Здравствуй! Как ты там?
Я не знаю, что написать тебе, но очень хочется.
Сегодня я сдала экзамен. Прочитав шестьдесят вопросов за два дня, а это более ста произведений и столько же анализов и критики, я полностью готовая пришла в университет. Но едва наша группа разместилась под кабинетом в ожидании сдачи, я поняла, что куски произведений просто-напросто выпадают из моей головы. Я стала держать ее ровнее, чтобы всё остальное задержалось там подольше. За день до этого, ложась на пару часов спать, я придумала себе, что это экзамен на умение летать, а совсем не по русской литературе. Ведь всем не терпится поскорее расправить крылья, взмыть в небо на глазах удивленных друзей, а может и вместе с ними, и полетать на перегонки с орлами, дотрагиваясь до их крыльев на обгоне.
Я забыла об этом, едва оказалась перед дверями университета. С кем там соревноваться в полетах? Какие части в "Вечерах на хуторе…? А потом и вовсе не до орлов стало. Словно мою решимость кто-то одолжил на время, а вернуть не успел, так и ходит с ней, решительный такой. Не то чтобы я колебалась перед входом в аудиторию или даже перед билетами, но пока я сидела под кабинетом со своей группой перед этим, чувствовала, как в мою голову запускают большой дирижабль. Который мало того, что вытеснил оттуда все на свете, так еще и на своем боку менял надписи от "Попадется не тот билет" до "Работать на заводе не так и плохо".
Я сдала на 4, но я не чувствую себя лучше. Дирижабль порвал себе бок и рухнул в мою грудную клетку, застряв хвостом где-то между ребрами. Он до сих пор там.
В последние дни у нас идет дождь, может, сегодня дирижабль перестанет ворочаться и спокойно уснет. А я буду ждать, пока он не найдет свой путь в другие головы, хотя небо куда привлекательнее. Не в дождь, конечно.
Спокойной ночи. Я люблю тебя.
Знаешь, где люди спасаются от своей любви, когда кладбище самолетов с городской окраины перемещается в их грудные клетки? В "я не люблю".
Достаточно просто. На вопросы: "Ты ее любишь?" отвечать: "Нет". И чем увереннее скажешь, тем самому становится легче. Ты же помнишь "пока актер не поверит, зритель не поверит"? Это уловка, чит, обманывающий систему, но работающий до тех пор, пока не выработаются антитела. А потом уже не верится даже самому себе. Потом кто-то сидит, опираясь на стену спиной, зажимая руками рот и вгоняя холодными иглами в голову: "не люблю, не люблю", только не работает уже. И этот кто-то не я.
Свои иглы я использую исключительно для шитья, даже, куда чаще их использует мама. Семейная коробка "для ниток и всякой ерунды", знаешь ли. Да и не иглы там, а скорее иголочки для штопанья носков, любимых кофт, починки луны, когда она неисправно искрит и подобного.
Не скажу, что не прячусь в "не люблю", но это бывает из любопытства, вроде "а как это?", и еще когда по утрам проливается чай прямо на ноги. Но тогда "не люблю" относится совсем ко всему, хотя так и неинтересно.
За окном пасмурно, внутри пасмурно. И всё это определенно где-то было.