Это просто Вьюи блог

На самом деле, так редко можно встретить человека, с которым хорошо во всех смыслах. Слушать, смотреть, даже просто молчать. К которому не страшно повернуться спиной и понимать - удара не будет. С которым легко и просто, и не нужно изображать из себя непонятно что. Когда можно быть самим собой и понимать, что это чувство взаимно. Такие люди приходят в нашу жизнь крайне редко и от того они ценнее и поэтому так больно и страшно терять таких людей. Судьба порою играет с нами в жестокие игры, посылая нам таких людей, а потом отнимая. Давая тем самым понять, что ничего не вечно в этом мире. Цените и дорожите человеком, если судьба сделала Вам такой подарок, постарайтесь сделать всё возможное, чтобы не потерять это счастье.

Когда спишь с женщинами направо и налево, они все сливаются в одну. И она просто меняет имя, кожу, рожу, рост и голос. Длина волос, объем груди, цвет белья варьируются от случая к случаю. Но ты повторяешь ей заученные фразы, делаешь одни и те же штучки, совершаешь одинаковые движения в установленном порядке: "Ты хорошо пахнешь… подвинься ближе, еще… я тебя боюсь… я так хочу твои губы… скорей, я больше не могу… о, благодарю тебя, Господи, какое счастье… ты мне страшно нравишься… мне кажется, это сон… мы будем заниматься этим всю ночь, всю жизнь…" Талдычишь одно и то же каждый вечер разным девушкам с завороженным взглядом ребенка, который разворачивает подарок. Перемены приводят к повторяемости.
Как ни пародоксально, новизна возникает, только если хранишь верность одной женщине. Донжуаны лишены воображения. Казанову принято считать многостаночником, а он был просто лентяем. Потому что, как ни меняй баб, ты-то остаешься все тем же мужиком, поборником пути наименьшего сопротивления.
Чтобы хранить верность, необходим талант

Фредерик Бегбедер.

Это как, знаешь, ему приготовишь суп,
И он с удовольствием ложкой - до самого дна.
Это как точно знать, что ты у него одна,
И по-матерински лечить его от простуд.

Это как, знаешь, он руку кладет на живот,
А ты вдруг случайно забыла его втянуть.
Наверное, в этом и есть та святая суть.
Когда понимаешь, что вот оно. Вот.

Мам, а ты знаешь, он мне больше не пишет.
Его голос не слышу недели так три.
Я, наверное, не та, которой он дышит.
Не заполняю его изнутри.

Мам, а ты знаешь как больно смеяться.
И день ото дня все больше скучать.
Мне с ним не хотелось совсем расставаться,
Но ты же знаешь, не стану его догонять.

Мам, а ты знаешь, как хочется ласки.
И глаза чтоб от счастья блестели всегда.
Проснувшись, почувствовать, будто я в сказке.
Единственной стать для него навсегда.

Мам, ты прости, что дала я слабинку.
И плачусь сегодня в жилетку тебе.
Просто он был для меня «аскорбинкой»,
Но привкуса горечь осталась лишь мне.

Мам, представляешь, я хочу видеть, как он бреется по утрам.
Хочу просыпаться от того, что целует меня в висок.
Хочу знать каждую родинку на его теле, каждый шрам.
Хочу целовать его столько, сколько никто б никогда не смог.

Мам, этот мужчина моя Вселенная, моя Бездна.
Этот мужчина - мой дом, мой - Бог.
Мне его не разлюбить теперь, бесполезно.

Главное, чтобы и он разлюбить не смог.

Те, которые разбивают сердца и те, которые их лечат.
Да, сначала мы влюбляемся в первых, теряем голову, хотим, любим до безпамятства, болеем ими. Но с каждым разом, с каждой царапиной на сердце, с каждым ударом в душу, полученным от тех, кого мы любим, нас все больше трогают другие. Те, которые любят нас. Которые лечат прошлые раны. И совершенно неважно, что мы не настолько горим страстью, что не бегут мурашки при каждом воспоминании. Мы выходим замуж за вторых. Мы выбираем их, потому что только с ними мы чувствуем себя женщинами.

Мужская сила не в брутальности. Мужская сила в умении доказать женщине, что она защищена. Это нежность, любовь, ласка.
А мужчины, которые разбивают нам сердца всегда возвращаются. Но только после того, как понимают, что ты уже никогда не вернешься. Закон жизни.

Если он позовёт, то я просто пойду за ним,
Я не буду расспрашивать "что-почему-куда".
Если станет темно, я не буду искать огни.
Если он позовёт - он и будет моя звезда.

Если он загрустит, я не буду ему мешать,
Приложу его голову к тёплой своей груди -
Пусть почувствует он, как грустит с ним моя душа…
А когда на двоих - то не так тяжело идти.

Если он упадёт, я не буду вперёд тащить,
Просто рядом присяду и дам ему отдохнуть.
Я его не укрою, как самый надёжный щит,
Но подам ему меч - тот, который нельзя согнуть.

Если он позовёт, то я просто пойду за ним
Без расспросов, сомнений, упрёков и всяких "но".
Между нами невидимо вьётся тугая нить…
Если я позову - он вот так же пойдёт за мной

.

В холодной кружке чая, можно увидеть космос.
Когда по тебе не скучают, или забыли просто.
Можно услышать море, в бегущей воде из-под крана,
Когда расстаются двое, а чувство еще не пропало.

Можно увидеть небо, в осколках разбитой вазы.
Когда во все веришь слепо, каждой фальшивой фразе.
В пустой металлической клетке, можно услышать чаек.
Когда получаешь открытки, ведь все-таки, кто-то скучает.

Никогда не звоните бывшим, не срывайте трубок,
Не смейтесь с ними над вашими старыми шутками.
Иначе вы будете духовными проститутками,
Изнасилованными дорогами, остановками и маршрутками.

Никогда не отвечайте, на поздней ночью присланное,
Отчаянное сообщение размером в две простыни,
Притворитесь безучастными, не задавайте встречных вопросов.

А иначе вся эта канитель с "а ты помнишь, как было круто",
" Мы же собирались слетать в Египет" никогда не закончится.
И вас досуха, до самого донышка, выпьет.
Ума не приложу, какой тут ещё придумать эпитет.

Никогда не звоните бывшим, не храните всяких душещипательных переписок,
Даже когда чувствуете, что терпению вашему конец близок,
Путь "уйди, но вернись, когда я буду по тебе умирать" - отвратительно низок.

Так что не нужно банальной рефлексии, песен заезженных на репите,
Просто поймите - теперь вы без него (без неё) кушаете, пишите, спите.
И никогда им больше в полтретьего ночи, пожалуйста, не звоните.

Он мне снится почти каждый день.
Может, я ему снюсь тоже?
Почему его вижу везде?
Ведь мой город большой, Боже,
Почему ты меня с ним вот так
Мловно, сделав назло, толкаешь.
Мы с ним разные люди и.. да
Он мне дорог. Ты все знаешь.

Да куда бы я не пошла.
Вижу взгляд и глаза родные.
А моя ледяная душа
Говорит, что мы с ним чужие.
Я сама это знаю и пусть.
Создаю в голове своей встречи.
Я влюбилась в него наизусть.
Это время совсем не лечит.

Его вижу в каждом прохожем.
В голове помутнение фраз.
С ним хочу очень быть, Боже,
Но, увы, все совсем не о нас.
Иногда, я склоняюсь к тому,
Что судьба нас свела на планете.
Говорят, случайная встреча -
Неслучайная вещь на свете.

— Скажи, а чайки тоже плачут,
Когда их море предает? -
Спросила девочка у мальчика,
Когда весной кололся лед.

Деревья на ветру качались,
И он ответил на вопрос:
- Чайки разбиваются о скалы,
Когда их море предает.

Летели годы, словно ветер,
Летели, оставляя след.
И вот, они уже не дети,
Им стало восемнадцать лет.

О люди, как они любили,
Такой любви никто не знал!
Когда над ними вьюги выли,
Огонь любви их согревал.

И вот настал день белой свадьбы,
Холодной раннею весной,
Невеста в белоснежном платье
Пришла к любимому домой.

Лишь за порог она ступила -
Любимый у двери стоял
И, никого не замечая,
Другую нежно целовал.

На свете нет сильнее боли,
Она ступила за порог,
Глаза наполнили ей слезы,
Шептали губы: «Как ты мог?»

Она стояла у обрыва,
Вдруг закружилась голова,
Она рукой глаза закрыла,
Из детства вспомнила слова:

- Скажи, а чайки тоже плачут,
Когда их море предает?
- Чайки разбиваются о скалы,
Когда их море предает.

У каждой девочки есть вот такой вот мальчик,
Который не друг, не любимый, не брат, а между..
Который сначала рядом, потом дурачит,
Да так, что прям кипятком ошпарили под одеждой.

У каждой ведь девочки есть вот такой вот мальчик,
Который ни дурен, ни смел и не слаб, но всё же
Бросает без жалости, неосторожно и сам не плачет.
Да так, что прям дождь разливается где-то под кожей.

У каждой вот девочки есть вот такой вот мальчик,
При виде которого чувствуешь себя дурой-Гердой,
Но только покажет мальчик зовущий пальчик,
Сразу летишь.. прибегаешь к финишу первой.

У каждой же девочки есть вот такой вот мальчик,
Который отводит глаза до безумства красиво;
Пытаешься не смотреть на него, и вот это значит..
Что как-то из трёх вариантов его любила.

Как друга, как брата или.. как что-то между,
Боялась ступить без него и переживала.
И снова мне кипятком за шиворот под одежду.
Ах, мальчик.. энный раз я тебя потеряла.

Потерянная любовь — всё равно любовь. Она принимает другую форму, вот и всё. Ты не видишь улыбки любимых людей, не можешь принести им еду или взъерошить волосы, не можешь с ними потанцевать. Но когда угасают одни ощущения, усиливаются другие. Память. Память становится твоим спутником. Ты её лелеешь. Ты держишься за неё. Ты даже танцуешь с ней.
Жизни рано или поздно приходит конец. Жизни, но не любви.

Мне хочется семьи — обычной семьи с воскресными прогулками по парку, со вкусными ужинами и любимыми фильмами, которые бы мы смотрели вместе, укрывшись одним пледом. Мне хочется общего прошлого, совместного настоящего и одних на двоих планов на будущее. Мне хочется забыть о разлуках, холодной постели, которую согревают лишь мои воспоминания, хочется присутствия любимого постоянно, ежедневно, ежечасно. И не виртуального, воплотившегося в голос по телефону или переписку через Интернет, а реального. Никакие письма и звонки не заменят одного объятия.

Наталья Калинина "Зеркальный лабиринт".