло быть там.
я так измотан сейчас.
жутко просто.
такая тяжесть во всём теле.
просто лечь и умирать.
я совсем не могу что-либо написать.
ну, было время.
теперь-нет.
как будто ты умираешь во мне тоже.
ве проходят.
ты проходишь.
мимо.
стал замечать, что мне неинтересно.
со всеми.
мне неинтересно с людьми.
и дело вовсе не в разнообразии.
просто теперь все слишком одинаковые.
слишком простые.
слишком дети.
а я просто словно рассказчик, наблюдаю со стороны.
может, не в них проблема?
может, я требую слишком многого?
но я ведь молчал.
почему-то лишь одна песня лечила.
на протяжении этих пары дней.
in my shoes just to see what it's like to be me.
любимая песня человека, который почему-то теперь важнее,
чем тот человек, который был самым важным.
том, я понял, почему она.
я понял, правда, понял.
после всего.
когда кто-то гудит по поводу и без,
рассказывая истории из жизни или биографию того-то или того-то.
несколько людей казались мне такими милыми.
так хотелось просто что-то даже понять.
потом угасло.
я некрасивый.
ладно.
помнится четверг.
когда всё было хорошо.
тебя стало совсем мало.
словно мир сжался,
но далеко не до только тебя.
теперь в этом самом сжатом состоянии нет вообще никого.
даже меня.
хотя.есть вещь, которую хочется.
хочу шоколада.
и немножко кофе, наверное.
я не знаю, зачем я снова написал это.
думал, станет легче.
а стало просто как-то по-наглому.
я хочу быть умнее.
хочу больше не тянуться к тебе.
хочу знать русский, как стоило бы.
хочу разбираться в литературу сильнее себя вчерашнего.
хочу обладать всеми статьями конституции.
мне это надо?
нет.
просто я теперь воображаемое.
хочу снег.
и не просыпаться.