Персональный блог OLALAUUU — Работай над очищением твоих мыслей. Если у тебя не будет дурных мыслей, не будет и дурных поступков.
я внутри- жестяная. черствая до костей.
я не желаю мужа и не хочу детей.
нечего возмущаться; это ваши слова:
циник- человек у которого мудрая голова.
память не огорчает. сердце не екает под ребром.
если уж умирать, то как Мэрилинн Монро:
записать свой голос на магнитную ленту кассет,
в доме, где кроме виски, больше никого нет.
на день рождения мне следует загадать
много заумных книжек и мировую власть.
(с) Алёна Еруманс
это было лютое лето
от воспоминаний болит голова
мы ещё повторим всё это.
спасибо тем друзьям-собутыльникам
временным муткам и городам,
которые принимали меня
всё лето, такую мадам.
спасибо тем ночам
с не теми мальчиками
сильными и такими пьяными
укуренными в хлам.
спасибо прокуренным дням
этим комнатам
пахнущим едким дымом
На Ухо Прошепчу
https://stihi.ru/avtor/olalauuu
и он бежит ко мне по прямой
не сворачивая к другим
он не знает что рассказать
о чём пошутить
но знает, что нужно обнять
ему необходимо меня
периодически
к сердцу прижимать.
знать, что ему есть
к кому по прямой бежать.
ему не присуще заливать горе
запивать слёзы
и когда морозы
одолевают душу
огонь от сигареты
не тушит его стужу.
его греют мои руки
эти прогулки
наши общие шутки.
мой зелёный чай
он мой Кай
На Ухо Прошепчу
уже который день осени
вдохновение приходит по ночам
и я пишу стихи летним нашим ночам.
воспоминания душат душу
я помню те дни
города, где мы были счастливы
мы были одни.
и я иду спать
ложусь в кровать
и собираюсь всю ночь
напролёт
вспоминать
На Ухо Прошепчу
https://stihi.ru/avtor/olalauuu
сквозь ваши сопли в интернете не пробраться к порнухе:3
он приходит когда у тебя потолок заплёван
он приходит когда ты готова убить любого
кто напомнит тебе о времени года\суток
он приходит когда забываешь как бьют посуду
потому что в твоих стаканах утихли бури
он всегда не в себе он смеётся и много курит
он слегка утомлён бесконечными after-party
и глаза у него такие что можно спятить
он приходит и ты забываешь про сон и пищу
он не ищет любви он давно ничего не ищет
он садится напротив гитару берёт и разом
твоя жизнь накрывается медным гремучим тазом
это мальчик «пиздец» это мальчик «сушите-вёсла»
это мальчик «плевать-я-хотел-что-случится-после»
это мальчик «сегодня-здесь-завтра-в-Амстердаме»
это мальчик «шизофрения-не-за-горами»
у него то пожар то потоп то медные трубы
он бывает пронзительно нежным но чаще грубым
он молчит запивает твои откровенья чаем
выгибается раненым тигром когда кончает
он целует твою ладонь говорит спасибо
ты встаёшь на дыбы ты как будто висишь на дыбе
он уходит и ты сползаешь по стенке на пол
опрокинув стаканчик ядрёных сердечных капель
он уходит и ты понимаешь что это финиш
собираешь себя по частям и опять половинишь
четвертуешь рыдаешь роняешь себя с балкона
каменеешь у зеркала как Медуза Горгона
это мальчик «привет» это мальчик «какая-жалость»
это мальчик «я-не-припомню-где-мы-встречались»
это мальчик «таких-не-любят-таких-стреляют»
это мальчик «п….ц»
ты жива ещё???
поздравляю
Я сегодня решил умереть. Вот только домою посуду.
Ветер шатает окно. Небо задушено тучами.
Я не видел тебя три недели. Я не слышал тебя двое суток.
И мне кажется, наверное, уже не получится.
На канатной дороге со временем ослабевают зажимы.
И забывает все самое яркое память пожилая.
Я твои глаза в толпе не узнаю. Они стали чужими.
И твой город обнимать у меня больше нет желания.
Мне бы остаться хоть на пару мину в твоем лете,
Мне бы, как ты улыбаешься увидеть украдкой.
У меня в комнате три баночки белых таблеток.
И я искренне надеюсь, что на вкус они очень сладкие.
Тому, у кого гниет изнутри, не поможет лечение.
Вот и все, что останется. Пару блокнотов.
P.S. Когда будешь звонить, поблагодари врачей,
Кутающих в простынь мое тело.
У них весьма тяжелая работа.
Птицами
В такие дни, как сегодня, мне кажется что я буду один.
Рэй Брэдбери
она только изредка пахнет духами.
все чаще — табачным дымом.
чем больше ее проклинаю стихами,
тем больше она любима.
и стоит ей только сказать мне, что в восемь
назначена наша встреча,
бегу, как безумный, сквозь улицы. осень.
а там… там июльский вечер.
она опоздает, а, может быть, вовсе
останется где-то между,
а, значит, смотреть, как трамваи привозят
в вагонах пустых надежду.
и девушки, воздух вечерний вдыхая,
пройдут, улыбаясь, мимо.
когда они сладкими пахнут духами,
мне так не хватает дыма…
Вячеслав Иванов.
Самые популярные посты