Grishaeva

Омерзительно.

Не хочу общатся с такими людьми. Неделю прожила without и еще проживу.

Включаем тариф "похуй"

Уехала. Всех с новым годом. Всем всего самого самого. Всех люблю. Даже если мы не знакомы, то я всё ровно люблю:*

Уехала в Египет. Чуть больше недели. Новый год не дома) Забавно) Необычно)

Новогодняя ночь в ресторане) Эх. Классно наверное)

Только вот никакого снега вот… ;))

+20

tusya :

[Глаза..цвета крепкого чая]

Вопрос: Любите ли Вы Бетховена?
Ринго: Обожаю, особенно его стихи.

Вопрос: В Детройте появилось движение за уничтожение "Битлз "
Ответ: Мы уже организовали движение за уничтожение Детройта

Корр. Как вы нашли Америку?
Битл: После Гренландии повернули налево.

Вопрос: Кто делает ваши прически?
(битл): Мы вылезли из бассейна и нам понравилось как мы выглядим!

Вопрос: Вы мод или рокер?
Ответ: Я мокер.

Корр: Вот вы сочинили новую песню. Как вы решаете, кому ее петь?
Джон: Мы просто собираемся вместе, и кто больше слов помнит, тот и поет.

корр: " А Ваша семья имела какое-то отношение к театру ? "
Джон:" А как же.Помню моя мама любила повторять отцу, -ну ты, блин, артист! "

Джону: "Вы учились в Университете ? "
Джон: "Нет.Но Вам очень советую этим заняться "

Вопрос: Представьте себе что аэролайнер начал бы дымить когда вы преземлились сегодня?
Ринго: Битлз, женщины и дети выходят в первую очередь!!!

Вопрос: Вы бы хотели прогуляться по улице и не быть узнаным?
Джон: Мы раньше делали это не имея денег в кармане.Но без денег нет смысла.

Вопрос: О, Пол, вы так похожи на моего сына!
Пол: Но вы совсем не похожи на мою маму!

Вопрос: Ринго, почему вы одеваете так много колец на ваши пальцы?
Ринго: Потому что я не могу их продеть через нос!

Вопрос: Вы были вчера в Плэйбой клубе.Что вы думаете по этому поводу?
Пол: Плэйбой и я всего лишь хорошие друзья.

Вопрос: Какова ваша реакция на психиатра из Сиэтла, который сказал что Битлз - угроза?
Джорж: Это психиатры угроза.

Вопрос: Низкопоклонство со стороны девочек-тинейджеров действует на вас?
Джон: Когда я чувствую мое сердце начинает пухнуть я смотрю на Ринго и знаю точно - мы не супермены.

Вопрос: Какая самая большая угроза вашей карьере? атомная бомба или перхоть?
Ринго: Атомная бомба, потому что перхоть у нас уже есть.

Вопрос: Простите я прерываю вас во время еды, но что вы думаете будете делать через пять лет в это время, когда все это закончится?
Ринго: Мы будем продолжать кушать.

Вопрос: Вы имеете весь мир.Каковы ваши очущения?
Джон: А каковы ваши очущения что вас поимели?

Вопрос: Не споете ли вы для нас?
Джон: Деньги вперед!

Вопрос: Что бы вы хотели пожелать американской молодежи?
Пол: Чтобы они купили побольше пластинок "Битлз".

Вопрос: Вы когда-нибудь стрижетесь?
Джордж: Я делал это только вчера.
Ринго: Но вы бы видели его позавчера!

Вопрос: Когда вы начнете репетировать?
Джон: Мы не репетируем.
Пол: Нет, мы, конечно, репетируем.
Джон: Ну да, мы не репетируем, репетирует Пол.

Пол: Должно быть, он сейчас бьет себя в грудь…
Джон: Надеюсь, он забьет себя до смерти.

Когда-нибудь будет такой вечер, когда лайф из гут.
Вы вместе с твоим лучшим другом будете гулять. Возможно провожать друг друга до дома. Возможно до трамвайной остановки. Возможно у вас будут отключены телефоны, возможно в телефонах сядут батареи. Возможно, вы поменяете их на начатую пачку «винстон лайт, пожалуйста».
Вы будете говорить. Обо всём. Или ни о чём. Или не о чем. Будете шепотом, криком, касаясь плеч друг друга, жестикулируя. Обязательно вспомните родителей, обязательно словом «надоело» или «дураки», возможно, «а пошли бы они» или может ещё дальше. Вы будете говорить о домах, и о том, какими они бывают. Наверно кто-то из вас сравнит дом с крепостью, кто-то с гнездом. Но, обязательно, вы оба захотите иметь такой свой дом. Один для того, чтобы туда возвращаться, а другой, чтобы выпадать из него. Один из вас обязательно скажет: с меня хватит. А другой почти эхом: мне не хватает. Про родной город вы тоже расскажете друг другу. И, отдельно, про слово родной или дорогой, или любимый, или «я давно обещал себе не произносить это вслух». И про радость и ужас утра, в котором проснувшись, один из вас поймёт: не люблю. Другой: боже, я полюбил.
Но вы оба, да-да, обязательно расскажете, что оба подумали об этом «да ну нахуй». И вы будете давиться своими мыслями, своим унисоном и десятком сигарет на один метр дороги. Кстати, вы наверняка вспомните своих общих знакомых. Которым, вы, опять-таки, кстати, не можете звонить, видеть. Потому, как у обоих начинается морская болезнь и приступы смеха от упоминания их имён.
Вы наверно и не заметите, как синхронно будут пожимать плечами люди, глядя на вас, сплёвывая на асфальт. Потому что одному и вас «по хуй», а другому «на хуй». Вы будете довольны собой и беседой. Только после. Когда вы придёте в чужие квартиры своих дураков родителей. О, да! Вы обязательно подумаете, наверняка, в одну и ту же секунду, что лайф, ни хера, не гут.

Я бы хотела любить ванильное небо и черничные ночи.

Кофе и сигареты.

Кокаин и Курта.

Но я люблю совместные сны и завтрак.

молоко и печенье.

Шоколад и тебя.

— Я хочу стать фокусником. Иллюзионистом

— Дура, ты не понимаешь. Утебя не получится?

— Почему это?

— Потому что иллюзионисты обычные люди. Бедные. Несчастные. Из неудачных семей. А ты… ну ты - это ты. У тебя всё прекрасно

— Ну вот… А ты говоришь не получится…

— У тебя есть парень?

— Нет. И никогда не было.

— Хм. Ты не умеешь целоваться?

— Умею. В засос. Говорят шикарно получается.

— Ооо. Ну знаешь, любить - это так круто. Лежать с ним обнявшись. Целоваться.

— Лежала. Целовалась.

— эм… Разговаривать с парнем целыми днями по телефону. Видется каждый день.

— Я и так вижусь. Я и так разговариваю.

— Ну… Любишь?

— НЕТ!!! Нахер любить? Любовь-иллюзия. Её нет. Понимаешь?

sunsetvalley :

я- плохая, ты- хороший
рот от гнева перекошен.
не кричи – я не глухая.
ты хороший – я плохая.

ты моим терпеньем сломлен?
я терплю – а ты назло мне
стекла бьешь – я поднимаю.
ты хороший – я плохая.

вверх рука – и замер… ну же!
я – нормально. стеклам хуже.
не посмеешь. я-то знаю.
ты хороший – я плохая.

я тебя не понимала,
я давила, все прощала,
ты особый – я простая.
ты хороший – я плохая.

лгать – привычка. мстишь от скуки.
что? протягиваешь руки?
в пол колени – надломилось.
что ж ты плачешь? что случилось?

утром холодно в постели?
как? когда? вчера? неделя…
почему ты мною брошен?
я плохая – ты хороший.

все исправишь? все сначала…
почему я замолчала?
время ниточку развяжет.
дверь за мной закрой…
сквозняк же…

Я пришла рано, я ушла поздно.
ты меня ранил, а потом понял.
ты толкал речи и держал свечи.
ты меня – мрачно. я тебя – вечно.

на руках – шрамы, на ногах – туфли.
не сказать маме, что глаза тухнут.
сделать нас громче и воспеть в оде.
я тебя – очень, ты меня – вроде.

secret :

—Алло.-его
равнодушный голос заставил её вздрогнуть.
-Тём…ты когда вернешься? Тебя уже три дня нет…я места себе не нахожу. Что произошло? Так внезапно…тебя нет. Я скучаю.-она осторожно лепетала в трубку.
-Эээ…что? Извини я щас занят. - из трубки доноситься приглушенный женский голос-"Малыш, кто это тебя дастает? Отвлекает нас друг от друга… "
-Да так никто.-кидает он ЕЙ шопотом.
Я все слышу.
-Знаешь мне что то похуй на все, не жди меня, забудь, забей, я хочу побыть один.
Он положил трубку.
-Но…-слова застряли в горле.
Слова застряли в душе/в сердце.
На шатающихся ногах она ходила одна…совсем одна по квартире. В их доме. Они переехали и стали жить вместе всего десять дней назад, но ей казалось, что прошла одна маленькая вечность.
Маленькое начало осени…
Она в бессилии рухнула на кровать, и порыв ветра принес в дом золотые листья.
Они кружили и кружили по комнате…над её головой.
Над её слезами.
Они рухнули на неё, как огромный груз, окунув её с головой.
Она плакала под осенним одеялом этих листьев.
Еле встала, чтобы умыться…
Зря.
Она увидела в зеркале…ничто.
Там ничего не было.
Рассплывчатый кусок мяса.
Нахлынуло.
Орать во весь голос, срывать полотенца с вешалок, включать воду, она стояла в душе под кипятком и не чувствовала его…ничто не жгло её, как жгло ТАМ.
Билась головой об душевые двери.
Писала на запотевших стеклах…come back.
Успокойся же ну.
Чувства брали вверх…
Внутри стучало.
Хватит.
Ты же даже не успела, влюбиться в него, не страдай как дура.
Угу…стучало в ответ.
Вино. Да подавись ты своей блядью!
Ещё вино. Вот дерьмо то!
Плюс бокал ещё чего то. А все не так уж и плохо…
На улице, сентябрь застал её в расплох.Дрожа от холода.
Перебирала ногами…
Пусто. Никак. Тебя нет. Нас нет. И никогда не было…
Это был сладкий кошмар.
Плакать еще больнее, разрываеться голова.
Ломаеться пульс.
Коленки рвуться в кровь об острый асфальт.
Она мерзла и мерзла на нём, на корточках.
Что то кричала небу.
Ей хотесь положить его на лопатки и сказать ему это в лицо.
Чтобы он заткнул её горячим поцелуем.
Чтобы чувствовать его грубоватые руки по всему телу.
Нежные кончики пальцев вдоль позвоночника.
Ниже.
Чтобы целовать его глаза.
Эти лукавые глаза, котые так её ломали, возносили к небу, и опускали на сырую землю.
Пересчитывать любимые ресницы…просто быть рядом.
Даже на холодном асфальте.
Заняться любовью посреди дороги.
И пусть сигналят проезжающие машины.
И пусть твёрдо. И пусть пронизывающий дождь.
На его теле дождь превращался в капли.
Она любила бы каждую капельку.
Чорт он же трахает эту пустую дрянь.
Успокаивает только то что именно трахает. Даже не занимаеться сексом.
А о занятии любовью я вобще молчу.
Сам говорил.
Думаешь?
-Да она сука блядь ёбанная, дает всем подряд, а я ей, что особенный?
Вертиться/крутиться в голове.
Как ты срываешь с неё её дорогие тряпки и мнёшь её огромные сиськи.
Грубо и жостоко, что ей даже больно, но шалава и такому рада.
Офигеть, я даже знаю как её зовут.
Мне хочеться выплюнуть её имя.
Обблеваться на него превратить в ничтожного мессиво.
За что? Сама не знаю.
За то что ты даже не любишь его, и пиздишь всему миру.
Но я не чувствую ненависти…мне очень жаль тебя.
Мне жаль тебя всем сердцем.
Ты можешь купить себе всё кроме мозга и чувств.
Можешь накачаться селиконом.
Мне жаль таких как ты…
Разукрашенных пустых пафосных сучек, которые пытаються выделиться из толпы и становяться жалкими подобиями друг друга.
И вот ты где то там говоришь ей.
Зайка я люблю тебя.
Меня коробит от слова зайка.
Ты же говорил так всем своим ушастым моделям то есть не придавал этому никакого значения.
Мысли режут так что я не вижу крови на коленях.
Бессилие.
Найду другого. Третьего. Так ведь легче…
Набираю Рому.
-Ром…ты не спишь? Можно мне к тебе?-срывающимся голосом говорю я.
-Конечно можно…ты меня напугала. Жду тебяи не задерживайся.-отвечает друг.
Ночью, плетусь по парапету к Ромке…мне пофигу что будет дальше.
Отдамся ему.
Он ведь так давно это хотел.
С порога забегаю, вламлиаясь в жизнь.
Безумно хватаю его рубашку…расстегиваю пуговицы еле еле попадая пальцами в них.
Он молчит. И ничего не понимает.
Целует в шею. Ниже. В ямочку на шее. В грудь.
Я стою…не обнимаю его. Тихо плачу чтобы он не видел.
Я ничего не чувствую…не чувствую его.
Дальше всё как в перемотанной пленке.
Просыпаюсь в его широкой футболке…голова болит после выпитой дозы.
Саднит и ломит.
Ромка спит.
Встаю и на ципочках бегу в душ, одеваюсь.
Смотрю на себя…
Не могу.
Выбегаю…бегу…бегу куда то.
Нихрена не понимаю бегу ото всех.
Скрипят тормоза так быстро, что мне кажеться будто они скрипят где то далеко.
Падаю. Вдох-выдох. Я дышу.

-Знаю бля урод несчастный тебе похуй но она сейчас в больнице…гнида…на глаза попадёшься - выебу.-звук телефона.
Он пять минут сидит в шоке.
Рядом мирно посапывает Эни…вот сучка заснула как миленькая, а я не мог всю ночь…все думал и думал.
Как обкуренный точно.
Трахнул, кончил, и не один раз…как меня все это бесило.
Теперь у меня какое то странное чувство удовлетворения.
Что то типа-ура я выебал эту дрянь.
Дешевая…блин какая же ты чорт возьми дешевая.
Даже не красивая…не моя…не милая.
Ты меня бесишь так что даже сиськи твои уже приелись.
Мне эта кровать приелась.
Она воняет другими парнями…воняет.
Ничего…не зажигаешь.
Уже даже на теле а до души тебе и вовсе не добраться.
Продайся. Ты же такая дорогая шлюха…
Он оставил на тумбочке сигареты.
Деньги.
Наскоро накаляканную записку.
Скорее…в больницу.
-Простите…вы не подскажите девушка такая…тёмненькая…ну вобщем Даша..моя Даша чорт побери где она? ААА?-голос срываеться на крик.
Проходят врачи…медсестры.
Подходит мужчина в белом халате.
-Простите…мне очень жаль. Мы не смогли её спасти.-он хлопает меня по плечу.
-Что…этого не может быть…скажите что это не правда…умоляю…скажите…
Я плачу вперые с пяти лет. Я так плакал последний раз в пять лет…не помню…с сестрой было связано.
Ты нужна мне…дурочка моя…вернись…глупая.
Меня выворачивает.
Спускаюсь по стенке.
Ползу вниз. Падаю.
Меня как будто рвут внутри.
Рву на себе волосы.
И мелькает всё…дни…мороженное.
Кольцо.
Магазины…детские.
Ювилирные.
Качели трава асфальт машина стол.
Ночи. Мои нежные ночи.
Моя жизнь.
И то как я горел от одного её прикосновения.
И сейчас…я догораю.
Я хочу…быть.
Без неё.
КАКАЯ ЖЕ Я ТВАРЬ.
Засыпаю на полу…да никому нет дела.
Просыпаюсь от знакомого аромата её духов.
-Тём…вставай…что ты тут делаешь?-она ласково поправляет волосы с моего лба.
Пристально смотрит.
-Мы умерли да? Мы с тобой вместе здесь на небе?-я запредельно безумно хватаю её ладони.-Прости…я был таким ублюдкам…и сейчас он…прости меня…прости.
-Глупый…они ошиблись…там была не я…тише я с тобой. Тём я рядом.
-Дурочка моя…моей мечты.
А потом я молча обнял её. И мы просидели так ещё очень долго.
Я кончал от её шопота в ухо.
Кажеться мне стало тепло.
(S)

vik :

В моих страшных снах ты не варишь мне рис,
Нет больше пластинок с мальчиками из "The Beatles",
Нет скачущих по дому терьеров из скотча,
Суровыми нитками смотаны день с ночью.

Такие вот сны убивают и primary target, и secondary.
Забывая русский, говорю вслух - "my lovely, it's hard to be".
Не зная нот, плачу над любой закорючкой в чужих головах,
А в собственной - беру себя за руку, и…

В моих страшных снах
Никогда не бывает тебя, боли и радости.
Мне хотелось бы вправду "I'll do", и в шутку "your majesty",
Мне хотелось бы лошадь, доспехи и сердце,
Обязательно львиное, обязательно с именем львицы.

Говорят же, и знают, что всё гениальное - просто.
Но не гений я, а идиот с осложнением мозга,
С переводом китайским поступков и предпочтений,
С пугливой своей и пугающей всех uncertainty.

Знаешь, я тебя не люблю . Но я испытываю искреннее удовольствие, когда ты меня трогаешь. Когда ты разговариваешь со мной. Когда рассматриваешь меня.

В такие моменты я до жути хочу тебя поцеловать. Но нет. Я не люблю тебя.

Я люблю твои мышцы. Люблю твой характер. Глаза у тебя красивые. Сине-голубые. Хотя, знаешь, я не люблю тебя.

Я люблю, когда ты рассказываешь обо мне своим друзьям. Я готова сделать всё, что ты захочешь. Но я не люблю тебя. Нет.

Я не люблю.

Я обожаю.

Я не люблю… Никого….

кроме тебя.

Один фотограф прихватил несколько своих снимков на вечеринку, чтобы при случае показать их гостям. Хозяйка, увидев снимки, воскликнула:
- Какие восхитительные фотографии!У вас, видимо, очень дорогой фотоаппарат!
Фотограф ничего ей на это не ответил, но, прощаясь в конце вечера, сказал:
- Спасибо, ужин был приготовлен великолепно! У вас, наверно, очень хорошие кастрюли!

Можно жить, убеждая себя, что жизнь логична, прозаична и разумна. Прежде всего разумна. Я в этом уверен. Я потратил много времени на этот вопрос. Никогда не забуду предсмертную декларацию миссис Андервуд: «При увеличении числа переменных аксиомы сами по себе не меняются».
Я действительно верю в это.
Я мыслю — следовательно, я существую. На моем лице волосы, поэтому я бреюсь. Моя жена и ребенок погибли в автокатастрофе, поэтому я молюсь. Все это абсолютно логично и разумно. Мы живем в наилучшем из возможных миров, поэтому дайте мне «Кент» в левую руку, стакан — в правую, включите «Старски и Хатч» и слушайте мелодию, полную гармонии, о медленном вращении Вселенной. Логично и разумно . Реально и неопровержимо, как кока-кола.
Но у каждого человека есть два лица: весельчак по имени Джекил и его антипод — мрачный мистер Хайд, зловещая личность по ту сторону зеркала, которая никогда не слышала о бритвах, молитвах и логичности Вселенной. Вы поворачиваете зеркало боком и видите в нем отражение своего лица: наполовину безумное, наполовину осмысленное. Астрономы называют линию между светом и тенью терминатором.
Обратная сторона говорит, что логика Вселенной — это логика ребенка в ковбойском костюмчике, с наслаждением размазывающего леденец на милю вокруг себя. Это логика напалма, паранойи, террористических актов, случайной карциномы. Эта логика пожирает сама себя. Она утверждает, что жизнь — это обезьяна на ветке, что жизнь истерична и непредсказуема как монетка, которую вы подбрасываете, чтобы выяснить, кто будет оплачивать ленч.
Я понимаю, что до поры до времени вам удается не замечать эту обратную сторону. Но все равно вы неминуемо с ней сталкиваетесь, когда несколько бравых парней решают прокатиться по Индиане, попутно стреляя в детей на велосипедах. Вы сталкиваетесь с ней, когда ваша сестра говорит, что спустится на минутку в универмаг, и там ее убивают во время вооруженного налета. Вы видите лицо мистера Хайда, когда слышите рассуждения вашего отца о том, каким образом разворотить нос вашей матери.
Это колесо рулетки. Не имеет значения, сколько чисел на нем. Принцип маленького катящегося шарика никогда не меняется. Не говорите, что это безумие. Это воплощенное хладнокровие и здравомыслие.
И эта фатальность, она не только вокруг вас. Она и внутри вас, прямо сейчас, растет и развивается в темноте, подобно волшебным грибам. Называйте ее Вещью в Подвале. Называйте ее Движущей Силой. Я представляю ее своим личным динозавром, огромным, скользким и безумным, барахтающимся в болоте моего подсознания и не знающим, за что ухватиться, чтобы не утонуть

Мне нужен тот, кто возьмет меня за шкирку, посадит себе на колени и скажет: "Не рыпайся, детка, ты теперь моя!" Тогда я расслаблюсь и правда буду любить только его.