Замкнутый круг

дорог был твой звонок.
я прождал его сидя у трубки,
дымя в потолок.
в два часа я уже понял:
звонка можно будет не ждать
но продымил я до четырех.

утром проснулся,
под головой плед
и холодный паркет,
забирал и так еле слышное тепло.
увидел твои кеды у входной двери,
твоя сумка и сборник стихов
под именем *бери*.
любимого автора Сои.

как же было тепло наблюдать
за тобой на моем диване
свернувшуюся в клубок
в таком теплом моём одеянии.

сижу в полном разочаровании и огорчении уже 3 час смотря в стену. 29.03 ха

Уехать, уехать, уехать,
Исчезнуть немедля, тотчас,
По мне, хоть навечно, по мне, хоть
В ничто, только скрыться бы с глаз,
Мне лишь бы не слышать, не видеть,
Не знать никого, ничего,
Не мыслю живущих обидеть,
Но как здесь темно и мертво!
Иль попросту жить я устала -
И ждать, и любить не любя…
Все кончено. В мире не стало -
Подумай - не стало тебя.

Сколько раз исчезал я, смотри, горят мечты.

Наша психика часто использует депрессию, чтобы привлечь наше внимание и указать нам на то, что где-то в глубине нас кроется ложь.

Джеймс Холлис

Каждая дыра в груди — это как минимум свалка. Вот и храним мы там всякий мусор, держа сознанием. Жалко, жадные мы. Любим трупы ворошить, былое, забытое, мертвое. Ковыряем рану эту с углями, торфом и гноем, а потом нас рвет поступками. Идиоты мы — люди. Убивать нас нужно, пока сами не померли. Иначе до конца с такой дырой, в ней и сами схоронимся. Лучше в теплой могилке, да под землею. Тишина там и покой.

люди умирают со скуки

болит голова, а хочется блевать. стандарт утро

Быть нелюбимым, Боже мой,
Какое счастье быть несчастным,
Идти по улице домой
С лицом потерянным и красным.

Какая мука, благодать —
Сидеть с закушенной губою,
Раз десять на день умирать,
И говорить с самим собою.

Какая сладкая тоска —
Как тень по комнате шататься,
Какое счастье ждать звонка
По месяцам и не дождаться.

Кто нам сказал, что мир у ног
Лежит в слезах, на всё согласен?
Он равнодушен и жесток,
Хотя воистину прекрасен.

Что с горем делать мне моим?
Спи, с головой в ночи укройся.
Когда б я не был счастлив им —
Я б разлюбил тебя, не бойся.

Написать тебе про океаны, тонкие струны, кино.
Привет из Днепропетровска.
Где вечером ничего.
А ночью бухло.
А днем работа.
А с утра рвота.
А по понедельникам,
Перед зеркалом,
Псевдо не нужный гений
Строит из себя человека.
Рассказать в буквенном виде.
Как болят километры.
Как гудят модемы.
И как ссорятся дети.
Как в девятнадцать жить не хочется до утра.
Когда тебе пора одеваться.
Мне только захочется спать.
Как в потолок по три часа.
По сорок капель на каждый ужин.
Как мне хочется рыдать и рвать.
От нужности ушей других и судеб.
От ложности восприятия себя самого.
От того что кроме ручки и тетради.
Есть другое.
То о чем я не знаю ничего.
От того что каждую строчку я хочу выкрикивать.
Вырывать.
Из тебя.
Или из себя.
Ночью.
В двадцать два сорок пять. В ноль ноль.
И в четыре утра.
Моей жизни цикл такой же обычный, как у тебя ритм и режим дня.

Ты подарила мне надежду посреди страданий,
Возможно завтра я снова смогу любить,
И, взамен всего того, что я отдал -
Быть с тобой завтра и всегда.

дрюжба -хуюжба

встречи-хуечи

сны- хуесны

мечты -не правдивы

ожидания-хуевее всего выше перечисленого

Моя война никогда не кончится,
бешеной похотью вызверев,
апрель перед объятиями мая корчится
луж фиолетовыми брызгами.
зрачков, испуганные дрожащие зайчики,
бегают, систему в толпе выискивая,
город издевается и подначивает,
подсовывая рекламные вывески.
стесняются приставаний улицы.
стихи изнасилованные брошены.
От вечной бессонницы тихо хмурятся
невыспавшиеся прохожие…

Не одной звезды не видно из города.
В марте холодно.
Кажется, что замерзают слова.
Мы разделили с тобой поровну:
Один стол, один сон и одну кровать.
Но мне не хочется спать.
Скоро погаснут огни,
Родится движение нового дня.
Я заново учусь рифмовать.
Как ходить, встав с инвалидного кресла.
Я обучая себя и смотрю на тебя,
Будто бы не было ещё ничего
И появилось так резко.
Многие скажут: что диагноз неизлечим,
Но неверие многим - повышает надежду.
В этом городе есть
Сотни тысяч причин -
Не уехать;
И тебе быть в моём сердце.
Я не писал о любви.
Я её кричал.
Я не пил алкоголь -
Упивался вусмерть.
Я не курил,
А дымом дышал.
Теперь нет иллюзии,
Это штиля безумство.
Многим по нраву ложь.
В ноги пускает дрожь,
Только от одного и того же слова.
Я не знаю любовь.
Я не пишу любовь.
Это просто привычка -
Делать с собой невозможное.

и как-то не смело введет инъекцию зимы

нам под кожу

теперь мы похожи