Это просто Вьюи блог

Из-за страха остаться одной,
ты делаешь столько вещей,
что это даже и не ты.

***

Я тоскую,
в плену меланхолии
которая не отражается в зеркалах
не отбрасывает тени.
Здесь в Токио 12 000 000 человек
Я не одинок.
Другим так же плохо
как мне.
- Р.Бротиган

Или, что еще хуже, это может называться обратной стороной отношений - ипостась, сопровождающая эти самые ополоумевшие взгляды; в лучшем же - просто отношениями, и как хочется верить построенными на доверии. Представьте, что прямо перед свадьбой или обедом с родителями - перед чем-либо значимым - вам обожаемый индивид\вторая половинка, решил исповедоваться вам в каждой из прежних связей; он не просто сказал обо всех, но и передал все детали! Вы сидите в темноте, хихикаете, а он постукивает вам по плечу своими весьма изощренными пальцами, давай представление о силе, и хватке, и напоре, и чуткости (или даже об отсутствии их) каждой из своих любовниц. Благодаря этому вы начинаете чувствовать, что хорошего было в лучших из них, тех, кто так и не смог найти компромиссы для этих самых отношений. Или что там ищут люди, что развивать свои отношения?

Отныне вы знаете, чему вам придется противостоять. Но так ли вам важно это знать? Многие ли могут похвастаться этим? Ведь, с другой стороны, это способ - способ сказать, что вы лучше всех, что вы та девушка, с которой он готов жить дальше, совместно и влюбленно. Так чему же верить?

Цитируя Мейлера:
Как со всякой сказкой, сюжет которой можно изложить в десяти томах, закончить ее следовало бы многоточием, иначе все десять томов могут оказаться пустыми россказнями.

Сегодня в метро какой-то старичок читал стихи. Получилось, что я сел рядом с ним, думая, что он общается со своими друзьями. Но слишком уж громко, даже через наушники. Я отключил плеер и поддался молчаливому наблюдению. В его руках лежал огромный футляр для очков: четыре штуки, поочередно выстроившееся друг за другом. Каждый его стих заканчивался скромными аплодисментами. И честно, кого я только не видел в\на этом.. подземном поприще, но людей, читающих без особого повода стихи - ни разу; еще большее удивление вызывали люди, которые не просто смотрели на него как претенциозный стадо баранов на ворота, а подбадривали и воодушевляли.

Так он и проехал со мной до Щелковской. Сошел и зашагал угрюмой походкой.

Есть еще кое что. Вчера маме на работе подарили цветы. Я не знаю точное название, но они красного цвета, невысокие и в посажены в пластмассовый горшочек. Утром они словно искрились самыми яркими оттенками цвета. После бутоны начали тускнеть, становясь все не дружелюбнее к нам всем; ко всему окружающему. И вот, с наступлением темноты они начали вянуть и сыпаться. Я каждый раз, в течении всего дня подходил к цветку, и каждый раз видел, как его уничтожает время, роняя один лист за другим; но уже цвета испорченности, черной гнилости.
А горшок-то остался, и земля вроде как цела..

Осознание полной глупости происходящего.. вдруг так грустно стало. Получается, что я помню каждый жест, мимику, интонации слов, при этом забывая имена, адреса и даты. Но грустно совсем не из-за этого. А из-за чего не знаю. Еще я долгое время слушал песню, в которой рассказывалось о бренной жизни стриптизерши. Но я не знал, о чем эта песня. Теперь я знаю, но она все так же продолжает играть в наушниках. Просто, песня приятная.

«The Hands Resist Him»

Без повода, спонтанно, а иногда и вправду интересно.
Как только я вижу в книге упоминание о какой-либо картине, музыкальном произведении или опять же ином прославленном романе, у меня тут же появляется желание всё в воочию посмотреть, прослушать и обзавестись собственным мнением. Это интересно, право, не менее чем сама книга. И вот недавно в романе британской писательницы, помимо Рембрандта с его синдиками и доктором Тюльпой, зашла речь о картине Билла Стоунхема "Руки противятся ему" (1972); которая, собственно, красуется над текстом.
Мне захотелось повесить ее дома, где-нибудь между (как и картина еще мечтающими) светильниками викторианских мотивов, что б так мрачно и загадочно - какой лицемерный максимализм, уф. Пусть не оригинал, стоимость которого, кстати, датированная 2000м годом как тысяча американских долларов, но, хоть, в распечатанном виде. В интернете куча лабуды про сюрреализм и трансцендентность, мол, становится грустно и преследуют всякого рода расстройства. Но как по мне, так это полнейшая чушь. Да, дверь без ручки; рядом с пареньком с горделиво пугающим лицом стоит не менее пугающая кукла, в руках у которой, как я понял, батарея, а по ту сторону двери видны одни лишь руки - творчество, не более.

А мне кажется, что у них все будет хорошо. Все люди грустят, в этом ничего странного или необычного. Просто, здесь, совсем другая грусть. Я ждал этот фильм. В обычной манере появилось плохого качества видео, после гнусный одноголосный перевод, и вот, наконец HD и субтитрами. Казалось, такие фильм очень любят снимать французы: вальяжные, отчасти продуманные, эмоционально неустойчивые в хорошем смысле слова; но этот американский, с британской актрисой, и русским актером.

Никаких оскаров и золотых глобусов, никогда на них не рассчитывайте. История про двух людей, оставляющая по истечению двух часов жуткий -- жуткий, словно вакуумный осадок. Мне нравятся такие фильмы, после них ничего не понимаешь.. то ли ты в восторге от увиденного, и хочешь рассказать об этом всем и каждому, то ли злишься, потому что только-только просмотренная ахинея ни в какие рамки загадочности не помещается. Так было несколько месяцев назад с Начинающими, так и повторяется с Сумасшедшими.

Я не знаю зачем вообще смотрю подобные фильмы. Просто жду, а когда появляются на торренте - скачиваю.

ночью я становлюсь tonto

все сказочные персонажи словно в кильватер друг другу шагают на расстрел
еще так, под ритм the gifts хлопают в ладоши, странные

Говард - профессор одного из колледжей в Веллингтоне.

Говард знал, что нынче утром аудитория будет забита до отказа, но, в отличие от коллег, не придавал этому значения. Студенты займут длинный стол для заседаний; устроятся на грязном полу и подоконниках, положив свои студенческие ноги под свои студенческие зады; выстоятся у стен, как смертники в ожидании расстрела. Они будут строчить, как ополоумевшие стенографы, и следить за губами Говарда с таким рвением, что тот начнет сомневаться, не попал ли он в школу для глухих. И все - в едином искреннем порыве - напишут свои фамилии и е-мейлы, сколько бы раз профессор не сказал: "Пожалуйста, оставьте свои имена только в том случае, если вы действительно хотите ходить на мои лекции". А в следующий вторник их будет двадцать. А через вторник - девять.

Но теперь, - сказал он, - я чувствую неправильность солнца. Воздух завирается с легкими, а море совсем не там, где должно быть на самом деле. Солнце не любит море. Знаете ту историю - историю про человека, который никогда не видел моря? Наверно, я на него похож. Он жил у самого причала, зарабатывая на жизнь тем, что отдавал в аренду деревянные весельные лодки. Люди подходили и наивно спрашивали про рыб, аренду и стоимость.. так и говорили "а много ли здесь водится рыбы? это ваши лодки? можно порыбачить?". А он закуривал сигарету и говорил, что бы они катились к черту, потому что рыбы здесь попросту нет, как и такового моря. Но оно было. Люди смотрели на гладь, вытирая выпущенные ветром слезы, а он им бранясь твердил, что все это все выдумки, пустота.. "здесь нет ничего, кроме пустоты".
Но как он тогда зарабатывал на жизнь? Просто, рассудок. Мы видим то, что действительно желаем видеть; но, это никак не относится к нашему барахлу внутри - ну, знаете, все эти гротескные чувства, загорающиеся эмоции. На кого бы наслать свою сентиментальность? Может на нее? Нет, очнись, она ведь слишком легкомысленна. Или на нее?

А море я люблю.. как, впрочем, и причалы.

Да, уеду в Индию, подружусь парой-тройкой монахов в их озелененных спокойствием краях, буду позиционировать драхму и писать язвительные сонеты про Изабеллу и Джорджа. Тогда уж никому и никого не придется оценивать.

Отправил ей рассказ. И сейчас понятия не имею, как такое могло произойти. Гладя на самого себя теперь - это безумство; на мой характер, на то, что обычно привык делать, идти на поводу треклятых принципов и правильных манер. Нет, для любого другого человека, я бы не сделал ничего подобного. Но уверяю, здесь не обходится без доли радости. Мне сразу понравилась эта мысль: я записал ее на маленьком листочке и приклеил на выступ письменного стола. После, каждый раз смотря на листочек, каждый раз записывая туда происходившие моменты, слова и изредка переполненные туманом воспоминания, я попытался собрать их все вместе, сделав, пожалуй, слишком маленькую историю. Я понимаю, что в этом случае никак не обойтись без наивности - ох, эта ужасно нелюбимая наивность, наивность, наивность - именно из-за нее я посчитал это слишком безумным. Но сейчас, сейчас все по-другому. Во мне присутствует некое удовлетворение, рвение к чему-то большему - такое чувство, как мне кажется, появляется у людей, когда они добиваются чего-то действительно весомого, завершают отнявшую много сил работу, и почему-то знают, что после все будет по другому. Она, кстати, упомянула про письмо. Я так и не понял к чему, но спрашивать не стал. Не знаю, просто не стал.

Хоть раз, но нужно все решения записать в черновом варианте, чтобы подать их надоедливому другу со словами "Дорогой друг, мне нужна твоя помощь". Он посмотрит варианты ответов, скованно пожмет плечами и выберет понравившийся. Определенно, его злорадство не сможет оставаться спокойным - оно начнет войну с нравственностью. И тут, я бы с поникшим голосом сказал ему "Только честно, друг, ты же понимаешь - вопрос жизни и смерти". Он бы конечно слукавил.. хоть малость, мне кажется все лукавят в такой ситуации: метод исключения, принципы, глупости - можно назвать как угодно. Вообще я это все к тому, что до смешного часто прихожу к неверным решениям и дурацким ситуациям. Даже когда слишком уверен. Дурацкие ситуации..

Но есть гений в их ненависти
Достаточно гения в их ненависти чтобы
Убить любого
Не желающие одиночества
Не понимающие одиночества
Они станут пытаться уничтожить все
Что сколько-нибудь отличается от них самих
Не способные создать искусство
Они не поймут искусства
Они признают свой крах как творцов
Только лишь как крах всего мира
Не способные по-настоящему любить
Они будут верить что ваша любовь ненастоящая
И после они начнут ненавидеть вас
И их ненависть будет совершенной

Как сияющий алмаз
Как нож
Как гора
Как тигр
Как отрава

Вот их совершенное искусство.