знала бы ты, сколько нас - девочек, скулящих под каждый децибел голоса, мам, сколько пишем мы про то, что тембр их - пух по весне, что так не можется объясниться вслух по утрам тебе, что строки эти мусольные засоленые, только чтобы "не"прости, я тоже вступила в эту секту глубоко и непременно больныхмам, я просто хотела расплавиться под чьей-то горячей рукойот прикосновений к щекам, как будто мощам всех святых и живыхмне так не хочется идти по вечерам к тебе домой;мам, он мне совсем чужой, он не знает о родинках под лопаткой и шрамах макушки, но когда он меня задевает своими холодными пальцамиклянусь, мне кажется, что давно пора оказаться в психушкеу меня ум распадается на млн элементарных частицмам, ему, наверное, есть куда идти еще, есть у кого считать юных число ресницмам, ты меня скорее всего не слышишь, мам, я опять пьюон думает что у меня внутри кружеваа я - что я с ним в раюмама, господи, это так зае-бало, не нахожу других словя смотрю на него как сотни бездомных щенковкак будто он погладит мне ушко или лапу возьметмам, я столько всего думаю, а он меня и по имени не зовет.кому еще говорить это, даже сейчас выливаю все не тебе, а в себяон кормит меня, вкуснее вишни, слогами всуезабери меня, мам, я не могу жить под меткой его поцелуев