Боже, ведь я уже и забыла, насколько легче становится, когда выкладываешь свои мысли вот так. Каждая буковка как будто маленький грузочек с чаши невидимых весов.
Это удовольствие, когда под твоими пальцами появляется текст, просто невероятное пьянящее чувство полной свободы, дурманящей и, совершенно, не скованной какими-то рамками.
Появилось безумное желание послушать вживую игру какого-то потрясающего пианиста и знать, что каждый звук принадлежит мне, более того, создается исключительно для меня. Абсолютно обнаженной лежать на прохладном деревянном полу, в невероятно плотной темноте и с прохладным воздухом из окна. И что бы это длилось и длилось…часы, дни, года, вечность. Касаться пальцами тех, кто заждался меня в этих тенях. Без стеснения их обнимать – быть одной из них: тенью, воздухом, звуком.
Как же это невероятно, что каждый раз закрывая глаза мы строим для себя новый мир. Такой как по душе нам. И там мой маэстро готов играть для меня самые волшебные мелодии.
Оказывается для счастья мне сейчас необходимо одиночество. Слишком мало времени отведено для того, что бы побыть наедине с собой, разложить по полочкам свои мысли и никуда не лететь, что бы ни спеша варить кофе и пускай даже строить планы – чего я избегаю.
И вот оно чистое явление любви. Любви к себе, самой искренней и непоколебимой. Пусть каждый врет, что его смысл жизни в том парне со смешными волосами, которые вечно лезут в глаза и подчиняющиеся ему дыханию, послушно улетающих подальше от пушистых ресниц. Каждый любит себя. Никого более, никогда так полюбить не выйдет, сколько не верь, сколько не ври.