Это просто Вьюи блог

Что за странность: почему, когда я не могу уснуть ночью, когда мысли тревожат и надо (знаю точно) отвлечься, я не могу читать? НЕ МОГУ. Не могу включить свет и погрузиться в чудесный мир. Ведь это бы помогло. Но нет же, мне как будто отмерено кем-то выболеть эти мучительные часы, оттосковать и передумать. До тех пор, пока уже сознание не начну терять под утро. И тут я пойму, что пора вставать и собираться по делам. И весь последующий день кажется бесконечным.

А было бы славно оказаться в новом месте, где никого не знаешь. Где новые люди со своими необыкновенными судьбами, маленькими чудесами и случайными ошибками. Где можно не гнаться за деньгами по привычке, всё больше и больше уходя в работу. Где можно дурачиться в огромном парке на траве в обычных джинсах и майке, держать за руку самого близкого человека, и читать друг другу вслух по очереди отрывки из любимых книжек. И совершенно ясно осознавать, что именно ты сейчас владеешь самым дорогим на земле сокровищем - счастьем)

Бывают такие заказчики, с которыми - понимаешь - работать больше не будешь ни за какие деньги.

ррррррррррррррр. Всё кипит!

Жаль, что всё те же лица. Дурацкий город.

Нашлись) И перевернули мир своими руками)

Замотаюсь, заработаюсь, проеду за день сотню километров, приеду домой ближе к полуночи - а там у кровати меня верно ждут свежий номер Esquire, нетронутый Foto&Video и стренький том Ремарка. Хочу такой одинокий вечер, чтобы раствориться в тысячах букв.

Не нужно давить на мои слабые места - я сильнее, чем ты думаешь.

Такой снежный вечер. Хочется собрать его в ладошки и подарить кому-нибудь. Сказать: "Посмотри, в моих ладонях волшебство. Хочешь, я поделюсь с тобой?". Но осмотрелась - вокруг никого. А волшебство всегда так быстро тает… И вот, в ладошках уже не снежный вечер, а капельки снежинок, расстаявших от теплоты моих рук. Теплоты, которая никому не пригодилась.

Я романтична. Как часто это меня подводит. Ведь романтики любят не вещи в сущности, нет. Они любят свою поэзию об этих вещах, людях, событиях. Ведь проще бы было забыть, если бы не эти строчки, эти цветные картинки, эти передуманнные мысли. Ведь нет их (тех самых, как у меня) в голове другого человека. Есть факты и действия. У меня же поэзия. И отпустить бы сотни ситуаций, так нет же - слишком многое меня с ними связывает. Но вот только в моей голове - не забыть бы об этом.

Всё так просто. Только со стороны и со временем. То есть, когда тяжело, нужно по-дальше отойти и по-дольше подождать. "Рефлексия" это называется.

Что-то не так?

А я хочу лето, солнце, пустую трассу, опустить в машине все стёкла, пустить в волосы ветер и петь любимые песни) И чтобы одна рука на руле, а другую нежно держал кто-то родной)

Хочется совершать чудеса для людей=)

Люди, когда их загоняют в угол, становятся, наконец, собою. Парадокс в том, что именно тогда они становятся никому не нужны…

Почему-то захотелось написать это здесь. Прочь мысли.

Мне хочется танцевать, когда танцую - забываю обо всём) Мне бы очень хотелось иметь большой дом, в нём бы обязательно был танцевальный зал - просторный и светлый - с высокими зеркальными стенами, тогда бы моё субботнее утро начиналось там) Ещё я мечтаю о творческой студии у себя дома, где бы можно было снимать, проявлять, развешивать сотни снимков, где было бы не тесно писать картины в человеческий рост) И большая спальная комната - непременно с зеркальными потолками) Такие вот планы на будущее)

А пока мне очень хочется танцевать, закрывать глаза и чувствовать музыку телом)