всё моё. я во всём

И если ты не пишешь мне, не звонишь и даже не заходишь на мою страницу вконтакте, если совершенно не помнишь в каком порядке строятся буквы моего имени, то зачем я живу? Если ты никогда не дашь прикурить и не настреляешь у меня последних денег, никогда не позовешь в утреннюю давку, в утреннюю пробку, чтобы отпраздновать жизнь? Если ты никогда не предложишь мне кофе из автомата за 25 рублей вместо шампанского, килограмм помидоров вместо цветов и шашлыки на даче своей писательницы бабушки вместо лета в Биарицце?
А знаешь ли ты, что я не хотела в тебя влюбиться! Совершенно не хотела, и даже больше того - не ожидала, не была готова к нападению, не занимала оборонительных позиций, не ходила за чисткой лица к косметологу, не худела на 5 килограммов предварительно, чтобы влезать в своё самое красивое платье. Я влюбилась в тебя ненакрашенной, больной, хриплой, уставшей и после учебы, совершенно безрассудно, совершенно немыслимо и невозможно. Взяла такая - и спрыгнула с небоскрёба, прыгнула в эту любовь, приземлилась в неё, как в холодную воду с хлоркой, в каком-нибудь муниципальном бассейне: глаза закрыты - не щиплет, потом открываешь - больно.

Когда у неба кончился весь дождь,
А в голове иссякло вдохновение,
Ты где-то спишь и что-то из стаканов пьёшь,
Я вновь борюсь с душевным очерствением.

Когда у неба кончилась вода,
И выплакалась вся, и выплакалась всюду,
Я поняла, что я твоя беда,
Любовь твоя - и ей навеки буду.

Я поняла, что что-то нас роднит,
И что-то жмёт, и носят самолёты:
Туда - обратно, вскочет - приземлит.
Мы просим кофе, не спасаясь от дремоты.

Ты пьёшь macchiato, непременно с latte freddo,
А я москвичка - пью обычный cappuccino.
Так утром, вечером и до обеда
Мы представляем идеальную картину.

уже год хожу по врачам. но им меня не понять.как можно скучать по плечам, которых уже не обнять.

что значит «тосковать по тебе». приблизительно это сочетание задумчивости, мечтательности, музыки, благодарности за то, что я это ощущаю, радости, оттого что ты существуешь, и волн тепла в районе сердца.

Какое большое искусство - ему не звонить,
Но ждать каждый день у подъезда, у самой двери,
И кажется: "Он придёт. Я не верю… не верю! "
Его не дождавшись, под Сплин в голове уходить.

Какое большое искусство - его забывать,
Молиться рукам, чтоб "отправить" опять не нажали.
Работать и бегать, статейки читать в журнале,
Чтоб "всё, что угодно", но только ему не писать.

Какое большое искусство - его отпускать,
Когда он угодит с другой, помоложе, стройнее,
И каждая клетка в тебе ощущает кусочек потери,
Но ты можешь только смотреть, продолжая стоять.

Какое большое искусство - его не любить,
Плестись до окна и хвататься за батареи.
И кажется: "Я не смогу…без него не умею. "
Вставать под будильник - и в душ, продолжая жить.

ты знаешь, по-моему, это простуда…
и это все больше похоже на вирус.
у меня появилась необходимость -
просыпаясь, сказать тебе "доброе утро".

Позвони через пару лет,
Посмеёмся над нашей влюблённостью.
Я скажу, что готовлю обед.
Вышла замуж. Рассталась с гордостью.

У тебя будет милая дочь
И супруга немного странная –
На меня похожа точь-в-точь.
(ну да ладно, это не главное)

Через пару лет приглашу
Вместе с дочкой, женой на ужин.
Я признаюсь себе, что люблю,
Остальным же скажу, что дружим.

Двумя семьями встретим рассвет,
И, надеюсь, все будут рады.

Позвони через пару лет…
А сейчас не звони, не надо…

Ты обещан навеки июнями,
Там, где лето на плёнках пестреет.
С неритмичными строчками-нюнями
Я сгораю в твоей атмосфере.
Загоню тебя внутрь поглубже,
В шестигранную пустошь сердца,
Чтобы в самую лютую стужу
Этим воздухом огненным греться.

Дикарей, нас, нельзя одомашнивать,
Мы сполна невозможные оба:
Так курю, что будет подташнивать,
И не хипстеры, и не снобы.
Забери все мои зажигалки,
Как и я, они цента не стоят,
Для тебя даже солнца не жалко!
В этом городе пахнет тобою.

В этом городе пахнет новостью,
Жизнью, явью, протухшей простудой.
На меня - вертолётные лопасти,
Я растерзана ими буду.
Всё пропахло травой и цветением,
С сотворения мира - свежестью.
Здесь предчувствие, нет сомнения:
В этом городе пахнет нежностью.

Ну не крась меня в черно-белый,
Я же синяя птица на синем,
Я из космоса прилетела
С внеземным ДНК - хроматином.
Я же кобальт, я цвета неба,
Я ж лазурная, словно море,
Горизонт, за которым ты не был,
За московским летом в миноре.

Ну не крась меня в чёрно-белый,
Я же красная вишня на красном,
Самый сок, округлое тело,
Сумасшедшие яркие краски.
Я ж бордовая, как черешня,
Я же алая, как рябина:
Это страшно горит, конечно,
Бьёт в глаза, что аж зарябило!

Ну не крась меня в чёрно-белый,
Я ж зеленая поросль леса,
Остановишься вдруг, обомлелый,
Молчаливый небритый повеса:
Изумрудная, словно травы
На бескрайних просторах лета!
Снова будешь душить отравой:
Проявлять меня на два цвета?

Ты почти что попал мне в душу,
Под сердечную мышцу миной.
Я молчания впредь не нарушу -
И навеки останусь красивой.
Ты почти что попал мне в строчки,
Идеально подобранный кем-то:
Ты худой, сутулый - прям в точку,
И курящий, как из киноленты.

Ты почти что попал на бумагу,
На холсты да и в литературу.
Закурю и спокойно лягу,
Ты не знаешь мою натуру.
Отойду неизящно, но быстро,
Обижали меня повсеместно:
И художники, и министры.
Просто я из другого теста.

Ты почти что попал в теоремы,
В документы, в стаканы чая,
В микротоки, мои микросхемы,
Восхитительный необычайно.
Я истерзана и ранима,
Слишком долго с любовью возилась.
Чёрно-белая пантомима…
Как же вовремя я спохватилась!

Мне не нужно новых ранений,
Мне не хочется ядерных взрывов,
И не хочется потрясений.

Я почти что тебя полюбила.

Я напишу о тебе лучшие из своих строк,
Ты же, мой мальчик, накуренный полубог,
Ты же, как я, растратчик, ни грамма впрок,
Волосы чёрные-чёрные, брови и турбо-молчание.
Где ты такой родился, миленький мой, скажи?
В сумке потрепанный Сэлинджер, тот, который во ржи,
Вся твоя жизнь - на скутере странные виражи.
И между нами огромные расстояния.

Мне от тебя ни капельки не осталось:
Даже записки, пепельницы, волоска,
Ни одного подарка, ни одного цветка.
Ну и отлично - ноша моя легка,
Просто мне нужно время - самую малость.

Ты мне напишешь: "Полно тебе писать.
Раньше писала лучше, нынче - как заливное:
Мокро, безвкусно, потраченных сил не стоит.
Где все твоё, осипшее и больное?
То, за которое радостно умирать? "

Я и не знала, что ты всё сидел, читал.
Думала, ночью строчу в ошпаренную неизвестность,
Чтоб оправдать бессмысленность, бесполезность
И напустить изысканную скабрезность
На некрасивый и буднично серый финал.

Ты мне напишешь: "Больше не про меня".
Я захлебнусь и выроню кружку чая,
Чем-то похмельным по горло себя накачая,
Я подпишу тебе сборник, обозначая
Скромным П.Ю., что пожизненно я твоя.

— Уходить от него. Динамить.
Вся природа ж у них – дрянная.
- У меня к нему, знаешь, память –
Очень древняя, нутряная.

- Значит, к черту, что тут карьера?
Шансы выбиться к небожителям?
- У меня в него, знаешь, вера;
Он мне – ангелом-утешителем.

- Завяжи с этим, есть же средства;
Совершенно не тот мужчина.
-У меня к нему, знаешь, – детство,
Детство – это неизлечимо.

тянуться к прошлому - это нелепо. но я люблю тебя, прости.
это не пустая прихоть сломанного человека.
тымнежизненнонеобходим.

тоже помнишь, как гуляли до темноты, как касался мурашками по коже?
запомни: есть только ты, и есть лишь на тебя похожие

я всегда думал, что мне не за что бороться.
потом я встретил тебя и понял, что готов к войне.