Это просто Вьюи блог

"что бы тебя "понимали "

надо писать про виски, вписки,
секс без любви в холодном подъезде,
о том, что "любим, но не умеем вместе",
о каях и гердах,
о сломанных нервах,
о подсчитанных сигаретах,
о том как "я плакала, он уехал",
о кулаках и опасных лезвиях,
о том что мол "я не железная",
о барных стойках,
о мятых банкнотах.
о фразах, шагах и нотах.

пиши о том, что в принципе не имеет веса.
иначе ты не представляешь для них
ни малейшего интереса.

Хочешь я расскажу тебе, как тебя бросают - то есть совсем бросают, как ненужную вещь, как отыгранный киносценарий, как тебя потом и не вспоминают, не звонят тебе, не пытаются все вернуть.
хочешь я расскажу тебе, как тебя выталкивают на путь, которого ты не выбирала,
не с теми дружила,
не с теми играла.

не тем сдавалась, сочилась жалость, струилась рвота, икота икота, работа работа,
кто ты?
и для кого ты?

хочешь я тебе покажу как рвутся мышцы - рывок за рывком, как решение твоей судьбы обозначается чьим-то кивком, как ты ломишься в стены непробиваемые никаким кулаком, непроницаемые ни для одного из звуков…

как есть что-то страшнее любой разлуки.

кое-что ужаснее чем умереть.

это остаться жить,
после ада и мясорубки.

вы понимаете?

в голове моей совсем теряют совесть черти,

ведут меня куда-то не туда,

я контролировать не в силах своё сердце,

да кто я после этого тогда?

о, да, пишу стихи, перед глазами образ

единственного. как бы мне забыть?

а что мне? я пережила февраль четырнадцатого,

не сорвалась, однако, смогла не позвонить.

но всё же гложет что-то и мешает жить,

не спиться бы, в случае таком.

ну что мне? я смогла полгода без тебя прожить,

ну что мне? и ещё смогу. найду тебя в другом.

о, как паршиво говорю, не правда ль?

готовая тобой дышать одним века,

как говорится, падаешь? так падай.

но только кто я после этого тогда?

в настоящей любви точки не бывает.
можно разойтись, разругаться,
разочароваться – возможно абсолютно
все. но какие бы причины ни были,
настоящая любовь все равно
продолжает жить в сердце. она отделяется от разума, живет вне
происходящего. ты ничего не можешь
поделать с этой любовью и просто
сохраняешь ее в себе.

Легче уже не станет;
не переболит, не вылечится, не пройдёт.
Это как пытаться спасти Титаник,
который стабильно идёт под лёд.

девочка, расскажи мне, какой он с тобой?
так же странно порой улыбается?
ты тоже чувствуешь его покой,
и неловкое молчание случается?
а руки его для тебя тоже теплее всех,
так, что сидела бы рядом вечно?
и тебе тоже нравится его смех?
я бы слушала его бесконечно.
девочка, а он так же с тобой откровенен?
такой же бывает серьезный?
для меня его взгляд - бесценен,
и он не любит мои слезы.
а ты плакала рядом с ним?
говорила ему, как бывает страшно?
и какой он, когда вы одни?
знаешь, это ведь очень важно.
девочка, а ты тоже сходишь с ума?
тоже немеют губы, трясутся руки?
и в голове сразу туман?
и пропадают куда-то звуки?
тебе тоже ночами его не хватает?
он мне даже снится порой.
он тебя в душу свою пускает?
а я так и останусь для него второй.
девочка, он ведь тебя очень любит?
и глаза горят такой же теплотой?
и он такой же до боли родной?
или с тобой у него иначе?
или другой он с тобой?
знаешь, это ведь это много значит.

проснулась, выпила чаю, пошла на учебу.
и вдруг поняла,
что не нужна мне ни учеба,
ни чай,
ни жизнь.