Какое большое искусство - ему не звонить,
Но ждать каждый день у подъезда, у самой двери,
И кажется: "Он придёт. Я не верю… не верю! "
Его не дождавшись, под Сплин в голове уходить.

Какое большое искусство - его забывать,
Молиться рукам, чтоб "отправить" опять не нажали.
Работать и бегать, статейки читать в журнале,
Чтоб "всё, что угодно", но только ему не писать.

Какое большое искусство - его отпускать,
Когда он угодит с другой, помоложе, стройнее,
И каждая клетка в тебе ощущает кусочек потери,
Но ты можешь только смотреть, продолжая стоять.

Какое большое искусство - его не любить,
Плестись до окна и хвататься за батареи.
И кажется: "Я не смогу…без него не умею. "
Вставать под будильник - и в душ, продолжая жить.