Дом, в котором…
« Знаешь, - говорю я, - что означает случившееся с тобой? Что Дом взял тебя. Пустил в себя. Где бы ты ни был, ты теперь - его часть. А он не любит, когда его части разбросаны где попало. Он притягивает их обратно.»
Последние главы книги "Дом, в котором.." я читала на протяжении часов двух. Просто потому, что читала страницу-две и отбрасывала планшет на другой конец дивана. Я до сих пор не могу толком осознать некоторые вещи. Я как чертов Курильщик: задаю вопросы и не получаю ответов.* Странно, загадочно, атмосферно, напряженно (потому что вопросывопросывопросы что это что), и, на мой взгляд, впечатляюще и запоминающе. А еще мне было по неприятному больно. После такой книги хочется лечь на пол, уставиться в потолок и послушать тишину. Что я и сделаю.
Не влезайте в книгу целиком. Это не ваш Дом, и не ваш Лес.
* «Это ужасно, Курильщик. Когда твои вопросы глупее тебя. А когда они намного глупее, это еще ужаснее. Они как содержимое этой урны. Тебе не нравится ее запах, а мне не нравится запах мертвых слов. Ты ведь не стал бы вытряхивать на меня все эти вонючие окурки и плевки? Но ты засыпаешь меня гнилыми словами-пустышками, ни на секунду не задумываясь, приятно мне это или нет.»