вернись

Жизнь научила меня скрывать свои чувства, плакать так, чтобы никто не видел, не бояться правды и посылать людей нахуй ©

странно, но я до сих пор помню миллион мелочей, связанных с тобой

мне понадобилась ровно секунда в тебя влюбиться, и сто тысяч часов, чтоб навек о тебе забыть

просто дружи. чтобы не находить потом себя заплаканную в ванной. просто дружи. пей кофе, говори о мелочах, а самом важном не говори. и всегда уходи, до того как он скажет что-то такое, после чего ты захочешь остаться навсегда. просто дружи.

хочу мужчину старше 20 лет.хочу чтобы он вечером приезжал, а от него пахло не пивом, а виски. хочу чтобы одеколон Диор Фаренгейт. чтобы рубашки, джинсы, туфли. чтобы улыбался красиво. хочу чтобы он заботился - а я слушала. хочу чтобы курил сексуально и затягиваясь прищуривался. хочу чтобы мной гордился. чтобы можно его спокойно было познакомить с подругами. а он говорил, что я лучшая. чтобы звонить ему на работу, а он говорил что на совещание скучает и целует. чтобы любил и берег. у мужчин это лучше получается, чем у мальчиков.и не ссорились. из-за того что понимали бы друг друга.не проси у мальчика поступков мужчины.

"Все мы когда-нибудь в жизни совершаем две ошибки: хороним живые отношения и удерживаем мертвые."

"и так резко боль бьёт под дых.почему нас любят одни, а мы совершенно других?"

знала бы ты, сколько нас - девочек, скулящих под каждый децибел голоса, мам, сколько пишем мы про то, что тембр их - пух по весне, что так не можется объясниться вслух по утрам тебе, что строки эти мусольные засоленые, только чтобы "не"прости, я тоже вступила в эту секту глубоко и непременно больныхмам, я просто хотела расплавиться под чьей-то горячей рукойот прикосновений к щекам, как будто мощам всех святых и живыхмне так не хочется идти по вечерам к тебе домой;мам, он мне совсем чужой, он не знает о родинках под лопаткой и шрамах макушки, но когда он меня задевает своими холодными пальцамиклянусь, мне кажется, что давно пора оказаться в психушкеу меня ум распадается на млн элементарных частицмам, ему, наверное, есть куда идти еще, есть у кого считать юных число ресницмам, ты меня скорее всего не слышишь, мам, я опять пьюон думает что у меня внутри кружеваа я - что я с ним в раюмама, господи, это так зае-бало, не нахожу других словя смотрю на него как сотни бездомных щенковкак будто он погладит мне ушко или лапу возьметмам, я столько всего думаю, а он меня и по имени не зовет.кому еще говорить это, даже сейчас выливаю все не тебе, а в себяон кормит меня, вкуснее вишни, слогами всуезабери меня, мам, я не могу жить под меткой его поцелуев

Быть может так встречаются в пустыне два миража, и воздух плавится меж ними едва дрожа, но мы не миражи, мы – люди – нам речь дана! На что нам речь дана?.. И всё ж не сумев подобрать нужных слов мы только кивнули друг другу пугливо, а старый фотограф – ловкач-птицелов поймал наши чувства в силок объектива. Алексей Шмелёв

Влюбляются не в лица, не в

фигуры

И дело, как ни странно, не в

ногах.

Влюбляются в тончайшие

натуры

И трещинки на розовых губах.

Влюбляются в шероховатость

кожи,

В изгибы плеч и лёгкий холод

рук,

В глаза, что на другие не

похожи,

И в пулемётно-быстый сердца

стук.

Влюбляются во взмах ресниц

недлинных

И родинки на худеньких

плечах,

В созвездие веснушек чьих-то

дивных

И ямочки на бархатных щеках.

Влюбляются не в лица, не в

фигуры -

Они всего лишь маски, миражи.

Влюбляются на долго лишь в

натуры,

Влюбляются в мелодии души.

И я приеду, обязательно приеду,

Когда совсем устанут облака

По небу гнать…И это будет в среду

И среду эту ты запомнишь на века!

Я выйду из вагона на платформу,

Шагну уверенно, совсем как из кино.

Пройду по улицам, усыпанным поп-корном

Из хлопьев снежных и из взглядов за спиной.

И подружусь опять с твоим проспектом

И выпью с ним, а может быть напьюсь.

И, черт возьми, в груди запахнет летом!

Я в эту среду вновь тебе приснюсь.

Куда мне деть твое «прости»?
Повесить в рамку над кроватью,
Носить под стильным черным платьем,
Или оставить взаперти?

Куда мне деть твое «прости»?
Вливать по букве в рюмку с водкой,
Убить чугунной сковородкой,
Или развеять с конфетти?

Куда мне деть твое «прости»?
Добавить в новый гель для душа,
Подать под соусом на ужин,
Или в косички заплести?

Куда мне деть твое «прости»?
Тушить десятой сигаретой,
Вложить в вечерние сюжеты,
Или потомкам донести?

Куда мне деть твое «прости»?
Свернуть конвертом аккуратно,
Разлить по чашкам в аппаратной,
Или в святыню возвести?

Куда, куда его нести?
«Прости» - твой гимн, и жизнь, и кредо,
И упование победой
Прости, но нам не по пути.

как однажды сказала моя бабушка - лучше выпить водки, чем убиваться по мужчине.

А потом ты действительно разлюбишь.

Не врешь, а правда, без самообмана.

Он больше - не сердце, и воздуха больше не мало.

И видишь его случайно, а это уже не надо.