Это просто Вьюи блог

Привыкай.
Привыкай становиться старше. Не жалеть о вчерашнем дне. Это вовсе не больно, страшно — повычеркивать всех, кто "не". Ты ведь знаешь, что было летом, то останется в нем навсегда. Наша память дает билеты на безлюдные поезда.

Привыкай уже быть сильнее. Не показывать людям ран. Если небо внутри темнеет, то пора собирать чемодан. И уйти бы в монахи, в хиппи от невысказанной тоски. Мы опасно надолго влипли, и никто не подаст руки.

Привыкай расставаться с лишним. Чтобы им мечту не убить, — каждый носит под сердцем жизни, которыми мог бы жить. Привыкай идти гордо по улицам. Не вздыхать так печально, устало. Не завидовать тем, кто целуется, ведь сердца по сути — вокзалы. Поезжай-ка туда, где не был, полегчает.

Пока привыкай. Наши птицы взлетают в небо, наперед забронировав рай. Ты до боли мечтаешь быть лучшим, посвящая кому-нибудь строки. Этот город ночами так душит.
Привыкай. Как же мы одиноки.

Вы когда нибудь влюблялись?

Ужасно, не правда ли? Любовь делает нас ранимыми. Она как будто открывает грудную клетку, открывает твое сердце и кто-то может войти туда и засесть на долго.

Мы строим все эти баррикады вокруг себя, строим, как бы сказать, защитную броню, чтобы ничего не причинило нам боль, и тогда появляется один тупой человек, ничем не отличающийся от остальных тупых людей и остается в нашей жизни, оставляет в ней свой след. Мы отдаем ему частичку себя. Он не просит эту частичку. Просто в один день этот человек сделает что-то тупое, например, поцелует или улыбнется тебе, и все… После этого твоя жизнь уже не твоя.

Любовь забирает в заложники. Она забирается и живет внутри нас. Пожирает изнутри и оставляет плачущим в темноте. Простая фраза как «может нам все таки лучше остаться друзьями» превращается в острый кусок стекла, который вот вот проткнет сердце. Это больно. Не просто в воображении, не просто в мыслях. Это боль на душе. Боль на душе, которая просто так не лечится, которая разрывает изнутри. Я ненавижу любовь.

Когда любишь человека, ты любишь его любого. Когда он злится и ругается в пробке. Когда полумертвый от усталости приползает с работы. Когда он простуженный, с заложенным носом и воспаленным горлом и отбивается от попыток уложить его в постель и напоить горячим молоком с медом. Когда он плачет в кино. Когда он весь день самозабвенно напевает какой-нибудь дурацкий хит, страшно при этом фальшивя. Когда "соседи-подонки", "зенит-чемпион ", "траффик неважный", "гаишник-урод" и "Господи, опять понедельник". Когда он опаздывает, торопится, дергается, раздражается по пустякам, жует на ходу, смеется там, где совсем не смешно, язвит, хвастается, дуется, не высыпается, нудит, боится идти к стоматологу, лезет с ненужными советами, рассказывает пошлые анекдоты, думает, что он всегда и во всем прав. Ты любишь его от макушки до пяток с обгоревшими на солнце плечами, содранными коленями, воспаленными от бессонной ночи глазами, шрамом от аппендицита. Со всеми причудами, капризами, амбициями, симпатиями-антипатиями, депрессиями, страхами, слабостями, болезнями, глупостями, умностями. Странное это чувство - любовь. Будто она подсвечивает любимого человека каким-то неоновым нездешним светом, в котором все кажется бесконечно дорогим и родным.

знаете, бывает так, что не любовь и не дружба, но хочется, очень хочется общения с этим человеком. И когда ты ловишь себя на мысли "я скучаю по нему" - резко срабатывает негативная реакция: "а как? как ты можешь скучать по человеку, если он тебе никто?". Да, никто, но кажется таким родным, что стыдно признаться.

Боль? Нет, вряд ли. Мы не чувствуем боли. Просто становимся безжалостными и пустыми. Мы не рождаемся такими. Нас такими делают. Делает жизнь и те, кто рядом.

Кто любил, тот носит шрамы.

© Альфред де Мюссе

страшно подумать о том, что человек, к которому ты безумно привязан, может спокойно обойтись без тебя.

Если ты правда испытываешь чувства к человеку. по настоящему. на которого тебе не жалко времени, с которым ты общаешься целый день и очень скучаешь, фотография которого есть у тебя в телефоне. Мечты о котором тебя посещают каждую ночь, и ты представляешь себе разные жизненные моменты. Время проведенное вместе ты очень ценишь. И тебе приятно чувствовать прикосновение его рук, приятно ощущать на себе его взгляд. просто любить этого человека, любить за внешность, за характер, за то что он есть. И если прочитав этот текст, ты подумал о каком-то определённом человеке, то знай:ты счастлив.

Я и ты, мы по разным сторонам, Я шатаюсь где-то в хлам, ты катаешься. Ты и я, помню небо пополам. Ты - моя. Я - твой. Я здесь, ты там не ломаешься.

Бросил травку, теперь со мной даже кот не разговаривает.

одни пустые фразы, а потом отмазы.