Персональный блог SWEETPOLY — Пройдемте в сад! Я покажу Вас розам.
Дом, в котором…
« Знаешь, - говорю я, - что означает случившееся с тобой? Что Дом взял тебя. Пустил в себя. Где бы ты ни был, ты теперь - его часть. А он не любит, когда его части разбросаны где попало. Он притягивает их обратно.»
Последние главы книги "Дом, в котором.." я читала на протяжении часов двух. Просто потому, что читала страницу-две и отбрасывала планшет на другой конец дивана. Я до сих пор не могу толком осознать некоторые вещи. Я как чертов Курильщик: задаю вопросы и не получаю ответов.* Странно, загадочно, атмосферно, напряженно (потому что вопросывопросывопросы что это что), и, на мой взгляд, впечатляюще и запоминающе. А еще мне было по неприятному больно. После такой книги хочется лечь на пол, уставиться в потолок и послушать тишину. Что я и сделаю.
Не влезайте в книгу целиком. Это не ваш Дом, и не ваш Лес.
* «Это ужасно, Курильщик. Когда твои вопросы глупее тебя. А когда они намного глупее, это еще ужаснее. Они как содержимое этой урны. Тебе не нравится ее запах, а мне не нравится запах мертвых слов. Ты ведь не стал бы вытряхивать на меня все эти вонючие окурки и плевки? Но ты засыпаешь меня гнилыми словами-пустышками, ни на секунду не задумываясь, приятно мне это или нет.»
Там, где все горбаты, стройность становится уродством.
Оноре де Бальзак.
— Я так тебя хочу, что даже чувствую это на вкус, но ты недостижима.
Placebo – Exit Wounds.
В комнате, полной картин, я бы всё равно пялился на тебя.
Триагрутрика – Ты никогда не узнаешь.
И пусть не в курсе ни люди, ни ты,
Но ни минуты не проходит без мысли о твоем взгляде.
Ты никогда не узнаешь,
Но каждый день я живу ради наших встреч,
И даже скретчи на этой песне для тебя.
Ничего не было, но представь, что бы было,
Если бы ты, милая, только захотела.
— Вы хотели меня видеть, мистер Брэнсон?
—Брук, привет. Знаю, тяжелая выдалась неделька, как ты?
— Я разбита, естественно.
—Ясно. В общем, в свете этого расследования, мне кажется, нам стоит прекратить индивидуальные занятия.
— Хорошо. Но что я должна делать в субботу вечером, когда вы мне звоните после пары рюмок и спрашиваете, есть ли на мне трусики?
— Брук, это может плохо кончиться.
— Мой ответ: на мне их нет.
"Крик"
— Ноа, ты девственник?
— Что? Нет, нет, я почти как шлюха в брюках, у меня много девушек…
Новый сериал "Крик".
Когда шла сегодня на свою каждодневную пробежку, чувствовала кувырки кишок внутри себя. Никак не могла понять, что могло предчувствовать мое тело, мне казалось, что я ко всему готова: встреча старых друзей и не совсем друзей, проливной дождь с градом или что меня случайно вырвет (нуавдруг). Я пробежала километр, как вдруг ко мне подошел парень, которого я частенько видела возле своей школы, тоже тренирующегося. Тут то меня и накрыло. Всеми мыслями, правдами и неправдами я умоляла, чтобы он не заговорил со мной. Я была в наушниках и игнорировала его до последнего. Но вот его рука касается моего плеча, я останавливаюсь, сердце в горле. Он был красив. Не сильно высокий, как я люблю, но широкий и весь такой мускулистый. Но это все фигня. Он был в шапочке. В красной вязаной шапочке. Летом. Господи, это все, что нужно знать, чтобы проявить к этому парню симпатию. Странности. Вот что делает мой мир и вот то, что я ценю в людях - непохожесть на других. Он просто сказал мне о том, что побегает рядом, и не против ли я. У меня не было языка в тот момент, я кивнула и побежала. Я чувствовала его позади, а потом и рядом с собой. Я старалась не думать, что я дышу как паровоз. Но в остальном я уговаривала себя не париться: я вытирала пот с лица футболкой, подпевала Тейлор Свифт в наушниках, а еще я еле-еле плелась, но он был рядом и не обгонял меня, хотя мог, конечно же. Я пробежала еще 2 километра и остановилась, он тоже. Я продолжала игнорировать его, или старалась выглядеть таковой. А потом сказала: "Пока" и быстрым шагом пошла домой. А теперь мне нужно успокоиться. Я не привыкла к вниманию от парней. Правда, не привыкла и никогда не смогу. Чтобы это не было, но это заставило меня что-то почувствовать. И я больше этого не хочу, это же кошмар. Мой трясущийся жир, пот, кряхтение. Божемойбожемойбожемой, тьфу.
Если вы ничего плохого не делаете, то лишь потому, что вам не представилось возможности.
Маргарет Митчелл "Унесённые ветром"
Она чувствовала себя среди платьев и туфель как пьяница в винном погребе.
Эрих Мария Ремарк "Жизнь взаймы"
Самые популярные посты
